Puerta de Crawley - Creepypasta

El viento del océano se aferra a mi cuello vuelto hacia arriba mientras escribo esto en la cubierta del ferry, llevando la silueta ascendente de la isla que se aproxima a través del vidrio esmerilado en el gris matutino. El pequeño afloramiento parece el mundo entero como si planeara sucumbir a las tumultuosas olas. Por lo que he visto de la vida en la costa atlántica de Irlanda azotada por las tormentas, no puedo decir que lo culpo por albergar ese pensamiento; Dudo que alguien en tierra firme se dé cuenta de la ausencia del pequeño grupo de casas apiñadas a lo largo de la orilla. Admito que este diario de viaje es un ejercicio de prosa púrpura, pero consuelo a mi ego con el hecho de que también se ajusta a algunos hechos importantes; obviamente, mi odio por enviar mensajes de texto en una pantalla de teléfono pequeña persiste.

Innishmurray, o Crawley's Gate como lo llaman los lugareños, aparece incorrectamente en los datos del censo del gobierno como "deshabitado". Sin embargo, aquí estoy arrojado por las olas en un intento de garabatear un artículo promocional inflado para el nuevo "Wild Atlantic Way" de las oficinas de turismo. Realmente salvaje: retratos rosados ​​de pescadores desesperados y amas de casa maternas mezclados con una representación de Leprechaun de esas rocas cubiertas de mierda para impresionar a los turistas estadounidenses.

Lo poco que he recopilado de la historia de la isla proviene del sensacionalismo de los cuentos británicos del siglo XVII de la Biblioteca de Dublín. Aparentemente, sus columnas de viajes una vez llenaron los horribles centavos de los londinenses burlones, y su floreciente imperio los hizo hambrientos de lo exótico y extraño.

Se supone que los isleños nativos de este lugar habían buscado a Dios a través de la soledad, abandonando el continente y reasentando como comunidad monástica en medio de las ruinas de una sociedad megalítica preexistente, convirtiendo templos paganos calcificados al culto cristiano. El tiempo y el cisma en las filas de los isleños habían excomulgado a todos menos uno de sus líderes religiosos, cuyo reinado vio el cambio y la mezcla de la fe cristiana con algunos ritos recogidos de los aullidos de los sermones de medianoche con los vientos azotados por la tormenta.

Cuando la comunidad de ermitaños fue redescubierta por los marineros británicos un siglo después, fueron vistos como totalmente malvados y enfermos, esgrimiendo toda la iconografía de sus precursores cristianos al servicio de dioses que ya no son cristianos. Anderson, un cartógrafo adjunto a la expedición, escribe sobre el 'Padre Molosh', el ídolo de madera suelto que los lugareños han hundido para adorar, y un altar en un anillo de piedras en el costado del acantilado que suplicaron castigar y perseguir a los habitantes. intrusos lejos. Anderson atribuye las muertes posteriores de su esposa y la mayoría de los marineros de su expedición a esta maldición vengativa.

Apenas queda nada de esta primera comunidad. Los vikingos cayeron sobre él en 807 d. C. y lo quemaron junto con todos sus habitantes en su ira; los británicos lo arrasaron de nuevo con horror y disgusto tras su descubrimiento, rompiendo el altar y arrojando el ídolo al mar.

Sin embargo, este altar permanece, siempre inscrito con la frase en latín parcial “Hie Dormit…”. Lo poco que quedó fue reclamado en la extraña tormenta del 21 de diciembre de 1926, que empujó olas de varios cientos de metros de altura en la isla para ahogar a la colonia y a todos sus habitantes, arrancándolos de la isla. se apresuraron y succionaron en las corrientes arremolinadas donde no pudieron reconstruirse.

Los habitantes modernos son los descendientes de los primos lejanos del continente de esta comunidad condenada y no comenzaron a regresar a su isla ancestral hasta la década de 1980, regresando siempre al continente en invierno. No queda nada de esta colonia original o de sus prácticas susurradas aparte del fragmento del altar y el extraño ídolo del padre Molosh que resurgió unos años más tarde y ahora se encuentra mal etiquetado en un museo en Dublín.

