El donante – Creepypasta

Sentado en lo que podría haber sido un cementerio, Tom estaba enterrado profundamente en su cabeza, tocando las teclas de su computadora portátil. El café del centro ha tenido menos de un puñado de clientes en las últimas horas; pocas personas salieron a tomar café a altas horas de la noche durante una tormenta. Pero Tom tenía que estar allí, llueva o haga sol. Su próximo libro no iba a ser escrito. Un doble tirón de una mezcla etíope, el cielo se quiebra y la música alternativa prepara el escenario para la escritura. Luces. Cámara. Acción.

Sonó el timbre de la puerta principal. Tom miró hacia arriba para ver a un hombre de más de seis pies de altura, el agua goteaba de una gabardina gastada y su rostro escondido detrás del ala de un sombrero de fieltro de cuero. Observó cómo el extraño se acercaba al mostrador y colocaba una caja sobre el cristal. El barista gritó algo a sus espaldas, pero el hombre no respondió. Se volvió para irse, notando a Tom por primera vez. La luz reveló una cicatriz que viajaba desde el lado de su ojo derecho hasta su mandíbula. Tom cerró las contraventanas y miró hacia otro lado mientras el hombre continuaba caminando hacia la noche.

Limpiándose las manos en el delantal, el barista apareció por detrás. Se confunde cuando ve que nadie más está en el café excepto Tom. Cuando ve la caja, su rostro se endurece. Se apresura a la puerta principal y mira afuera, buscando algo. Alguien. Cuando regresa detrás del mostrador, abre un pestillo en el frente de la caja negra y la tapa se abre. Él retrocede con disgusto, luego su expresión se transforma en una sonrisa de satisfacción. Él mira hacia arriba, haciendo contacto visual con Tom, quien mira hacia otro lado. El barista cierra la tapa y la quita del mostrador. Un segundo después, está de pie junto a Tom y toma su taza vacía.

"¿Puedo traerle algo más, señor?"

"No, gracias", respondió Tom. Miró su placa. Ricky está garabateado con rotulador rojo.

"Bueno, vamos a tener que cerrar", dijo Ricky. "Ya sabes, por la tormenta y todo eso".

"Oh, es cierto", dijo Tom. Ricky se aleja para agarrar la cubeta de platos en la esquina y desaparece en la parte de atrás. Tom recogió sus cosas y se puso el abrigo.

El viento se levantaba y la lluvia caía un poco más fuerte. Tom avanzó por las aceras dañadas hasta el estacionamiento en la parte de atrás.

"Sé que soy pequeño, pero no te preocupes", escuchó Tom desde detrás del café. Ricky estaba suplicando a alguien cerca de un bote de basura. Mira, todavía quedan veinte mil. El resto lo tendré esta semana. No sé qué tuviste que hacer para conseguir esto, pero estoy muy contento de que lo hicieras ”, dijo Ricky mientras sostenía la caja.

El hombre de pie con la gabardina oscura estaba en silencio.

"Te lo prometo, hombre, soy bueno en esto", dijo Ricky.

Antes de que Ricky pudiera abrir la boca de nuevo, hubo un destello de movimiento y ¡Tom escuchó el CRACK! del cráneo de Ricky contra el ladrillo.

Tom se quedó sin aliento cuando vio al flaco barista caer al suelo. Antes de que el extraño lo viera, Tom echó a correr hacia su auto. Rebuscó con sus llaves y finalmente logró abrir la puerta, refugiándose en el interior.

Tom estaba horrorizado. Estaba seguro de que el hombre de la gabardina acababa de asesinar a Ricky. De lo que no sabía. Una cosa era segura, había dinero en juego, veinte mil dólares para ser exactos. Era enorme. No era el tipo de hombre a quien enfrentarse, pero necesitaba hacer algo. Sacó su teléfono y comenzó a marcar el 9-1-1 cuando vio movimiento en el parabrisas. El hombre de la gabardina arrastró el cuerpo de Ricky al estacionamiento.

Tom se deslizó en su asiento en caso de que fuera visible de alguna manera a través de la ventana. El extraño pasó junto al auto de Tom hasta una grúa unos lugares más abajo y arrojó el cuerpo de Ricky en el asiento trasero. El camión era de color verde oscuro y llevaba un gran cabrestante que se usaba para transportar a los muertos. Las brillantes luces amarillas brillaron durante la noche cuando el camión cobró vida.

Tom tuvo una idea. Todavía en pánico, dejó su teléfono a un lado y agarró su bolso. Sacó un bolígrafo y agarró un cuaderno negro del asiento del pasajero. Mientras la grúa se alejaba, anotó el número de matrícula. Ahora solo necesitaba una dirección. Arrojando el librito negro sobre el tablero, encendió su auto, apagó las luces y comenzó su persecución.

