Perdon de los muertos


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". . . Luego se encontró con el Reino de Dios. . . y fue a la guerra; con sus sirvientes y sus generales. . . contra su santa ciudad en los cielos y sus ejércitos. . . . Golpeado en la batalla, Lucifer estaba atado. . . . Y fue llevado ante la presencia del Señor. . . . "

“Sin arrepentimiento, fue arrojado al Vacío y cayó. . . en un lugar bajo el cielo. . . . Y su nombre era Satanás, porque ya no era la estrella de la mañana. . . "

restos del libro de Jeziel

El anciano caminó lentamente por el ancho callejón. Manos frágiles y arrugadas agarraban un sombrero de fieltro negro desgastado frente a él, y temblaba muy levemente bajo el traje azul raído que cubría su esbelta figura amarillenta. Mechones de cabello gris hierro brotaban de los bordes de su cabeza calva, cayendo en rizos apretados, enredados y descuidados frente a su cuello. Sus estrechos hombros estaban inclinados por la edad y se balanceaba levemente mientras caminaba por la espesa alfombra roja sangre. Extendió la mano con preocupación al pasar junto a cada uno de los bancos de roble ricamente tallados y acolchados para estabilizar su paso, deteniéndose ocasionalmente para recuperar el aliento fatigado.

Se detuvo frente al altar gótico y arqueó una ceja cansada saludando a su anfitrión eternamente enfermo antes de volverse y gatear para comenzar su súplica. En el día fallido, su diminuta figura pasó desapercibida para los clérigos ocupados preparando su consuelo vespertino. Una sombra anónima, tropezó con sus compañeros en crecimiento en la luz resplandeciente, donde filas de velas parpadeantes lloraban arroyos fragantes y sacrificaban su cálido resplandor naranja, creando temblorosas ilusiones monocromáticas de muebles antiguos. Sus dedos estriados y temblorosos rasparon una llama sulfurosa y añadió al banco de oraciones resplandecientes; una sola llama, una conmemoración menguante, perdida en su semejanza e igualmente temporal.

Retrasado, pero un momento de descanso irreflexivo, se tambaleó y volvió a su camino reflexivo mientras el sol del crepúsculo transmitía imágenes espectrales de santos con halos a través del antiguo cristal emplomado. Languideciendo interminablemente hacia arriba, se desvanecieron en escenas celestiales en el techo abovedado. Ahora solo en el oscuro silencio del edificio vacío, una vez más se paró en presencia de la salvación prometida. El anciano se agachó sobre el suave terciopelo rosa de la estrecha barandilla frente al altar, se puso de rodillas y se apoyó en las suaves almohadas del peticionario. Apretando firmemente sus dedos huesudos y doblados bajo una barbilla calva, llenó sus pulmones con aire deliberado.

"Me estoy muriendo." Sus palabras, aunque bastante susurradas, hicieron eco abruptamente a través del vasto vacío y sonaron como insultos para sus tristes oídos. Hizo una mueca interiormente ante el sonido desnudo de su propia voz. "Querido Dios, perdóname por lo que estoy a punto de hacer".

Una inquietud lo abrumaba. Se sintió culpable a pesar de que se había convencido a sí mismo de que no había cometido ningún pecado … si es que existe el pecado. ¿Pero realmente podría hacerlo? ¿Tuvo el coraje? Pero más que eso, ¿tenía la capacidad? Sacudió la cabeza, no tenía sentido revisarlo todo, él estaba allí, se tomó la decisión y había llegado el momento. Cerró los ojos y oró.

"En el nombre del Bendito Cordero. . . Tu hijo . . . Jesucristo. Por favor perdona a los caídos. . . Satán. . . por los pecados que ha cometido. Perdona sus rebeliones contra tu santo nombre, tu espíritu y tus huestes celestiales. Perdónale su avaricia, sus celos y su orgullo. Perdónale. . . . Perdónale. . . . El anciano guardó silencio y buscó en su memoria. No hubo palabras para expresar su deseo. "Mi mente se ha debilitado", pensó para sí mismo, "sé por qué estoy aquí".