Mi contacto principal en Crawley's Gate fue el sacerdote local, el padre Daniel O'Toole, quien repentinamente se desarraigó y se retiró de su parroquia de Dublín a este lugar, instalándose para servir a los habitantes marginados en compañía de su hijo adoptivo, Simon. .

-Llegada-

Lo que esperaba que fuera una entrevista superficial se ha evaporado por completo; en lugar del sacerdote, fui recibido por una procesión fúnebre. Tanto el hermano Daniel como su hijo aparentemente murieron uno tras otro en un acto de suicidio. Entrevistar a los lugareños solo captó algunas miradas de reojo, y me remitieron al pub del pueblo hasta que terminaron de llorar. Hirviendo a fuego lento mi mala suerte, resolví reunirme con los familiares más cercanos del padre Daniel, ofrecerles mis condolencias y quizás recabar información sobre este lío.

-Tardecita -

Parecería que el aislamiento de este lugar es más que geográfico; aquí no hay recepción, y el dueño del pub donde iba a pasar la noche felizmente me informó que el lugar no tiene electricidad, por lo que los clientes, y cito, 'realmente pueden alejarse de todo'. Quizás alejarse de la cordura. Por la mañana, me pondré en contacto con el hermano del padre Daniel para salvar lo que pueda de este incidente y regresar a la civilización para cenar. Afuera empezó a llover.

30 de octubre -

Era temprano en la mañana y no había dormido. La cama que alquilé estaba en el ático sobre el pub del pueblo, un ático aireado lleno de hileras de camas de las que yo era el único ocupante. Pasé la noche en el bar de abajo, interrogando al propietario sobre cómo mantienen un negocio en una isla cuya población apenas alcanza los dos dígitos. Parece que a pesar de todas las apariencias, este desolado lugar goza de una marca turística singular.

Todos los días, el ferry realiza viajes de ida y vuelta al continente, dejando un puñado de llegadas silenciosas y sin equipaje, que cruzan la costa de la isla, pasando por cuevas en forma de panal y acantilados cubiertos de tiza. Rara vez hablan con los lugareños o compran un pase de regreso en el ferry, se contentan con vaciar sus billeteras en el pub hasta temprano en la noche. Formando siniestras procesiones, abandonan el pueblo en la noche silenciosa y desaparecen entre los acantilados occidentales. Sus cuerpos a veces reaparecen a lo largo de la costa rocosa, pero la mayoría de las veces nunca regresan por las devastadoras corrientes que atraviesan el laberinto subterráneo de cuevas de piedra caliza de la isla.

Le gouvernement irlandais s'est empressé de supprimer la publication de ce fait, soit par crainte d'ajouter du sensationnalisme, soit, comme je le soupçonne, d'endommager leur campagne pour les touristes dans la stérilité sévère de este lugar. Solo los lugareños parecen estar listos para hablar, sus ojos pierden toda la calidez inicial de la hospitalidad mientras cuentan su historia individual de este o aquel extraño, de todos los rincones del mundo, que desapareció después de una breve conversación.

Un hombre con el que hablé recordó la noche de noviembre en que regresó, junto con los otros lugareños, al continente, ya que era su ritual anual. Habló de las luces parpadeantes de los botes de remos que se vislumbraban desde la ventana de su camarote, que se arrastraban inextricablemente por las aguas abisales hacia la sombra de la isla. Se encontraron filas de botes vacíos en la fuente, ensuciando la orilla y asfixiando la entrada del puerto.

El cóctel de estas inquietantes revelaciones se mezcló en mi mente y se aseguró de que no durmiera. Sentí que el colchón se movía debajo de mí y miré a las almas anteriores que probablemente lo ocupaban. ¿Sintieron alivio al final o simplemente una resignación desesperada? Podía olerlos con cada cambio rítmico de las olas fuera de mi ventana que parecían traer todos los sonidos y olores de la orilla del puerto para dejarlos en mi habitación.

