Cosas más oscuras que humanas – Creepypasta

Eran las 3 a.m. del 17 de julio de 2004 cuando me encontré fuera del lugar del séptimo asesinato en cuatro semanas. Mi socio Jim McAllister y yo habíamos sido los primeros en responder a este incidente en particular, los dos primeros en observar la carnicería antes de que el equipo forense y el equipo de limpieza llegaran a la escena. Habíamos seguido un rastro retorcido de cristales rotos, escombros y sangre hasta el dormitorio principal, donde encontramos el cuerpo mutilado del ocupante, partido por la mitad y adornado con sábanas andrajosas y plumas teñidas con rubí de ganso. Su nombre era Sally McMahon.

Era una mujer de setenta y cuatro años que, según sus vecinos, vivía sola y rara vez recibía visitas. No había ninguna razón para que alguien tuviera tantos de ellos que dejar que su perro corriera por su jardín, y mucho menos matarla; sin embargo, estábamos allí. Habíamos descartado que se tratara de un ataque animal tras la autopsia de la primera víctima; un granjero local que encontramos despedazado en su cocina saqueada. Inicialmente lo culpamos por ser un oso particularmente agresivo o incluso un lobo, pero eso fue antes de que un espeluznante médico forense del hospital local llamara a la oficina del Sheriff Alverson para transmitirnos con gravedad que las marcas de mordedura encontradas en el cuerpo del granjero eran completamente confusas. . Aparentemente, el cadáver estaba cubierto con marcas de dientes humanos y, lo que es más alarmante, con marcas de dientes considerados "irreconocibles".

Todos esperábamos que los siguientes incidentes, cuando ocurrieron, no resultarían de la misma manera. Tanto si se trataba de ataques de animales como si la autopsia daría resultados diferentes. Por supuesto, incluso por este séptimo asesinato, algunos oficiales que estaban en la escena aún rechazaron la idea de que todo esto fuera obra de un oso muy molesto.

Me quedé fuera de la casa, tomando largas y frecuentes bocanadas de cigarrillos y escuchando el parloteo de los otros oficiales mientras la farola defectuosa sobre mí jugaba con ferocidad en la noche. El detective asignado al caso, Donald Evans, apareció en la puerta y comenzó a caminar hacia mí, con el rostro ceniciento, incluso en el resplandor anaranjado irregular.

"¿Oficial Lemanski?

"Uh … llámame Mikhail." Dije, extendiendo la mano para sacudir la suya. "Usted es el detective Evans, ¿no es así?"

"Sí, ese soy yo. ¿Tengo entendido que fuiste uno de los primeros en responder?"

"Es verdad." Dije, mis palabras ahogadas por el humo que salió de mi boca en una insinuación fantasmal.

"Entiendo que estos incidentes son … raros en estas áreas, por decir lo menos. Pero necesito que me diga si usted o el agente McAllister notaron algún detalle que se destacó de las otras escenas del crimen.

Obligué a mi mente a sumergirse en la última hora y media. Jim y yo habíamos entrado a la casa alrededor de las 3:10 a.m., y primero notamos un gabinete volcado y vidrios rotos esparcidos al pie de las escaleras. Al llegar al rellano, encontramos más muebles destrozados y vidrios rotos, y más, un espeso rastro de sangre carmesí que conducía al dormitorio principal. Mi mente se quedó en blanco.

"Fue horrible, pero nada que realmente se destacara entre la multitud …"

Huellas de manos.

"Había huellas de manos en el techo". Yo dije.

"¿Qué?" Evans casi se estrangula a sí mismo.

“Había huellas de manos ensangrentadas en las paredes y en el suelo. Pero también había algunos en el techo.

"¿Estás … estás seguro de que eran huellas de manos?" Evans tartamudeó.

“Por supuesto que estamos teniendo esta conversación ahora mismo. Huellas de manos ensangrentadas. También pronunciado. No fue como si el sospechoso arrojara a la víctima allí ni nada por el estilo. Puede ir y comprobarlo usted mismo.

"Yo … Cómo … mierda." Evans volvió corriendo a la casa y desapareció escaleras abajo.

Observé a Jim, quien estaba sentado en el capó del auto y mirando al vacío desde que el equipo forense había llegado aquí. El caso se cernía sobre él, podía decirlo. Con cada incidente que pasaba, se calmaba. Sin embargo, su mente estaba en algo.

Las huellas de las manos en el techo me tenían completamente asustado y confundido. Todos los asesinatos hasta este punto habían sido espantosos, pero ninguno había poseído ningún detalle anormal aparte de la falta de huellas dactilares y las extrañas marcas de dientes, a las que ya estábamos acostumbrados. Estaba a punto de intentar charlar con Jim cuando Evans salió corriendo de la casa. Parecía incluso más oscuro que antes, casi enfermizo.

“Tenías… razón sobre las huellas de las manos. Vamos a tomar muestras y ver si podemos identificar al perpetrador a partir de eso. "Casi parecía estrangulado.

"Correcto." No tenía muchas esperanzas. Ningún intento de toma de huellas dactilares de ADN o de muestreo de sangre había avanzado el caso en las últimas tres semanas.

"El equipo forense dice … dicen que el cadáver está cubierto de marcas de mordeduras".

"¿Humano?"

