La casa de la calle Jackson

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Solía ​​caminar con ella, ahora camino solo. Solíamos maravillarnos juntos con las hermosas casas, ahora me miro los pies. Cada casa un grano de sal en la herida, cada casa un recuerdo de lo que he perdido. A pesar de que me duele, todavía me encuentro continuando nuestras caminatas. A veces el dolor es bueno. Prefiero sentir el dolor de su muerte que no sentirlo en absoluto.

Ella está viva cuando camino. Ella es la sombra que camina detrás. Aunque no puedo verlo, puedo sentirlo. Su presencia es como un cortavientos sobre mis hombros en una tormenta particularmente violenta. El dolor no ha desaparecido pero es soportable cuando me muevo. No puedo hablar con ella, pero está ahí. Cuando tropiezo con una raíz, una mano me sostiene. Cuando me desvío de mi trayectoria, siento un ligero empujón.

Y todos los días me encuentro frente a la misma casa en Jackson Street.

Una casa grande, al menos en algún momento debió serlo. Las ventanas están cerradas con llave. La puerta está cerrada. Tenga cuidado con las señales de intrusos esparcidas al azar por la maraña del césped que alguna vez fue impresionante.

Siento su presencia más fuerte aquí. Es casi tangible, como si se escondiera detrás de una fina cortina. La llamo, pero ella nunca contesta. Me acerco a ella, pero nunca puedo poner mis manos sobre ella. Es aquí, en mi viaje, que mis emociones se apoderan de mí. Todos los días vengo, todos los días lloro.

Los vecinos me miran con preocupación, pero los días de preocuparse por lo que piensan los demás han quedado atrás. Estoy allí, un anciano, con la cara entre las manos y lloro por la mujer que perdí. Que piensen lo que quieran, pero mi Lenore valió cada lágrima.

Siento un golpe en mi hombro y miro hacia arriba para ver que la puerta principal de la casa se abre. Sale la luz, y ahí está ella, mi Lenore. Corro hacia ella y con la boca abierta, hacia la mujer que perdí. La mujer que escuchó mis gritos y volvió por mí.

Mientras camino penosamente a través de zarzas y malas hierbas, apenas soy consciente de los rasguños y cortes. Tampoco me importa si tropiezo con una botella escondida y caigo de cabeza al suelo. Me lanzo con la resistencia de un hombre mucho más joven.

Y entonces ahí estoy, de pie a una distancia conmovedora de ella. Es ella. Tiene el mismo cabello rubio rojizo que siempre ha tendido a dejarme sin aliento. Está envuelto en una trenza francesa con una margarita detrás de la oreja izquierda. Parece casi veinte años más joven. Su nariz y sus mejillas están cubiertas de una fina capa de pecas.

Me eché a reír como un colegial cuando recordé que una vez traté de contarlos. Veintitrés es lo máximo que tenía antes de encontrar mi boca en la suya. Y de repente tengo un impulso inapropiado de acercarla más y continuar el beso frente a Dios y todos los vecinos.

Poco antes de que haga esto, ella desaparece, dejándome una vez más solo frente a la puerta principal. Miro alrededor del pasillo y noto que está completamente amueblado. No hay polvo ni podredumbre. El salón está en perfecto estado. Aún más impactante, escucho a alguien tocando el piano. Es Fur Eliza y podría reconocer ese sonido en cualquier lugar. Lenore estaba jugando allí el día que murió.

La alfombra turca que conduce al pasillo parece familiar, el patrón del lobo aullando a la luna, la imagen del barco navegando a través de mares embravecidos. Yo sé eso. Sigo adelante, ya no controlo mi propio cuerpo. En cambio, todo comienza a parpadear frente a mí como una película. Veo mi propia mano alcanzando el pomo dorado de la puerta. Sé que al otro lado de esta puerta hay una escalera que conduce al gran salón.

Aún así, no recuerdo, no recuerdo. Amenazan con volver, pero no los dejaré. no quiero recordar Estoy de vuelta. Oh Dios, ten piedad de mí, volví al día en que murió mi esposa.