Cuando desperté de cualquier sueño, finalmente logré que el sol asomara el horizonte a través de la ventana, anémico y pálido como un ojo en llamas. Raspé el anillo de suciedad calcificada que sellaba las comisuras de mis labios y ojos, y me levanté de la cama con todo el peso de una noche turbulenta. De repente, una figura encorvada se deslizó de debajo de la cama para encontrarse con mis pies, frotándolos con un abrigo de piel anudado. Salté contra las vigas colgantes del techo, arrojé ropa y un cuaderno a la cosa y la envié corriendo por la esquina de la habitación.

Era un perro, encorvado por la edad y los dolores corporales después de permanecer en silencio y pasar desapercibido debajo de la cama durante toda la noche. Su cabeza se levantó para olfatearme, revelando un cráneo que se había formado a partir de los ojos esperados, pero que carecía de todo menos un hocico sonoro que se extendía desde un escaso pelaje mutilado estirado sobre una piel plisada. La piel plana y arrugada donde los ojos deberían haber sido movidos y movidos como si los estuvieran mirando, lo que finalmente me indicó un movimiento de la cola hacia abajo que colgaba sin fuerzas en una hostilidad desagradable. Caminó silenciosamente a mi lado y salió por la puerta inconscientemente, y yo resolví no volver a dormirme.

-Más tarde -

Había esperado dos horas en el muelle helado del puerto durante la marea baja antes de que el ferry apareciera tímidamente a la vista desde el lejano continente. Allí de pie, con el cuello enrollado, cansado y tosiendo ronca, pasé el tiempo preguntándome sobre los restos esqueléticos de peces y criaturas marinas pálidas que se reunían en la orilla pedregosa bajo mis pies. Se quedaron allí en silencio, mirando hacia arriba con los ojos hundidos y la boca llena de arena. ¿Por qué no había aves marinas que vinieran a buscarlos? La visión de los saltadores de acantilados volvió a mí e impulsivamente escaneé el limo en busca de otros huesos que pudieran estar sumergidos en él. Entonces me estremecí y me metí las manos en los bolsillos.

Cuando el ferry finalmente llegó al puerto, sólo desembarcó un hombre bajo y fornido con una parka gris; la falta de otro pasajero me consoló. El hombre no estrechó mi mano extendida, solo me dijo que se llamaba Patrick y que era el hermano del P. Daniel. Rápidamente aprendería que Patrick era una mierda por excelencia.
Mirándome como un enemigo eterno de una carita entrecruzada, tenso por toda una vida de ceño fruncido, montado en un cuerpo ancho y piernas delgadas, parecía la caricatura idiota de unos gánsteres. Darle mi nombre era innecesario, él ya había decidido llamarme 'Big Man', y no pidió mis credenciales, solo asumiendo que yo era un funcionario involucrado en el funeral de su hermano. Hablaba con un acento brusco que se negaba a distinguir sarcasmo, broma o insulto. Pronto aprenderé a asumir que casi todo lo que dijo Pat fue un insulto.

Habló durante todo el camino por el empinado sendero que se abrazó a la orilla, que conducía a la casa ahora abandonada del padre Daniel. Pat parecía considerarme indirectamente responsable de todo lo que lo arrastró durante su fin de semana a una roca abandonada por Dios, que valoraba la resistencia no eléctrica cuando se jugaba el fútbol. De vez en cuando, lo pinchaba para obtener información sobre su hermano y su yerno; algo de lo que recuperar una historia para reemplazar mi torpedeado pieza de turismo.

Lo que aprendí fue que la decisión del Padre Daniel de establecerse en la isla fue solo parcialmente motivada por el altruismo y el servicio a sus feligreses. Obviamente, en un momento se había enterado del fenómeno mórbido de la isla y había viajado aquí para establecer una especie de faro para quienes acechaban los acantilados. Pasaba las tardes recorriendo los sinuosos senderos hasta altas horas de la noche, armado con una taza de té y una palabra amable para sacarlos del precipicio. La mayoría de ellos saltó de todos modos, pero algunos fueron persuadidos en el último momento de volverse hacia el resplandor acogedor de la ventana de su cocina y su hijo de ojos brillantes, un faro que proyectaba dos rayos hacia el vacío.