"Probablemente. Tendremos que esperar a la autopsia. Podría volver a ser diferente, no lo sabemos todavía".

Sabíamos. Lo sabíamos demasiado bien. Evans habló con la misma esperanza inútil que hicieron los otros agentes locales, y se hizo evidente que no había forma de restar importancia a esto como algo menos serio de lo que era. Había una persona haciendo eso; alguien que masacró salvajemente a la gente, aparentemente sin motivo. Se trataba de asesinatos en serie, pero nuestro sheriff o incluso el detective Evans aún no habían utilizado las palabras "asesino en serie".

"Usted y McAllister pueden irse a casa". Evans dijo, la derrota acechaba bajo su tono brusco y mandón. "Ha sido una noche larga y el equipo forense estará allí por un tiempo".

Le deseé a Evans la mejor de las suertes para encontrar más pruebas y le indiqué a Jim que entrara en el coche. Je regardai la maison alors que je tournais le véhicule au bout de la rue, sachant que bientôt, l'aube tirerait le linceul d'obsidienne de la rue, et les habitants de la ville se réveilleraient à des questions encore plus sin respuesta.

Una semana más tarde, mi cerebro exhausto fue revivido una mañana lenta por una llamada telefónica mientras estaba en mi escritorio. No reconocí el número.

“Mikhail Lemanski. ¿Con quién estoy hablando? "

“Hola, señor Lemanski. Esta es Alice Corman del Jefferson Herald. Me preguntaba si tiene información adicional sobre la investigación en curso sobre la ola de asesinatos de Torkton.

Sus letras eran una descarga de adrenalina que golpeaba mi cabeza.

"I…"

"¿O tal vez algunos comentarios aclaratorios sobre la historia de hoy que podrían ser tema de una publicación posterior?"

"¿Cómo diablos sabes eso?" como conseguiste este numero? Ladré severamente.

“Hace tres días recibimos información detallada sobre una serie de asesinatos en Torkton. ¿Lee el periódico, señor?

Como en el momento adecuado, el exasperado Sheriff Alverson me colocó de golpe la última copia del Jefferson Herald, el atrevido título posado arrogantemente en un papel barato y frágil.

“Terror en Torkton; Los asesinatos de Sawney Bean ”

Miré el ceño fruncido de Alverson y luego hablé por teléfono; "Uh … discúlpame un minuto." Inmediatamente terminé la llamada y colgué el teléfono.

Leí el artículo con creciente disgusto, ya desanimado por la insípida referencia al caníbal escocés en el título; “En las primeras horas del 17 de julio, la policía del condado de Jefferson fue llamada a la escena de un presunto allanamiento de morada, solo para enfrentar un descubrimiento espantoso; el cuerpo mutilado y canibalizado de Sally McMahon (74). Se dice que este es el séptimo de una serie de incidentes horribles similares que las autoridades han mantenido en silencio, para no asustar a los ciudadanos de Torkton.

Mirando más abajo en la página, vi aparecer mi apellido, junto con el de Jim. Miré al Sheriff Alverson en estado de shock.

"Que es todo esto ?!" Lloré.

La mirada de acero de Alverson persistió; "Espero que lo supieras." Dijo secamente.

Mi mente corrió “Nunca le dije una mierda a la prensa. Sé que este es el tipo de cosas en las que les gusta meterse los dientes. Especialmente aquí donde no pasa nada y … "

Se me ocurrió un pensamiento. Jim. Había dejado su pistola y su placa en el escritorio de Alverson el día después del séptimo asesinato y nadie había podido contactarlo desde entonces. No podía pensar en nadie más que hubiera informado a la prensa sobre todo este calvario, porque nadie más en la escena, tan desgarrado como él, había estado tan enojado como Jim.

Parecía que el sheriff, todavía furioso, me había leído la mente. "¿Crees que fue McAllister?"

"Se parece a esto. La única otra persona que probablemente hubiera dejado escapar alguna información de la escena era la señora que la llamó, y nos aseguramos de no darle todos los detalles después de enterarnos de ellos. También ahorramos estos detalles de testigos pasados.

“Bueno, nadie en este maldito vecindario ha sabido de él desde el incidente de la semana pasada y nadie ha podido contactarlo. ¿Está casado, Lemanski? preguntó el sheriff.

"No."

"¿Niños? ¿Novia?"

Vive solo, sheriff. Dije, mi voz descendiendo a un tono poco impresionante.

Sí, Jim acababa de levantarse y marcharse. Su personalidad se había derretido desde que abrió el caso; no se parecía a él en absoluto. Pero Alverson era, y siempre había sido, un hijo de puta tenso y descuidado. En los ocho años que estuve aquí, él nunca había hecho un solo esfuerzo real para conocerme a mí, a mí oa cualquiera de los otros oficiales, a pesar de que no era muy alto, cosas que hacer. Tal vez tenía un chip en el hombro porque lo despidieron de un gran trabajo en Seattle o algo así, pero no es como si su persona fría y desdeñosa alguna vez me contara esa historia. Sabía lo que iba a salir de su boca.

"Bueno, Lemanski, conoces al idiota mejor que nadie aquí, así que depende de ti sacarlo de donde se esconde y hablar con él".