"¿De qué estás hablando, Joe?" El cuestionamiento del timbre profundo sobresaltó al anciano y se sonrojó de vergüenza. Estaba seguro de que estaba completamente solo. Se esforzó por transformar su cuerpo rígido y dolorido en sonido y escudriñó el débil vacío.

"¿Padre?" Echó un vistazo a la vasta mezcla de sombras danzantes, buscando a través de los oscuros nichos moldeados de las columnas y tapices antes de volver su atención a la impenetrable oscuridad más allá de la congregación vacante. Se quedó allí, espiando en la falsa medianoche. Nada se movió y nadie respondió. Se movió nerviosamente sobre el cojín carmesí, pero sin que nada se moviera, cautelosamente le dio la espalda a la supuesta aberración. Agarrando la barandilla aterciopelada, frunció el ceño a través de los postes de hierro forjado. Tal vez su mente se había debilitado, o más, tal vez estaba cayendo en la senilidad. Tal vez, se preguntó, dadas las circunstancias, "debo estar loco".

"Sí, Joe", se acercó la voz del bajo, "estás bastante loco".

El anciano se giró en su asiento, pensando en el dolor o el malestar que se llevaba la angustia del momento. Las gráciles sombras ahora eran menos profundas. La habitación parecía más pequeña y la oscuridad distante más cercana y apremiante.

"¿¡Quien esta ahi!?" El corazón del anciano latía con fuerza, inclinando ligeramente su frágil cuerpo sobre su percha acolchada. "¿Cómo es que me conoces?"

"Es tu nombre, Joe. La sombra de tinta se deslizó hacia adelante, sólida como una pared, devorando la luz mientras se movía. "Yo los conozco. Están todos bastante locos. Todos sufren de una locura sensacional. Saben que lo están. Por lo tanto, saben que no lo harán".

El anciano dio un paso atrás, presionando su espalda doblada contra la barandilla hasta que su cabeza golpeó el duro metal forjado. No se esperaba esto. Pero, de nuevo, no estaba seguro de qué esperar. Realmente, realmente no esperaba nada, y ahora deseaba haber tenido razón. Había esperado demasiado. Su mente se había vuelto hacia él. Ahora no podía estar seguro de qué era real. ¿Estaba hablando solo? ¿Lo encontrarían murmurando epítetos nefastos en un charco de su propia saliva? ¿O finalmente había llegado la muerte por él en el momento de su resolución? Lo único que sabía con certeza era que estaba asustado. Con los ojos muy blancos, suplicó: "¿¡Qué eres !?"

La risa llenó la catedral. El rugido de un león, rebotando en las paredes, profundo y retumbante, sacudió el vacío y puso en fuga las llamas esparcidas. El olor acre del azufre y la piedra quemada calentó el espacio sagrado y ensució el aire suavemente irritado. Oleadas de miedo surgieron del corazón reseco del viejo Joe y se extendieron por miembros delgados. Su piel comenzó a arrastrarse sobre sus músculos temblorosos y las lágrimas corrían libremente por sus mejillas moteadas. Se volvió bruscamente, asomó la cara por los balaustres y se paró a ciegas sobre los pies empalados de la crucifixión.

El cuerpo de Joe vibró con calidez en la apestosa oscuridad de lo que era solo un momento antes, un lugar sagrado de refugio silencioso, ahora una prisión, de terror, aprensión y pesar. Le hubiera gustado estar en un lugar, en cualquier lugar, que no fuera aquí. Se balanceó convulsivamente mientras luchaba por aspirar aire en sus pulmones llenos de gente entre los ansiosos latidos de su corazón palpitante ferozmente. Obligó a sus ojos a abrirse y mirar hacia arriba, "¡Oh, Dios mío!" Su grito entrecortado escapó en un gemido lastimero y apresurado.