Pero, por supuesto, todo había terminado ahora, ahogado y arrancado por los vientos del mar, dejando solo el caparazón de una casa vacía para que los carroñeros como Pat hurguen como una gaviota enrojecida. Il avait repris son assaut de plaintes et d'accusations à mon enquête, ponctuant chaque remarque d'un doigt enfoncé dans mon visage qui suintait un ongle cocktail de tabac, de merde et d'écorces d' naranja. Me atraganté y usé mis piernas de "hombre grande" para pasar al monstruo agachado, masticando piedras y espinas de pescado al ritmo mientras caminaba por la playa.

Realmente había muchos peces ahora; cada piedra y guijarro estaba adornado con fragmentos almenados de hueso plateado y pavimentado con bandas ondulantes de escamas traslúcidas que ondeaban con la brisa. En busca de aves de todo tipo, solo vi los nidos fosilizados de huevos moteados que salpicaban los acantilados blancos como la tiza. Después de un día y una noche de alimentar por goteo la historia de este horrible lugar, mi mente privada de sueño jugó una mala pasada con la tipografía de las manchas de lápiz, y creí verlo aquí y allá inscripciones grabadas en tiza como largas despedidas.

Llegamos a la casa con bóvedas bajas e inválidas debido al viento fuerte y las nubes de tormenta que se aproximaban. El lugar era una cabaña estándar y robusta agachada contra el borde del acantilado como si se atreviera a mirar por encima de él. Traté de liar un cigarrillo mientras Pat sacaba la llave de la puerta principal de su parka hinchada. Las nubes de lluvia estaban llenando el horizonte, y pensé que parecía que se estaban preparando para la oportunidad de finalmente erosionar este costoso lugar y empujarlo de nuevo bajo el cielo ... agua. Distraídamente, el cigarrillo se había quemado hasta el filtro y me había quemado los dedos; Solté un juramento y lo arrojé por el enorme precipicio. Pat hizo clic en la puerta y entramos.

La escena que nos recibió fue la de una esquizofrenia total. Capas de páginas manuscritas cubrían los pisos y las paredes, intercaladas con lo que parecían tablas de mareas y páginas de la Biblia. Aquí hay una pintura del Almirantazgo del siglo XVIII, hay páginas del Libro de las Revelaciones llenas de notas y desgarradas por la frustración. Todo el interior estaba húmedo y grumos de pulpa empapada se desprendieron de las estalactitas colgantes y cayeron sobre nuestros pies. Permanecimos en silencio. Mientras Pat se reunía, comencé a caminar desde la pared más cercana, siguiendo los papeles flotantes en busca de un punto de partida desde el cual pudiera comenzar a desentrañar un mensaje o significado.

No fue hasta que me mudé a estudiar la tercera pared que noté que no había muebles en la casa; cada centímetro de espacio se había dedicado a la expansión desenfrenada de las notas escritas a mano. Pat, que se había recuperado y se arrastró escaleras arriba en busca de objetos de valor, gritaba que todo había sido arrastrado y amontonado allí como barricadas, y se negaba a tener que ponerse en cuclillas y meterse en las habitaciones. Aproveché la oportunidad para guardar en el bolsillo lo que parecía ser un montón de entradas de diario ordenadamente apiladas en un espacio intacto del piso lejos del resto de la habitación. Mientras los revisaba, fragmentos de palabras y pasajes se saltaban las páginas y me picaban las tripas, congelándome más profundamente que cualquier cosa manejada por los vientos que se levantaban afuera.

La historia aceptada de lo que sucedió fue que su hijo Simon se había caído por el acantilado camino a la escuela, y el P. Daniel, quebrado por el dolor, lo siguió poco después. Pero las anotaciones garabateadas del anciano sacerdote contaban una historia diferente. Estaban llenos de pensamientos enredados y descripciones furtivas de cosas brillantes vistas a través de binoculares en las olas bajas; tramos aceitosos en la playa; la imagen de bolso de colores brillantes de un niño que desaparece por el borde del acantilado, de la mano de una figura oscura. Extraños ruidos de tuberías mezclándose con la brisa del mar, y por la noche cosas que se posan en el techo y que no eran pájaros, sino que se alimentaban de pájaros.
Saqué puñados de sábanas de las paredes empapadas y me llené los bolsillos. Pat se materializó detrás de mí para protestar por el robo de "su" propiedad; Lo fulminé con la mirada que lo desafió a hacer algo con él y subió las escaleras para rebuscar en los cajones. Salí de la casa, todavía sacando las páginas húmedas de mi bolsillo.