"Con el debido respeto, Sheriff", dije, casi amordazado por mis palabras. "¿Qué le diría? Los papeles ya están impresos… ”

Alverson me interrumpió. "Dile todo lo que tengas que decirle. Haga que se dirija al Jefferson Herald y les diga que los forenses se equivocaron y que fue un ataque de animales. No puedo permitir que estos bastardos nos hagan parecer que no manejamos esto, así que ahora van a aparecer en los titulares. Es una ciudad tranquila y no quiero a esos jodidos chicos Hoover aquí. Canibalismo. Jesucristo. "

Alverson era quizás el único ser humano en el mundo que todavía usaba el término "muchachos aspirantes" para describir al FBI después de 1969. Hubo una broma sobre su jerga anticuada y siempre tan confiada entre los oficiales, sin saberlo.

Me levanté de mi escritorio, reacia a tolerar los "qué pasaría si" sin respuesta de la situación.

"Sheriff, ¿qué pasa si no aparecen en los titulares?" ¿Qué pasa entonces? ¿Qué pasa si no retiran sus declaraciones? "

Alverson, todavía enojado, me miró con una expresión que sugería que estaba a punto de reventar su blusa nuevamente. Sacudió la cabeza mientras su mente trataba de encontrar algún tipo de solución.

"Está bien, entrevistamos a todos los hombres … no, a todas las personas mayores de dieciséis años en Torkton". Tenemos agentes que van de puerta en puerta, requiriendo un interrogatorio obligatorio para todo hombre o mujer, niño y niña mayor de dieciséis años. Pueden decirle a cualquiera que se niegue que inmediatamente serán etiquetados como sospechosos. No puedo … No puedo hacer creer a los lugareños que no estamos manejando esto. "

Todo depende de cómo aparecimos, no de lo que realmente estábamos haciendo. Bastardo. Por supuesto, era importante que la gente de Torkton se sintiera confiada y segura en la forma en que manejábamos las cosas, pero el punto era que no nos ocupamos de eso en absoluto. Estábamos golpeando indiscriminadamente a un asaltante invisible que nos asustaba a todos.

"Sheriff …" comencé.

"Ve a buscar a McAllister". Gruñó.

Pensé en discutir por un segundo y luego decidí que no había forma de ganar esta pelea. "Bien."

Había intentado contactar a Jim a principios de semana sin éxito, así que sabía que mi única opción real era visitarlo; Es decir, si no hubiera reunido todas sus cosas y se hubiera subido al siguiente avión a la costa este. Mientras Alverson caminaba de regreso a su oficina, arreglé apresuradamente el pequeño desorden de papeles en mi escritorio y me dirigí al estacionamiento, eligiendo llevar mi propio auto en lugar de uno de los vehículos de la habitación. 39; embarazada. Sentí un peso sobre mis hombros, como si el aire húmedo y espeso me presionara. La repentina ausencia de Jim fue solo otro peldaño en esa escala de estrés; Ya estaba pensando una y otra vez en lo que había visto, y cuando una vez más me encontré mirando otra imagen macabra como esta.

Las nubes de lluvia comenzaron a escupir mientras caminaba por el centro, sus formas grises oscuras anunciaban una tormenta que se aproximaba. Jim vivía en un complejo de apartamentos a unas cuatro millas de la estación de tren, lo suficientemente cerca de las afueras de la ciudad y lo suficientemente lejos del centro como para que se prestara muy poca atención a las renovaciones que pudiera haber necesitado. Nunca había estado allí para dejar a Jim cuando estaban reparando su auto, pero no fue difícil de encontrar.

La lluvia golpeaba agresivamente el exterior de mi auto, el incesante golpe metálico me hacía sentir como si estuviera atrapado en una lata en un campo de tiro. Aparqué en el estacionamiento y agarré un anorak que se había deslizado desde el asiento hasta la punta en la parte trasera del auto, pensando qué le diría exactamente a Jim, eso era seguro si no se hubiera encerrado en su baño. y … bueno, ya sabes. No era una idea que me gustara especialmente entretener.

Salí de mi auto y caminé rápidamente hacia la puerta del apartamento, marcando el número de su habitación en el panel cerca de la puerta y tocando la llamada mientras la lluvia lamía hambrienta mis zapatos.

Jim, este es Mikhail. Si estás ahí, abre. No estoy aquí para llevarte de regreso a Alverson. Aquí mismo para hablar.

No pasó nada por el receptor. Mirando al otro lado del estacionamiento, vi el auto de Jim estacionado a la sombra de un pino. Intenté llamar de nuevo, esta vez tratando de sonar notablemente irritado.

“Sé que estás ahí, hombre. Ha sido una semana de mierda para cualquiera en este caso, pero tengo que hablar contigo. Además, baja aquí y tengo mucho frío. Abre la maldita puerta.

El auricular de repente crepitó y una voz ronca se escapó del altavoz; “¿Mikhail? Jesús, yo … Sí, eh … vamos.

Abrí la puerta y no perdí el tiempo jugando con el ascensor; Subí corriendo las escaleras hasta el segundo piso y caminé por el pasillo hasta su habitación. La puerta estaba ligeramente abierta, el cerrojo descansaba sobre el marco. Apenas había llamado dos veces a la puerta cuando Jim la abrió con los ojos muy abiertos y una pistola en la mano derecha.