“No, Joe. Deletreadas en voz baja, las palabras no encubrieron la diversión y la condescendencia del orador. "Pero mucho, mucho, casi".

Los pensamientos se esparcieron por la mente quebrantada de Joe, se derramaron destellos de razón desgarrados por las emociones. Había venido aquí sabiendo que iba a morir. Pero pensó que tendría más tiempo. "¿Así es como termina entonces?" Estaba jadeando.

"Espero que no, Joe", gruñó la graciosa voz. "No respondiste a mi pregunta."

"¿Pregunta?" El anciano hizo rodar su cabeza palpitante contra el frío hierro. "¿Qué pregunta?"

La voz amenazadora llegó con seriedad, pero más suave, en tonos uniformes. "¿Por qué estás aquí Joe?"

La fuerza de Joe lo abandonó y se derrumbó sobre los tendones flácidos, llorando arroyos abatidos. "¿Por qué me preguntas eso? Sabes que me estoy muriendo".

"Sí, sí. Lo sé", gruñó la voz con impaciencia, "todos estáis muriendo. Nacisteis para morir. Miles de millones están muertos. Miles de millones morirán. Has perdido por completo mi significado".

El miedo de Joe se convirtió en ira. ¿Cómo hizo la diferencia cómo iba a morir? ¿Y qué importaba si enojaba a esa cosa? Si eso era cierto, su tiempo había terminado, y si estaba mal, su tiempo casi había terminado. Se agarró con fuerza a la barandilla y escupió: "¡Tengo cáncer!"

Otro grotesco aullido resonó como un trueno a través de la cámara abovedada, vibrando ásperamente a través del suelo de entramado de madera y arrojando el cálido hedor brumoso sobre el alma vieja acurrucada. "¿Crees que me importa lo que te mate, Joe?" La voz se encendió alegremente.

Un estruendo de espinas amargas atravesó los frágiles sentidos de Joe, convirtiendo su ira en desesperación. "¿Por qué me estás torturando?" Gritó. "¿Por qué no terminas esto? ¿Por qué no me llevas ahora? "

"¿Tomarte?" La voz temblorosa dejó de ser curiosa, "¿A dónde te llevarás?"

Joe temblaba incontrolablemente, ya no le importaba, solo quería que la pesadilla terminara. "Donde se supone que debo ir".

La oscuridad permaneció en silencio por un tiempo, luego se convirtió en una mente más liviana, moviéndose lentamente hacia el banco más al frente y poniéndose cómoda. "¿Quién crees que soy Joe?" La voz estaba cuestionando en tonos más humanos que antes.

El anciano no hizo distinciones en el cambio sutil, sino que se preparó para la revelación. "Muerto", susurró sin comprender.

"¿Muerto?" La voz dijo la palabra como un insulto. "La muerte no es mi dominio. No me ayuda. Incluso aquellos que vienen a mí por la muerte me servirían mejor en la vida. La muerte es su dominio. "

Las maltrechas facultades de Joe reaccionaron débilmente a la naturaleza alterada de la entidad. Apenas había escuchado la voz, pero había sentido las palabras y había visto el significado en su mente. Volvió los ojos hacia el ídolo sagrado. "Entonces, ¿no estás aquí por mí?"

"No por ti Joe", dijo la voz con calma, "por ti".

"No comprendo." Joe desvió su atención del ícono resucitado, dándose cuenta del cambio de estar detrás de él. "¿Quién eres?"

"Sólo un ángel Joe". La voz era más suave ahora, agradablemente suave y bastante humana.

"¿Un ángel?" El anciano se preguntó. No se atrevió a creer lo que oía. Se dio cuenta de que se le había ocurrido un plan loco ideado en una mente enferma. Pero si esta cosa era un ángel, y no su imaginación, entonces sus esfuerzos no fueron en vano. ¿Pero era demasiado tarde? ¿Qué podía esperar ganar si hubiera invocado su propia condenación? "¿Por qué un ángel me asustaría tanto?"