Regresando por mi cuenta llegué a la aldea justo antes de la tormenta que había visto surgir de los acantilados. Las ventanas del pub estaban manchadas de condensación y me senté en un taburete junto al fuego con una cerveza y comencé a procesar la sombra oscura que los acontecimientos del día habían proyectado en mi psique. A la medianoche tenía la mayoría de las notas rasgadas compiladas y fermentadas en mi cerebro junto con algunas pintas. Colgado de un codo mientras transcribía mis notas para no balancearme en mi taburete, el bolígrafo tenía que trabajar alrededor de las ojeras que dejaban en el papel las bebidas que no recordaba haber bebido.

Fue en este estado que Pat se materializó desde un rincón oscuro y metió uno de sus horribles dedos detrás de mi espalda, ladrando mientras le hablaba en privado sobre los acontecimientos del día y sobre algo importante que había descubierto. Dejé colgar la orden a medio oír, asumiendo que volvería a pedirme que le devolviera las notas que había tomado, o que le ayudara a cargar algunos de los muebles. Después de un intervalo de silencio, metió su dedo en la parte de atrás de mi cabeza y repitió: "¿Eh, gran hombre?", Y eso fue todo.

Una corriente química barrió todo lo demás en mi mente marinada; Me salté la escalada de las palabras y rompí mi pinta directamente en su frente surcada, esparciéndola por el piso del bar en una ducha de vidrio. Se levantó y se puso de pie en un instante, y se encontró conmigo a la mitad de mi seguimiento con un puño que envió mi cerebro a la parte posterior de mi cráneo y casi me dejó los dientes flotando en el aire mientras mi cabeza rodaba hacia atrás.

La habitación se volvió borrosa a mi alrededor, pero recuerdo que de repente me levantaron y me dejaron caer en mi taburete, goteando sangre de un corte en mi cabeza que no pude localizar. El gran brazo del camarero me dio unas palmaditas en la espalda de manera consoladora mientras volvía a poner las notas en mis manos y me llenaba el vaso sin pedir permiso. Observé con mi único ojo bueno y vi que Pat se había ido. Algo rozó mis pies y vi al perro ciego con la cabeza gacha y la lengua colgando rítmicamente lamiendo las manchas de sangre en silencio.

31 de octubre -

Por la mañana se me había hinchado el ojo y estaba solo; Las cosas de Pat faltaban en la cama que había comprado frente a la mía, y me pregunté dónde había dormido la noche anterior. La lluvia afuera era incesante, golpeando el techo de madera para que no lo olvidara, y simplemente me recosté en mi cama, sanando mi ego y mi culpa por los eventos nocturnos. Llegué a la conclusión de que un paseo me despejaría la cabeza de todo lo que estas páginas y el camarero habían vertido en ellas, y resolví volver a la casa del P. Daniel, o devolverle las notas a Pat que esperaba que ya estuvieran allí, a las al menos para continuar esta historia hasta su conclusión. Además, incluso para disculparme, estaría feliz de sacar una caja fuerte por la puerta principal, ahora que pertenece a Pat.

Entrar en la casa no fue difícil; La puerta del hermano Daniel fue diseñada para recibir visitantes y no para repeler intrusos. La escena estaba como la dejamos el día anterior: fosilizada y atrapada en el espacio como una cápsula del tiempo. Las estalactitas de varias letras temblaban sobre mí y fluían párrafos por el suelo con inscripciones. Pat no estaba en ninguna parte y volví a buscar en las paredes un comienzo coherente, una portada garabateada en la que se pudiera dividir en compartimentos toda la locura anidada del cerebro del padre Daniel. Sin embargo, el pánico parecía ser el único tema de su escritura y el código que había utilizado para seguir estas enmarañadas tangentes murió con él. Pero, por lo que pude deducir, el galimatías adquirió una forma científica, casi geológica. La palabra "minerales" ha aparecido una y otra vez como un número.