"¡Por el amor de Cristo!" Me estremecí y casi me caí hacia atrás al ver la boca del arma mirándome directamente.

Jim lo bajó y habló entre respiraciones profundas y un nudo aparente en la garganta; "Tenía que asegurarme de que eras tú, Mike.

"Me escuchaste en esto … lo que sea. Dije, desconcertado por la paranoia claramente endémica de Jim, pero sin querer hacerlo sentir más incómodo de lo que ya estaba. "Soy yo, hombre. Este soy yo. ¿Que es todo esto? Pregunté apuntando al arma.

"Será mejor que entre." Dijo.

Seguí a Jim hasta su apartamento con poca luz. Esperaba que fuera mucho más complicado de lo que realmente era; no había cajas de comida para llevar tiradas por el suelo o mal apiladas una encima de la otra, y no emanaban olores desagradables de la cocina. Sin embargo, era evidente que Jim había estado bebiendo. En su mesa de café había una botella de brandy de un cuarto de su capacidad, al lado de un vaso alto de aspecto barato.

"¿Cuánto tiempo llevas trabajando en esto?" Dije con una risa insensata.

“Unos días, supongo. Cosas fuertes. ¿Que desea? Sus palabras se balancearon como un árbol en la brisa.

"Estoy bien. Jim, seré franco contigo, vine aquí desde la estación. Vi el periódico y Alverson necesita que te pongas en contacto con el Jefferson Herald y les digas que disparen a esa cabeza …"

"Que se joda Alverson."

Estas no fueron palabras dichas por la voz líquida en su sangre. Estaban seguros, estables y serios.

"Que se joda Alverson y que se joda su callosa mierda." Lo manejó tan bien como una fierecilla ciega en una pelea con cuchillos. Ni siquiera hubiera soñado con contarle lo que encontré, porque me habría encarcelado antes de que le contara toda la historia. Y créeme Mike, descubrí algunas cosas. Encontré algunas malditas cosas.

"¿Qué descubriste?" Pregunté, desconcertado.

"Vas a pensar que solo soy un idiota borracho que se quebró al ver demasiados órganos internos volcados. Pero eres mi maldito mejor amigo aquí, y espero que me escuches. "

"Estoy escuchando." Yo dije.

“Primero que nada, sí. Le di esta información al Herald y no hay forma de que cuenten la historia. Nadie está a salvo aquí y necesita saber qué está pasando para poder tomar tantas precauciones como sea posible. El asesino no tiene conexión con ninguna de las víctimas. Cualquiera podría ser la próxima víctima. "

"Espera … ¿crees que sabes quién es el asesino?"

Me dio una mirada de acero y sincera. Mi sangre se congeló cuando la incredulidad inundó mis venas. Jim estaba completamente en serio. En algún lugar de mi cabeza, la lógica y la fantasía estaban encerradas en un feroz duelo, y la fantasía estaba ganando.

"Jim". Dije entre respiraciones nerviosas. “¿Sabes quién es el asesino? Si es así, ¿cómo se enteró?

—No soy detective, Mike. Maldita sea, apenas soy un oficial de policía. Pero creo que podría tener una idea.

"Continúa."

Jim se sirvió otro vaso de brandy. "Solía ​​pasar el rato en un bar del centro; The Fox Hole, lo sabes. Había un viejo guardabosques retirado que todavía estaba allí los viernes por la noche, y tenía un catálogo de historias de su época, y todos nos sentábamos a escucharlo. Una noche, quiero decir, hace unos seis meses, contó una historia que, según dijo, fue su última llamada antes de jubilarse. Ocurrió el año pasado. Fui así; un grupo de excursionistas de unas seis personas varadas en los bosques profundos del Parque Nacional Mt Pilchuck, se desviaron del sendero por accidente, supongo. Dos de las seis personas regresaron. De ellos. Una mujer llamada Estelle Palmer y un hombre llamado Reuben Grundy. Grundy estaba en un estado de infierno cuando los guardabosques los encontraron, supuestamente dijeron que no tenía idea de dónde se habían ido los otros cuatro, que se habían mudado a la noche. Aquí es donde se vuelve aún más extraño. Palmer dijo que la noche antes de que los encontraran todavía había tres, creo que otro hombre. Palmer había dormido y dormido, y juró que había visto a Grundy seguir al otro tipo al bosque cuando fue a hacer pipí o algo así. El hombre nunca regresó, pero Grundy lo hizo diez minutos después. Ella dijo que se veía diferente; más delgado, más alto e insistió en que tenía sangre alrededor de la boca. Había sentido este miedo abrumador y solo había fingido estar dormida. Por supuesto, su historia ha sido llamada divagación delirante.

Jim se aclaró la garganta y tomó otro sorbo; "Algo en la historia me dio una genuina sensación de pavor que ninguna de las otras historias como esta tenía. Entonces el viejo bastardo pone la cereza encima; una semana después, el Servicio Forestal de los Estados Unidos encuentra restos en el bosque con lo que se suponía eran marcas de dientes humanos, pero están tan pulverizados que no pueden precisar quiénes eran exactamente. Grundy y Palmer son entrevistados nuevamente pero no sale nada; Palmer incluso cuenta la misma historia y dice que sabe lo que vio, pero que lo están escribiendo de nuevo. Le dije al anciano antes de la hora de cerrar esa noche que me asustó pero no le creí, y él solo me miró con esa expresión inexpresiva y dijo; "Mira hijo." Así que lo hice, ¿y tú qué sabes? Ha ocurrido. Varias fuentes de noticias diferentes cubrieron la historia. Jodidamente sucedió. Apenas se cubrió en la televisión.