"¿Alguna vez has conocido a un Angel Joe?" La voz se burló de la pregunta del anciano. "¿Alguna vez has visto un ángel?"

"No." Joe dijo plácidamente.

"¿Tienes miedo ahora?"

"No", comenzó Joe, "pero te ves diferente … Tú …"

“Estabas casi catatónico. La voz tranquilizadora se interrumpió. “Tenía que hacer algo para calmarte. Quiero una respuesta antes de morir.

El anciano ordenó sus pensamientos. La implicación fue clara. Estaba al borde del olvido y el hilo que sujetaba su vida podía romperse con una declaración. Sabía que debía elegir sus palabras con cuidado. "¿Que quieres saber?"

"¿Por qué estás orando por mí, Joe?"

La mente del viejo Joe se quedó en blanco. No supo cómo responder. Sabía que su próxima declaración podría ser su perdición, por lo que tomó la única opción razonable disponible para él, se estancó. "¿Qué?"

"La pregunta, me parece, es bastante simple, Joe", reprendió la voz, "¿por qué estás orando por mí?"

"Yo … no sé", respondió Joe en fragmentos confusos, "yo … no sé … a qué te refieres. Me estoy muriendo … vine a rezar … quería saber. " El anciano luchó con el momento. Cada palabra, cada sílaba, cada sonido que pronunció formaron un nudo ansioso en su garganta. La respuesta incorrecta, o en este caso tal vez, la respuesta correcta equivalía al suicidio. La respuesta a la pregunta fue la respuesta a su oración. Pero no había rezado por eso, y ciertamente no había rezado por un ángel. Entonces le llegó su causa. Había rezado por un ángel. Y el ángel había respondido. "¿Cómo puedes estar en este lugar?"

"¿No soy un ángel, Joe?" ¿Por qué no debería estar aquí? "

“Es un lugar sagrado”, Joe sintió que el miedo regresaba, “y tú lo eres. . . maldad. "El anciano retrocedió y esperó las repercusiones de su declaración. En la extraña calma que siguió, sintió un extraño deseo de darse la vuelta y mirar el rostro del Gran Ángel. Pero, mientras pudo, no pudo Se creía en un gran peligro, no ahora por su vida, sino por algo mucho más precioso: su alma imperecedera. En su prisa por recuperar su fe caída, tal vez puso su propia redención en peligro real. un viejo tonto ". La impresión desapareció de forma audible de sus reflexiones, interrumpiendo el momento de respiro e incitando a la voz a inyectar con frialdad: "Lo eres si esperas perdón".

Lo sobrenatural engañoso adquirió un aspecto absolutamente letal y se recostó con indiferencia en la suave y satinada elegancia del banco cómodamente reforzado. “Nadie ha orado nunca por mí, Joe. Hay muchos que me rezan y muchos que me maldicen, pero ningún hombre ha rezado por mí. ¿Qué esperas lograr aquí? "

La visión helada de sus meditaciones más íntimas había conmocionado y sorprendido al anciano. No estaba seguro de si este inquisidor malévolo había invadido su mente privada, o si su mente se estaba desvaneciendo ante la locura desenfrenada. Sin embargo, fue absoluto en su comprensión de la salvación. En un desafío suave pero decidido, Joe desafió a su verdugo. "¿Qué te hace pensar que no seré perdonado?"

"¿Tú?" El paria del sótano mostró sus dientes afeitados. —No sabía que eras tú, Joe. Pensé que se trataba de mí.

A pesar del sarcasmo pretendido, la revelación sobrenatural le dio al anciano un entendimiento que restauró la medida deseada de su coraje abrumado y eliminó las dudas persistentes que había traído consigo. Su débil fuerza revisó lentamente los hilos descoloridos de su piel pálida y revivió los dedos rígidos que agarraban cálidamente las frías barras de hierro. Joe sacó las piernas doloridas de debajo de él, llevó las rodillas al pecho y se frotó la sal pegajosa de las mejillas. "Es sobre ti. . . Y Dios."