La cocina se había transformado en una red de ecuaciones químicas entrecruzadas que no podría descifrar sin una conexión a Internet. A partir de las anotaciones de su diario personal, el P. Daniel evidentemente había comenzado a esperar a todos, aunque por lo que nunca se había dicho, solo que los unía a todos a esta colonia ancestral condenada. De monjes heréticos que habían sido engullidos por el mar. El pueblo, el ferry, los lugareños con su más absoluto desprecio y sonrisa por los turistas desaparecidos, todo estaba al servicio de una fachada de pantomima que atraía y animaba a las personas que llegaban hasta aquí, dejándolas a merced de sus propias mentes y dejando a un lado poco a poco toda fuga. rutas. Mi mente fue paralela al pensamiento de Daniels y evocó la imagen del dueño del pub de la noche anterior.
A pesar de su ayuda, siempre había habido una sensación de surrealismo en los humanos; todavía estaba tan ansioso por complacer, con esa mirada tensa y torciendo la boca que aún no he dejado para pedir otra bebida. Se había mostrado extrañamente optimista cuando hablaba de los visitantes desaparecidos que llenaban su pub vacío, como si estuviera hablando de algo tan trivial como el clima. Él había desviado mis preguntas de sondeo hacia por qué no parecía importarle disfrutar de su desaparición, respondiendo con una sonrisa irónica y un gesto despectivo de su mano extendiéndome por otro trago.

El piso de arriba de la casa era un escenario de tranquila normalidad, yuxtapuesto al caos de abajo. No se alteró nada; las sábanas del dormitorio cubiertas de polvo estaban perfectamente arrugadas, y los rostros sonrientes de Daniel y Simon brillaban desde los marcos de la mesita de noche. Los únicos detalles que parecían peculiares de la escena eran el hecho de que la puerta del dormitorio de Simon parecía demasiado nueva para la casa, el pesado cerrojo parecía desproporcionado con la pintoresca civilización del resto del lugar. También había una especie de charco grasiento empapado en la alfombra en lo que parecía una hendidura ancha, como si algo pesado y húmedo se hubiera filtrado en él.

Todo esto no había hecho nada para calmarme al salir de la casa y resguardarme de la lluvia torrencial en el porche que sobresalía. Frustrado por mi falta de progreso con las notas derretidas, me senté en los escalones de madera del porche y encendí un cigarrillo. Mirando la vista abierta, vi lo que parecía nieve, soplando hacia los lados desde un lugar fuera de la vista. Lo tracé con la mirada y lo vi asomando por fuera de la casa.

Caminé hacia la ventana de la cocina, el camino entre ella y la pendiente abierta de los acantilados me mantenía cerca de la pared. Allí, agrupados y pegados al cristal, estaban los restos de un libro de texto para niños, extendidos con una mano semilegible que formaba una sola frase. Lo leí, y es un mensaje que me envió de regreso a la luz menguante del pueblo, la enorme tormenta detrás de mí convocando un aullido siseante desde los acantilados de abajo.

1 de noviembre -

Ellos se van. Todo. Todos los isleños se van a pasar el invierno sin una simple advertencia. Vi cenas medio abandonadas desde las ventanas por las que pasé, mientras las familias se ponían sus bufandas y abrigos y corrían hacia el ferry, sonriendo como si fuera la cosa más natural del mundo. Les rogué en el puerto mientras subían a bordo, les seguí la pista, grité de gratitud por lo que había visto en casa, lo que ellos no podían o se negaban a ver.
Me miraron con la misma mirada indiferente y plácida que luchaba por comprender y tranquilizar sin ningún atisbo de preocupación o motivación genuina para escuchar. Me golpearon en el hombro e intentaron convencerme de que subiera al ferry, pero los hice a un lado y volví a las colinas. Pueden irse si quieren, pero veré esto hasta el final. Miraré esta cosa y sabré que soy más fuerte que ella. No me iré de aquí en sus términos o en los términos de ningún poder que no sea el mío. Dios, ¿pasará alguna vez esta tormenta?