"¿Correcto?" Yo empecé. "Pero el Parque Estatal Pilchuck es enorme, los alrededores son …"

“Reuben Grundy vive en Torkton, Mike. Es dueño de un rancho. Rebuscó en una pila de documentos sobre la mesa de café. “Estelle Palmer también vivía en Torkton, literalmente a un cuarto de milla de Grundy. Por cierto, ha vivido aquí toda su vida. "

"¿Son estos … registros policiales?" Yo pregunté.

Jim me echó un vistazo al lado irritado y continuó. "El caso es que después de regresar de esta expedición, se mudó de cuatro pueblos. Empacó y salió en una semana, vendió la granja en la que vivía a alguien que no había querido comprarla durante años. El hogar de su infancia, por lo que he leído. Fuera o no Reuben Grundy responsable de la desaparición de estas personas, vio que algo sucedía en estos bosques que la hacía ni siquiera capaz de soportar estar cerca de él. "

La lógica ha luchado en su continua batalla dentro de mi cerebro. Estaba tenso y tenso, pero la espada de la superstición era demasiado afilada. "Quizás fue un trabajo de mierda." Yo dije. "Ya sabes cómo son los habitantes de la ciudad, viven en un mismo lugar toda su vida y …"

"Clean Bill of Mental Health". Jim exclamó, agitando un historial médico arrugado frente a mí, claramente tomado de una clínica local. “Sin antecedentes de esquizofrenia, depresión, trastorno límite o incluso ataque de pánico. No se prescribe ningún medicamento. Es muy posible que podamos atribuir lo que vio al hambre, la deshidratación o el azar, tal vez incluso los efectos retardados de un viaje alucinógeno. Pero el caso es que esta mujer se levantó y se fue unos días después de este incidente. Tampoco es como Torkton justo al lado de Mount Pilchuck. "

Jim dejó caer los registros médicos al suelo y sacó temblorosamente otro documento. Estaba emocionado, aterrorizado o ambas cosas.

“Así que mira aquí. Su nueva dirección está en May Creek. "

"Jim, Jim … estás persiguiendo una montaña rusa de una historia aquí …" dije.

"Si le llevamos esto a Alverson, él nos dirá lo idiotas que somos y luego se encargará de volver a contratarme para poder despedirme". Le llevamos esto a Evans y él pensará que estamos persiguiendo al ganso salvaje porque es un tipo que trata con criminales profesionales en Seattle y una extraña invasión de casa. Probablemente ha estado en la fuerza durante qué, ¿dos, tres años? Acéptalo, Mike. Nuestros superiores están atrapados rascándose la cabeza y podríamos tener una ventaja. Sé que suena loco, sé que está muy lejos y es una posibilidad estúpida que haya escuchado esta historia, pero es posible que tengamos un sospechoso real. "

En ese momento, la obsesiva unión de puntos de Jim me había dejado atónito, incapaz de pensar correctamente; "Así que tú dices …"

"El asesino es Reuben Grundy", espetó Jim. "Tal vez solo soy otro gilipollas borracho que desearía ser un detective de alto perfil y tal vez estoy completamente equivocado, pero si existe la posibilidad de que tenga razón, tenemos que hacer algo".

Jim tenía razón, incluso en medio de su comportamiento fanático. A Alverson no le importaba y Evans, aunque lideró la carga, estaba plagado de su propio miedo. La vi gritar detrás de sus ojos la noche del asesinato de Sally McMahon.

"Está bien, ¿cuál es el plan?" Yo pregunté.

“Visitamos a Estelle Palmer en May Creek y le hacemos preguntas sobre Grundy. Jim dijo entre respiraciones temblorosas. "Cómo estaba, si se veía diferente durante o después de la caminata, todo ese jazz. Si podemos convencerla de que nos ayude más allá de hablar con nosotros, podríamos tener la oportunidad de comunicárselo a Evans.

"O eso o ella nos echa de su casa con un doble barril para preguntar siquiera". Digo secamente.

"Nunca el pesimista". Replicó Jim.

Me reí. "Ponte ropa fresca, mantente sobrio y llevemos nuestro trasero a May Creek".

Jim y yo llegamos a la residencia de Estelle Palmer en May Creek una hora más tarde, habiendo retrocedido en muchas carreteras debido al GPS agotado de mi automóvil. Aparcamos frente a la casa de Palmer; Número cinco, Fairbank Street. El lugar no era en absoluto lo que esperaba; Esperaba que nos detuviéramos junto a un césped cubierto de hierba alta y un patio con un paisaje tosco que conducía a un porche lúgubre con una puerta de malla sucia. Quizás habría un letrero grabado en la pared de madera contrachapada, y garabateado en él con pintura roja habrían sido las palabras; “Los intrusos serán fusilados”. No era nada de lo anterior, si es que algo no se parecía a ninguna de las otras casas idílicas de May Creek. El césped era de un verde vibrante, cada brizna de hierba parecía cortada exactamente del mismo tamaño, y justo al lado de la acera había un camión de juguete que debía haber pertenecido a un niño.