El ángel oscuro miró la figura malhumorada que cubría la cruz de madera pulida. "Dios no tiene nada que ver conmigo", gruñó, "incluso un anciano sacerdote vacilante debería saberlo".

El anciano ignoró el insulto adicional y repitió su punto. "¿No te lo pierdes?"

"¿Extrañaste lo que Joe?"

"La gracia." El anciano inició su asalto. "¿Puedes decir honestamente que no sientes remordimiento?" . . sin pérdida, en ausencia del Espíritu Santo?

"Honestamente, no puedo decir nada". El Padre de las Mentiras respondió con obvio regocijo, retorciéndose en el deleite de felicitación y riendo octavas irregulares.

"No se requiere tu honestidad." La firme declaración brotó de los labios del anciano con una confianza que ahogó al retorcido celebrante y fijó los ojos oscurecidos de malicia en su forma fetal. "Tu presencia es prueba suficiente".

"¿Prueba de qué, Joe?"

Una inquietud gutural acompañó a la sonda iluminada que le dio al anciano una última garantía de fe. Una vez más, sintió la necesidad de vislumbrar a la criatura a sus espaldas. Reflexiona sobre una imagen alienígena. ¿Vería la belleza del primero sobre todo, o la bestia del abismo? La atracción parecía irresistible, pero su fuerza de voluntad no respondería a su asombro. El anciano se atrevió a mirar por las comisuras y dijo con autoridad: "Dios".

El ángel oscuro se puso de pie y, frotándose con el conocimiento de su apariencia irreflexiva, se acercó al anciano fuertemente retorcido. "Nunca he negado su existencia".

Joe se estremeció bajo el inminente manto de iniquidad. La proximidad del siniestro serafín presumía la inminente respuesta. El anciano se preparó para la inevitable contra explosión y rompió la blasfemia. "Nunca había estado tan seguro".

Un zumbido bajo, hostil a la acústica sagrada, distorsionó el gran salón. El demonio atormentado comprende las consecuencias de su curiosidad errante. Sombrías distorsiones se extendieron sobre la falsa humanidad y horribles contorsiones transformaron su agradable pretensión. Una boca abierta y torcida estalló cáusticamente. El zumbido deformado se convirtió en un aullido lastimero, que golpeó una cuerda de acero en una escalera monstruosa. Los pulmones del anciano se agitaron bajo el furioso asalto. Se llevó las palmas de las manos húmedas a los oídos para reprimir el grito ensordecedor, pero se sintió abrumado y cayó postrado ante la imagen angustiada del Hijo.

Cuando salió el sol a la mañana siguiente, una multitud de santos resplandecientes se materializó y descendió de sus guaridas celestiales. Un sacerdote bostezando entró en la catedral desde la rectoría, se estiró sobre su chaqueta y comenzó a apagar las velas sollozantes. Otro clérigo más joven entró por el lado opuesto, frotando la arena del durmiente con los ojos. Tropezó en la luz irregular de la mañana para unirse a su camarada en el borde de los monumentos humeantes. Solo había dado unos pocos pasos vacilantes cuando cayó y se encontró tendido en una forma inmóvil tendida frente al altar. Sorprendido y avergonzado, el joven reverendo se recompuso y se agarró a la chaqueta azul descolorida.

Le ruego me disculpe, señor, no le vi allí. Le subió la manga al anciano y el cuerpo sin vida rodó sobre su espalda. "¡Dulce Jesús!" El joven retrocedió sobre la gruesa alfombra. "¡Lo maté!"

El reverendo padre Gilzley abandonó su ritual matutino, se acercó silenciosamente al escenario y se arrodilló junto al anciano. "Trae una vela". Hizo un gesto al joven horrorizado. El joven sacerdote colgaba con los ojos abiertos de par en par de las suaves fibras rojas de sus manos y talones, congelado por el miedo y la incredulidad. Padre Dardy. El anciano extendió la mano y tiró del dobladillo de los pantalones del joven.