Llego a esta conclusión incluso cuando mi propia mano traidora abre la puerta del pasillo. Lucho por el control. Hago todo lo que está en mi poder para no ver. Mis ojos se agrandan y miro hacia arriba para ver la parte de atrás de la cabeza de mi dulce Lenore, la maldita margarita todavía posada detrás de su oreja. Está jugando y no sabe que he llegado.

Sé lo que viene, pero no quiero. Sin embargo, esos malditos pies, esos hijos de puta traviesos siguen empujándome hacia adelante. Primero un paso, luego dos, antes de que me diera cuenta, había subido la mitad. Ahora puedo verla desde atrás, lleva un vestido floreado con lo que parecen colibríes chupando miel. Fur Eliza está aumentando y la canción se acerca a su punto máximo.

Y entonces lo veo. Él para ser precisos. Está recostado en mi silla, bebiendo mi whisky, con la camisa parcialmente desabrochada. La rabia, el calor blanco me llena una vez más. Miro a la izquierda y luego a la derecha, y ahí es cuando veo mi sable de caballería colgado en la pared como decoración.

Recuerdo el resultado, pero no puedo obligarme a soltar su mango. Mi mano se pone blanca de tanto agarrarla. No puedo hacer nada para disminuir mi agarre. Me veo caminando detrás de su espada en alto en una mano.

El pelaje de Eliza se eriza cuando mi brazo se balancea. Golpeo su omóplato izquierdo y con un gemido áspero la música se detiene por completo. Por dentro grito. Maldigo el maldito temperamento de mi Dios. La veo caer de su silla.

Sin una segunda mirada, cargo contra el hombre que apenas comienza a mirar hacia arriba desde su cómodo lugar en mi asiento. Mi espada penetra su abdomen derecho, deja escapar un grito antes de que mi segundo golpe lo atrape directamente en la garganta.

Estoy horrorizado por la sangre que brota de su cuello casi decapitado. Mis manos son de color escarlata, siento una sensación húmeda y pegajosa corriendo por mi cara. Sin embargo, no puedo controlar mis propios miembros mientras se balancean y se balancean y se balancean, cortando al hombre encendido. Intento cerrar los ojos, pero no lo hacen, así que veo volar su mano. Veo sus entrañas salir a chorros de su abdomen. Le abrí la cabeza como una uva y observé cómo la materia cerebral se deslizaba por un costado.

Para mi consternación, escucho un gorgoteo detrás de mí. Disparo sabiendo lo que voy a ver, pero incapaz de detenerlo. Miro hacia arriba para ver el rostro de mi Lenore hacia mí tratando de hablar. Burbujas de sangre brotaron de un lado de su boca. No necesito escuchar las palabras para saber lo que está tratando de decir. «Por favor no mas.»

La piedad llena mi corazón y mis propios ojos se niegan a llorar. «Por favor, no hagas esto», me grito en vano. Observo mientras camino lentamente hacia mi ex esposa dejando que la hoja haga un surco desagradable en el piso de mármol. Sin piedad, mi brazo levanta la hoja una vez, luego dos, luego tres veces, y todo se vuelve negro.

Finalmente, recupero el control de mis extremidades y mi cuerpo. Miro hacia arriba para ver una habitación grande destrozada con una ranura fea en el piso de mármol, y allí mi esposa cortada tirada en el piso mirándome con ojos muertos pero aún muy vivos.

Veo levantarse la monstruosidad de mi difunta esposa. Su ojo izquierdo se sale de su órbita y corre como una yema de huevo por su rostro. Sangre de pústulas negras fluye de sus heridas. Su ojo derecho se encuentra con el mío y con un sonido húmedo y babeante, dice: «Nunca dejaré que olvides lo que has hecho aquí». La cárcel no fue suficiente para ti. No tomaste tu mano, así que incluso en tu Alzheimer no dejaré que lo olvides. ¿Mañana a la misma hora, cariño? »

Crédito: John Westrick

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