Jim se quitó el cabello de los ojos y abrió la puerta del auto; "Bueno, ahí está. O obtenemos nuestras respuestas o nos cierran una puerta en la cara.

Caminamos hacia la puerta, mirando por la ventana de la sala y vimos a una mujer sentada en una silla reclinable, mirando a un niño de hasta tres años jugando en el piso. Miró hacia arriba cuando Jim tocó el timbre y se levantó para salir de la sala, haciendo un gesto para que el niño se quedara donde estaba.

Estelle Palmer ouvrit la porte, une sensation d'irritation immédiate scintillant dans ses yeux. Elle avait environ trente-huit ans, avec de longs cheveux blonds sales qui lui tombaient sur les épaules.

Remarquant son agacement, j'ai commencé à parler. "Madame. Palmer… »

"Mademoiselle. Je ne suis pas marié." Dit Estelle.

"Droit. Mlle Palmer… »Jim prit le relais. «Je m'appelle Jim McAllister et voici Mikhail Lemanski. Nous ne voulons pas vous contrarier, mais nous sommes… »

«Flics?» Elle a perdu la tête. Jim était visiblement surpris. "J'ai pensé. D'où viens-tu? Sultan? Ne me dis pas que tu viens de Seattle? »

«Torkton.» J'ai dit.

Son regard se rétrécit encore plus.

"Nous croyons savoir que vous y viviez auparavant."

"Oui. Qu'est ce que c'est pour toi?" Elle semblait encore plus défensive maintenant.

«Nous sommes venus nous renseigner sur…» Jim lutta contre une éloquence inutile, même s'il s'attendait pleinement à recevoir l'épaule froide. L’irritation de Miss Palmer atteignit son apogée et elle commença à fermer la porte.

"Il s'agit de Reuben Grundy." Jim a finalement réussi.

Elle s'arrêta et regarda à travers la fissure entre le cadre et la porte. Son agacement s'était dissipé et l'inquiétude inondait ses yeux.

"Vous pouvez entrer." Elle a finalement dit, nous introduisant à l'intérieur.

L'intérieur de la maison était aussi pittoresque que l'extérieur, l'escalier orné de peintures de célèbres montagnes nord-américaines, la cuisine propre et bien organisée. Estelle nous a conduits dans le salon, où le garçon, que je présumais être son fils, nous regardait avec cette expression aux yeux écarquillés et curieuse, si fréquente chez les jeunes enfants.

"Bébé, va jouer dans ta chambre, d'accord?" Dit Estelle au garçon.

Il baissa les yeux sur le dinosaure en plastique avec lequel il jouait, puis de nouveau sur sa mère, avant de ramasser le jouet et de déambuler jusqu'au bout du couloir.

Avant que Jim ou moi ne puissions parler de sa gentillesse que son enfant était, son expression inquiétante est revenue.

«Je n’ai pas vu Reuben depuis plus d’un an.» Elle a dit. «Quand je déménageais ici, il appelait ma cellule cinq fois par semaine avant de changer de numéro. Je ne lui ai pas dit que je déménageais ici, bien sûr que non. Qu'est-ce qu'il a fait? "

«Ce n’est pas ce qu’il a fait.» J'ai dit. "C'est ce que nous pensons qu'il aurait pu faire."

«Miss Palmer…» commença Jim.

"S'il vous plaît, c'est juste Estelle." Dit-elle doucement, semblant beaucoup moins contrariée par notre présence qu'elle ne l'avait été quelques minutes auparavant.

«Estelle» dit Jim. «La situation est la suivante; mon ami et moi avons des raisons de croire que Reuben Grundy pourrait être lié à une série de meurtres en série violents à Torkton. Cependant, ce n’est guère plus qu’une intuition et l’enquête policière a été un gâchis complet depuis le début, nous avons donc besoin de votre aide. Je crois comprendre que vous avez connu Reuben pendant la majeure partie de votre vie? »

Estelle s'assit dans le fauteuil inclinable, nous faisant signe de nous asseoir sur le canapé.

«Toute ma vie, ouais. Son vieil homme, Scott, possédait ce ranch en bas de la route de mon ancienne maison, et il a hérité de tout l'endroit quand Scott est passé. Nous étions dans la même classe à l'école. Il a toujours été un gars intelligent et mondain, connaissait beaucoup la nature et se souciait beaucoup des animaux qu'il élevait dans le ranch. Pourrait nommer chaque putain de plante dans les bois. Elle rit en se remémorant.

«Tout au long de votre enfance, vous a-t-il déjà semblé" off "?" J'ai demandé.

"Non jamais. Pas une seule fois je ne l'ai fait épingler comme le paria ou le gamin bizarre. Tout le monde au lycée aimait Reuben.

«Je dois poser des questions sur la randonnée.» Dit Jim. «Quatre personnes ont disparu et vous et Reuben êtes les seuls à être revenus. Vous avez déménagé une semaine après. Qu'est-ce qui s'est passé?

La voix d'Estelle trembla en parlant, la peur se mêlant à l'inquiétude dans ses yeux.