El camión no iba rápido. Estaba holgazaneando por las calles del centro como un turista. Si no supiera que había un cuerpo en la parte trasera de la camioneta, Tom podría haber pensado que el hombre solo estaba viendo los lugares de interés. Era difícil seguirlo desde una distancia segura bajo toda la lluvia, pero afortunadamente para él, las grúas eran difíciles de pasar por alto. La calle se curvó rápidamente y Tom vio las luces de freno brillar cuando el extraño estacionó en una casa vieja al lado del cementerio de la ciudad. Tom se detuvo junto a un parquímetro y apagó el motor. Buscó algo para usar como arma. De todo el desorden en su coche, su mejor opción era el sacacorchos en una llave de vino. Se maldijo a sí mismo, tiró la llave del vino al suelo y se metió el bolígrafo y la libreta en el bolsillo. Saliendo de su auto, se coló en la puerta, sin molestarse en pagar el medidor. Pensó que la ciudad no se vería perturbada porque estaba cumpliendo con su deber civil; proteger a los ciudadanos de entierros locos.

No había luz en el cementerio. Tan a menudo como Tom visitaba el café, no podía entender cómo nunca se había dado cuenta de esto antes. Fue olvidado en las afueras del centro de la ciudad y la noche le sentaba bien. Era diferente de los cementerios modernos con estructuras de mármol liso y brillante. Este cementerio tenía un aire gótico, formado por piedras dentadas, rosales moribundos y altos robles con sus ramas gigantes arrastrándose por todo el lugar. Las puertas de hierro que conducían al interior mostraban a dos ángeles soplando sus cuernos hacia el cielo como si estuvieran tratando de despertar a los muertos. El borde del cementerio consistía solo en simples barras de hierro que lo rodeaban. Permaneciendo en silencio, trazó la línea de la cerca hasta que tuvo una vista clara del extraño. Cerca de una escalera de piedra con una cruz en lo alto, Tom pudo distinguir la silueta negra del extraño encorvado sobre el cadáver frío. Sus manos se movieron con destreza sobre el cuerpo como si estuviera realizando una cirugía. Tom vio como el extraño sacaba algo del cuerpo de Ricky y lo colocaba en una caja como la de café.

Las herramientas de metal traquetearon y resonaron en el aire cuando el alienígena terminó su operación y se puso de pie. Llevó la caja con su nuevo precio y la colocó dentro del camión. Cuando el extraño regresó para deshacerse del cuerpo, Tom fue a ver si podía encontrar el dinero. Después de todo, necesitaba algunas pruebas físicas para dárselas a la policía.

No podría haber ido más rápido, temiendo que en cualquier momento el hombre regresara y lo enterrara en la tierra junto a Ricky. Abrió la puerta lo más silenciosamente posible y vio la bolsa de gimnasia con el dinero descansando en el asiento. Cuando Tom agarró la bolsa, su mirada se fijó en la caja del asiento trasero. Estaba sentado allí, inmóvil como una tumba. No estaba seguro de querer saber qué había dentro. En lugar de perder más tiempo, agarró la caja y la arrojó a la bolsa de lona. Al mirar por encima del capó de la camioneta, vio que el extraño todavía estaba ocupado. Cuando regresó sano y salvo a su coche, respiró hondo de alivio. No podía creer que realmente lo hubiera logrado. Tom puso en marcha su coche y se dirigió a la comisaría al otro lado de la ciudad.

La caja se burló de él; una presencia misteriosa susurrando en su oído. La tentación de mirar hacia adentro sofocó el miedo a descubrir la verdad. ¿Realmente necesitaba mirar adentro? De cualquier manera, era lo suficientemente importante como para ser asesinado. Esa debería ser toda la evidencia que necesitaba la policía. No miraría. Simplemente dejaría la caja (y el dinero) en la comisaría con una nota de lo que vio. Ese era el plan. Eso era todo lo que tenía que hacer y luego volvería a casa libre.

Tom llegó a la comisaría. Miró la caja. Permaneció inmóvil. Tranquilo. Tom lo recogió. Estaba pesado y frío en sus manos. Él la miró, burlándose de él. No miraría. No necesita. Pero…

Abrió la tapa.

Luego lo cerró. Algo intentó salir del estómago de Tom. Una mordaza. Nunca ha sido de los que ven sangre. Rubí carmesí rodeado de cristales de hielo. Preservación de lo que ya estaba muerto.

Apartó la vista de su mente y salió del coche, llevándose la bolsa con él. Dejó la caja con su nota cerca de la puerta lateral de la estación, donde nadie pudiera ver su rostro. Tom nunca volvió a ver al Gravekeeper ni a la grúa. Tampoco escuchó hablar del dinero perdido. La nota que dejó explicaba el asesinato. Anotó el número de matrícula y la ubicación del cuerpo de Ricky. Debieron haberle creído porque al día siguiente la policía rodeó la casa y el cementerio en su patio trasero. Quienquiera que viviera allí se había marchado apresuradamente. El cuerpo de Ricky no fue el único asesinato reciente que se descubrió. El cementerio resultó contener rastros de varias personas desaparecidas.

En cierto modo, Tom se alegró de haber acudido a la policía. Solo que ahora estaba obsesionado por la idea de que cualquier extraño algún día regresaría y se vengaría. Cuando Tom escribió la nota, omitió un pequeño detalle. Nunca le contó a la policía sobre el dinero y ellos nunca lo supieron. No se sintió culpable. Lo escribió como guía para su último libro, que lo puso en el lugar correcto en el momento adecuado. De hecho, fue porque había trabajado allí que incluso tropezó con el dinero. Sin embargo, su verdadera emoción radicaba en la idea de su próximo libro. Se llamaría The Donor y no podía esperar para profundizar.

Crédito: C. Scott Raborn

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