La Tormenta – Creepypasta

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Todo era perfecto. Todo excepto ella. Se quedó de pie junto a la ventana con su vestido perfecto, contemplando la vista perfecta desde la comodidad de su hogar perfecto, y se preguntó cuándo había perdido la capacidad de ser feliz. Hace unos momentos, a ella no le importaba nada, y ahora ni siquiera podía recordar qué era la felicidad. Su sonrisa era tan apagada como las nubes oscuras que se acumulaban sobre el lago. Se levantó por la mañana y se puso la cosa patética en la cara, sintiendo que era demasiado alta, luego demasiado corta, demasiado ancha y luego demasiado estrecha. Cada día era una lucha para hacerse creer sus mentiras sobre lo feliz que era con él, tan feliz con todo lo que había hecho por ella. A veces parecía que podía hacer cualquier cosa menos amarla. Estaba harta, harta de las palizas, los abusos y los regalos caros destinados a compensar sus errores. Pero sobre todo, estaba harta de sí misma, disgustada, de hecho, por no estar harta de él. Todavía lo amaba, esa podrida excusa para un hombre. Todavía lo amaba y sabía que si alguna vez iba a volver a ser feliz, eso tendría que cambiar.

¿Cómo iba a dejar de amarlo? Su comportamiento, y sus reacciones, ya habían demostrado que sin importar cuán despreciable pudiera ser, sus sentimientos seguirían siendo los mismos. Mientras él existiera, ella lo amaría, lo serviría, sufriría en silencio y miserablemente por él. Mientras existió.

Mientras él… existió.

Iba a haber una tormenta más tarde ese día. Un gordo. Él había dejado la ventana abierta esa mañana cuando fue a trabajar, y ella podía oler la humedad que hacía que toda la casa estuviera caliente y pegajosa. La electricidad en el aire era casi tangible, y podía sentir el cabello en la nuca erizándose casi dolorosamente al prestar atención.

Pero no fue por la electricidad o la humedad que provenía de la idea que acababa de tener, ¿verdad? Y no podía dejarlo de lado ahora, y cuanto más lo pensaba, más sentido tenía, pero ella NO PUEDE, ella lo amaba, pero precisamente por eso tenía que hacerlo, porque ya no podía vivir su vida amándolo que no se amaba a sí misma, y ​​así se decidió.

No, la tormenta no iba a ser grande. Iba a ser enorme.

La pregunta obvia, la única pregunta que estaba presente en su mente, era cómo. Tenía una escopeta y lo enviaría directo al infierno, pero estaba guardada en un estuche a prueba de balas. Allí estaba su bate de béisbol, cuidadosamente colgado en los ganchos de su escritorio. Si algo le gustaba en este mundo además de él mismo, era este estúpido trozo de madera. No, eso tampoco sería suficiente; la idea de romperle la cabeza sonaba grosera, y ella quería que fuera algo de clase. Sus ojos se posaron en su cuchillo de cocina. ¿Cuántas veces había sostenido ese mismo cuchillo en su propia garganta, lista para terminar con su sufrimiento con un gesto agudo? ¿Cuántas veces lo había presionado en su piel lo suficientemente profundo como para sacar sangre? ¿Qué tan hermoso sería si ella se liberara con el mismo cuchillo que casi había acabado con su propia vida tantas veces antes?

Ella cocinaría su comida favorita hoy; después de todo, sería el último. Su rostro estaba sonrojado con energía ahora mientras se deleitaba sabiendo que tenía el poder. Empezó a cocinar, sus ojos brillaban con una determinación de acero que no había estado allí en años.

Hoy fue el día en que ella recuperó su vida.

Pasaron algunas horas; escuchó el sonido de su automóvil estacionándose en el camino de entrada justo cuando estaba dando los toques finales a la cena. La actitud fría y distante a la que se había acostumbrado tanto desapareció en el momento en que él vio la comida preparada para él, y casi se convenció a sí misma de no seguir adelante con eso. Pero sus ojos se posaron en el cuchillo, y cuando pensó en todo lo que él le había hecho, sintió que la determinación volvía a entrar en su cuerpo. Debería ser pronto.

En los últimos años, además del abuso, ha habido muy pocas veces en que él supiera de su existencia. Ahora no era diferente; estaba demasiado ocupado con la cena para verla caminar hacia el mostrador y agarrar el cuchillo, agarrándolo con un puño tembloroso. Tampoco se dio cuenta de que ella caminaba lentamente, solo se detuvo cuando estuvo justo detrás de él. Incluso mientras las palabras caían constantemente de sus labios,

«Lo siento, te amo»

Solo escuchó un pequeño susurro. Cuando se dio la vuelta para decirle que repitiera

«Habla más fuerte, miserable idiota, no escuché lo que acaba de salir de tu boca y estás parado justo a mi lado»

Sintió un dolor agudo en la garganta. Y luego sintió el chorro de líquido caliente en su camisa. Y supo lo que había pasado.

Ella tenía. Se quedó allí, con el cuchillo goteando sangre en su vestido, y vio morir a su esposo. Se pasó las manos por la cara, olvidándose de la sangre, asegurándose de que realmente había sucedido. En un momento, mientras sangraba, ella comenzó a sonreír. Pronto no pudo controlarse y comenzaron las risas.

Él escuchó eso, está bien. Lo escuchó alto y claro.

La luz de la luna se filtraba por la ventana, reflejando la sangre en su rostro y distorsionando sus rasgos hasta que ya no era humana, hasta que era algo menos. Y mientras reía y reía, sonó el primer trueno en la noche y el cielo se derrumbó.

La tormenta había llegado.

Crédito: Arav Dagli

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