«Ruben…» Elle s'interrompit, s'efforçant contre les souvenirs douloureux pour forcer les mots à sortir. «Reuben a changé lors de ce voyage. Nous étions depuis une semaine et il se passait clairement quelque chose d'étrange avec lui. Habituellement, il méditait sur les conifères et les lions des montagnes, mais il parlait à peine, et quand il le faisait, sa façon de parler était fragmentée et rauque, comme s'il avait oublié sa propre langue maternelle. Il semblait irrité quand nous avons essayé de lui parler. Il n'a pas beaucoup parlé, mais quand il l'a fait… quand il l'a fait, il a dit… »Ses mots se sont effondrés à nouveau sur le sol.

Je me suis penché en avant; «Qu'est-ce qu'il a dit, Estelle?

"Il a dit qu'il avait faim."

Un courant électrique a descendu ma colonne vertébrale. Le silence résonna dans mes oreilles comme les séquelles d'une explosion.

«Je l’entendais la nuit. Il restait assis au coin du feu plus longtemps que quiconque et marmonnait pour lui-même. Dire des choses comme «Dieu, j'ai tellement faim» avec cette voix que je n'avais jamais entendu sortir de lui auparavant. Quand il est devenu évident que nous étions perdus… c’est alors que les gens ont commencé à disparaître. D'abord Becca, puis Miguel, puis Ruth, et enfin Nick, la veille de notre découverte. Quand Nick a disparu, j'ai vu Reuben le suivre dans la forêt. Je n’ai rien entendu, mais Reuben est revenu plus tard sans lui. Il avait l'air différent; Malade, pâle, maigre, plus grand en quelque sorte. Et je… je jure devant Dieu qu'il était couvert de sang.

Je regardai Jim, qui la fixait attentivement. Jésus-Christ, espèce de salaud ivre. Espèce de bâtard brillant et ivre. Vous pourriez en fait être sur quelque chose.

«Peut-être que j'étais en délire, peut-être que j'étais. Il avait le même aspect que jamais le lendemain, lorsque les gardes du parc nous ont trouvés. Je ne pouvais tout simplement pas me débarrasser de ce sentiment d’être toujours en danger. Il parlait toujours de cette manière fêlée et rauque. La police n'y a pas prêté attention, l'a radiée comme les effets de la déshydratation et a écrit mon histoire comme un mirage. J'ai déménagé dès que j'ai pu en rentrant chez moi. J'ai séjourné avec ma mère à Olympie pendant un court moment avant de trouver une place ici à May Creek. Comme je l'ai dit, j'étais peut-être fou. I’m not saying Reuben Grundy definitely killed those people, but I am certain that something in those woods got inside of him and made itself a home. And I don’t think it ever left.”

Jim’s intense concentration turned to slight confusion; “What do you mean ‘something’?”

Estelle gave a half smile, as though she were embarrassed.

“I’m not one to believe in folk tales, Mr. McAllister. Never have been, even when my old man tried to scare me to death with them when I wasn’t much older than my son. But Reuben was always the same up until that trip, and he changed so suddenly. Call it what you want; a spirit, a sickness, the call of nature, whatever. Something took ahold of Reuben. Took him away. I’m not saying that if you investigate him you’ll definitely find the answers you’re looking for. But you might want to try.”

Noticing that Estelle was on the verge of tears, I grabbed Jim’s arm and said; “Thank you so much for your help. We should probably get going and leave you in peace.”

“Estelle” Jim said tentatively. “I don’t suppose we could convince you to come with us…”

“No.” She interjected. “I can’t see Reuben ever again, not after what I saw in those woods. He doesn’t know where I live, but I still lock every door and window at night, still watch the footage from the security camera every morning. Sometimes I think if I met him again it would lay some ghosts to rest, but something tells me those ghosts are real damned stubborn. I can’t put myself in danger. I’m the only thing that Robert has.”

She motioned down the hall toward her son’s bedroom. Jim looked as though he were about to persist in his argument, but he simmered down quickly.

“Thank you for your time, Estelle, sincerely.” Jim said as we stood up and walked to the door. “We’re gonna go give Reuben a visit. And we will find out who’s doing this, I promise.”

“Thank you.” Estelle replied. “Good luck.”

She silently watched us walk down the driveway to the car, a solemn look in her eyes. Perhaps she was reliving all those memories, or perhaps she thought she had just sent us further into something we would regret being a part of. I looked over at the house one last time as I started the car. Through the living room window, I could make out a blurred picture of Estelle cradling her son in a tender embrace. We drove.

I pulled the car up to Torkton Police Station at 6:15 P.M, having convinced a particularly irate Jim to stop off there first. I told him to wait in the car while I briefly went to talk to Alverson. Apparently, he’d at the very least done a good job of rounding up the local populace for questioning, as I had to sift through a chattering crowd of townsfolk who were gathered outside and inside the station. I ran to Alverson’s office, rapping sharply on the door.

“Who the hell is it?” Came a gritty, aggravated yell.

I opened the door and my gaze met Sheriff Alverson’s cock-eyed stare. “Where the fuck have you been, Lemanski?”

“Have you interviewed a man named Reuben Grundy?” I asked, ignoring him.

“Who?” Alverson said.

“Reuben Grundy. Rancher from the North end of Torkton.”