-Más tarde-

Perdí mi camino en la tormenta y no pude navegar por las interminables crestas y grietas que plagan este lugar. Los acantilados siempre parecían bostezar frente a mí en la oscuridad; parecía elevarse hacia mí, arañándose más tierra adentro y destrozando el mundo hasta que cada paso en cualquier dirección amenazaba con expulsarme. Tropecé a ciegas bajo la lluvia penetrante y choqué con algo sólido, algo blando. Lo sondeé con manos temblorosas y sentí que eran las marcas de papel pulposo de la casa. Bajé la puerta mientras colapsaba dentro, llorando y delirando por estar expuesta.

Las paredes cubiertas de guiones se arremolinaron a mi alrededor y se reorganizaron de una manera perfecta. Sentí un tirón en los extremos de mis pantalones y supe que tenía que bajar, conducirme al pie de los acantilados y ver con los ojos muy abiertos las manifestaciones que Daniel había vislumbrado pero no entendía, y los suéteres no habían podido transmitir. sus visiones. Salí de la casa, guiado por la luz de la ventana de la cocina que de repente se encendió, la baliza del faro me indicó que saliera por el borde. Me paré en el precipicio de este pozo tártaro y sentí la hierba azotar mis tobillos, y el viento a mis espaldas me estaba haciendo caer como un árbol caído. Miré debajo de mí, en toda esta vorágine cacofónica. Y lo vi.

Había luces abajo; velas pequeñas bajo las olas como las bombillas luminiscentes de los peces de aguas profundas. Detrás de ellos había objetos planos bidimensionales, rostros de hombres y mujeres con la boca abierta llena de sal y tiza. Corrieron hacia y desde la boca de las cuevas sumergidas, mirándome con ojos tristes, curiosos, infantiles, interrogantes, suplicantes y vacíos. Con su masa pálida, algo temblaba sobre las olas, al nivel del vientre.
Se abrió camino por la playa con nerviosos tirones larvarios sobre miembros inútiles vueltos hacia arriba, rozando contra bancos de peces esqueléticos. Arqueó la cabeza hacia la casa abandonada frente a la que yo estaba parado. Una lengua humana cayó en la mandíbula de un ganado mientras luchaba por hablar con la boca llena de castañeteo de dientes y espuma salada. Il a réussi un son triste d’orgue à tuyaux, et j’ai vu sur son dos qu’il portait un cartable d’enfant. Le bord de la falaise s'est éloigné de moi et je me suis senti éjecté du vide, retombant dans la maison et sur le parquet, mes propres entrées de journal écrites débordant pour se mêler à celles de Daniel. J'avais retrouvé la raison et fui, en bas de la colline loin de cette maison, à travers le village vide avec ses fenêtres à volets et ses portes verrouillées, l'obscurité tout en se rassemblant et me poursuivant.

J'ai piétiné sur le quai où se trouvait autrefois le ferry absent, et j'ai plongé dans l'un des bateaux à rames abandonnés qui jonchaient le rivage, me chassant et m'éloignant des masses qui grouillaient les parois de la falaise et me transpercaient de leur éloge funèbre. De ma position assise, je me tournai vers le village et vis une lumière qui se rassemblait émanant des collines lointaines sur lesquelles les ruines de cette toute première colonie se tenaient éternellement vigilantes autour de leur autel brisé en prière silencieuse pour le retour de leur idole maudite. Des visions jaillirent devant mes yeux à demi aveuglés, d'un homme en robe ouvrant les bras à la tempête qui se rassemblait, et d'un titan qui se leva des vagues pour le conseiller.

Mes bras sont déchirés et saignent à cause de la tension des rames et de la course folle sur le bord des falaises. Je suis épuisé et je vois que je suis loin d'être aussi loin de l'île que je devrais l'être. Si quoi que ce soit, il semble se rapprocher; les courants affreux qui jaillissent de ces grottes souterraines m'ont saisi. Je vais remplir mon manteau avec ces pages et les fourrer dans le fond de ce bateau. Peut-être seront-ils retrouvés par les insulaires de retour lorsqu'ils découvriront mon bateau vide niché sur le rivage. La tuyauterie est devenue la parole humaine. Ils font signe. Cette tempête se terminera-t-elle un jour?

Crédits: Fitzroy Lagan

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