El niño saltó, sus ojos parpadearon, luego se acercó a su superior, "¿Padre?"

"Un alambre de vela, trae una vela".

"S-Sí Padre, ahora mismo." El joven rodó sobre las suelas suaves y duras de sus relucientes zapatos nuevos y se deslizó hacia la tracción, apresurándose a cumplir con la orden de su mentor. Regresó rápidamente con la temblorosa llama amarilla y se arrodilló junto a su mayor. "Oh Padre, ¿qué he hecho?" Su voz de tenor tembló con la luz de cera que sostenía sobre la figura pálida y silenciosa.

El anciano clérigo miró intensamente los apagados ojos grises del anciano, todavía hundidos en sus cuencas oscuras, y luego puso la mano sobre el pecho frío y huesudo. "No has hecho nada, hijo mío", dejó caer suavemente la cabeza del anciano al suelo, "hace unas horas que se fue".

"¡Gracias a Dios!" Las palabras brotaron pesadamente del joven sacerdote sin aliento. Bajó la cabeza, cerró los ojos y se llenó los pulmones de aire fresco y fragante. Se pasó la mano por el pelo negro rapado y, cuando levantó los ojos llorosos, vio la expresión de perplejidad en el rostro del reverendo padre. "Oh … No, padre, no quise decir …"

"Conozco a mi chico, lo sé", le dio una palmada en el hombro al niño que lloraba. "Ve ahora, toma una sábana del armario de la ropa blanca, y cuando regreses, rezaremos por la pobre alma". El padre Dardy asintió tímidamente, luego se puso de pie y sacó un pañuelo negro del bolsillo del pecho. Se alejó suavemente, limpiando con cuidado las líneas húmedas de su rostro ensangrentado.
Las sombras de color gris anaranjado del amanecer dieron paso a la luz blanca pura de un nuevo día. El padre Gilzley miró hacia abajo para estudiar los rasgos demacrados del hombre a su lado. Por primera vez vio al hombre y no el caparazón vacío y afligido de un desconocido abandonado. Pensó que el hombre le era familiar de alguna manera. Cuando se encendió la luz, estudió el rostro del anciano. No había expresión en la carne, ningún indicio de dolor o angustia. Parecía, al menos, tranquilo, tal vez incluso sereno. El padre Dardy regresó con un grueso bloque cuadrado de lino blanco limpio y se lo pasó a su mayor. El joven miró intensamente los restos secos del anciano. "¿Padre?"

"¿Sí hijo mio?" El padre Gilzley se puso de pie y sacudió los pliegues de la tela fina y crujiente.

“Conozco a este hombre. El padre Darby tomó una esquina de la sábana e inclinó la cabeza. "Su foto está en la pared de la rectoría".

El padre Gilzley miró al anciano con los ojos entrecerrados. “Sí”, asintió con la cabeza, “sí, por supuesto. Es el viejo padre Carlisle. "

"¿Lo conocía, padre?" El joven Dardy abrazó la ropa sucia contra su pecho.

"No. No, en realidad no", respondió Gilzley. "Se fue de la iglesia justo después de que yo llegué. Algo terrible también, si no recuerdo mal.

"¿Qué pasó?" La preocupada pregunta del padre Dardy hizo añicos el triste recuerdo del pasado de Gilzley.

"Su esposa murió en un atropello y fuga". Susurró Gilzley. El sumo sacerdote se aclaró la garganta y continuó en voz baja. “Perdió su fe después de eso. En Dios, en su prójimo, en sí mismo. Desapareció unos días después del funeral y nunca regresó. —Gilzley se frotó la barbilla pensativamente— hace casi veinte años. Solo Dios sabe dónde ha estado. "

El padre Dardy tiró con cuidado el sudario improvisado sobre el cuerpo sin vida. "Y sólo Dios sabe adónde fue".

Crédito: Jesse Neel

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