“Fuck should I know?” Alverson said, taking an aggressive swig of his coffee. “Officer Barnett has a checklist. Go ask her. Now where in God’s name have you been? You get McAllister to pull that article?”

I slammed his door and ran to the front desk, where I found Officer Barnett busying herself with an excel spreadsheet. I nearly collided with the desk, startling her.

“Eve” I said, letting out a long-held breath. “Have you interviewed a man named Reuben Grundy yet?”

Visibly confused by my urgency, she pulled up the records and perused them for about ten seconds.

“Uh… looks like we had him in a couple hours ago. We cleared him, he’s not down as a suspect.”

“Christ… where’s Detective Evans?”

“Monroe.” She said absent-mindedly. “Something came up from another case and he left a few hours …”

“How long did you have Grundy in the interview room for?” My words were ablaze with insistence.

“Five minutes, in and out.” Barnett replied.

You’ve gotta be fucking kidding me. They didn’t even ask him about the hiking trip.

“Thanks.”

I dashed out of the station, feeling the mystified eyes of the townspeople boring into me. Jim was waiting in anticipation, craning his neck around as I ran toward the car. I threw the door open and clambered inside.

“They cleared the bastard two hours ago. Evans is in Monroe. We’re heading to Grundy’s place.”

“Let’s go.” Jim said. His tone was crawling with nerves. He had clearly expected it to come to this, but now the reality of it was sinking in. Fear brewed underneath my adrenaline rush.

The sun began to exhaustedly sink below the distant mountain as we sped through Torkton, painting a crimson outline on the remaining clouds. The stench of dread began to creep in through the cracked passenger side window with every inch that the sun receded. I began to wish it would take longer to get to Grundy’s ranch. Anything to stave off the terrible gut feeling.

“So, Evans went to Monroe? What for?” Jim asked, obviously desperate to break the silence.

“Barnett said it was another case. Whether or not that’s a lie… I don’t know and I don’t care. He’s shit scared and he’s not here, which makes him useless.” I replied.

“What about Alverson?”

“He wasn’t even doing so much as ushering the interviewees in. Just asked me about whether or not the Herald had been convinced to pull the front page. We’re on our own, Jim.”

As I said that, the row of buildings on North Avenue disappeared and Grundy’s ranch came into view, sitting less than a quarter of a mile down the road from where we were. I could see a modest looking, well-kept one-storey house that sat at the head of a sprawling two, perhaps three acres of land that I assumed all belonged to Grundy, as all throughout the grassland were grazing cattle, and out behind the house stood a barn, towering proudly over the tiny abode in all of its rustic glory.

Doing our utmost to compose ourselves, Jim and I parked the car at the end of the gravel driveway, preparing for what would hopefully be our final visit of the day. We walked up to the front of the house, trepidation hanging like a meat hook on the otherwise calming summer breeze. I knocked on the screen door and squinted through the glass. From the end of the hallway emerged a man, standing about six-foot four. He made a slow jog toward the screen door and pulled it open enthusiastically.

He was as tan as one might expect a rancher to be, dressed in tattered jeans and a polo shirt, and looked to be in his late thirties. He had thinning brown hair that stuck out in tufts from underneath an ill-fitting baseball cap, and a subtly auburn coloured beard. He gave a smile, his eyes glinting a little.

“Can I help you boys?” He asked, his voice a chipper, gravelly song.

I was thrown off for a second. I had expected a weathered, malnourished looking man covering his face with a wide brimmed hat. I had expected an inhuman rasp. I had expected him to tell us to leave him alone.

Jim jumped in. “My name’s Off… uh… Detective Cal Mariano, and this is Detective Dave Crowley. We’re here regarding the town-wide questioning of the residents of Torkton?”

Grundy chuckled nervously, his brow wrinkling. “Oh, right… there must have been some mistake. The police already interviewed me a few hours ago.”

“We understand sir, and we’re very sorry to trouble you.” I said, joining Jim in playing the role of ‘Detective Crowley.’

“See” Jim said. “It’s a big operation, and the Torkton police department are swamped, as you might imagine. Unfortunately, they missed a couple of vital questions when interviewing a few people, and they’ve sent us round to get extra details.”

“Oh right, of course.” Grundy said, his expression softening a little. “By all means, come on inside.”

Jim and I stepped into the hallway as Grundy closed the door. Inside, the temperature was cool, yet an unpleasant smell sat in the air. I heard the door lock behind us. Had the door been locked before? I couldn’t remember.

“Hope you boys’ll forgive me for the smell.” He laughed. “Got a rat infestation at the moment, and the bastards keep dying in the walls an’ underneath the floorboards. I try to keep the stench away as best I can ‘til I can dig ‘em out.”

“Right on, man.” I said, humouring his conversation. “Had a problem with rats myself about a month ago.”

Grundy led us to his kitchen, which seemed to be the biggest and most impressive room in the otherwise small house, with a large granite counter spanning its entire length, and a state of the art cooker sitting in the middle. On the counter was a hefty pile of raw meat.

“Christ.” I remarked. “That all from your cattle?”

“Yessir.” Grundy exclaimed with pride. “All locally sourced to this very ranch. The butcher shops downtown love this stuff.”

“I’ll bet.” I said. “Now, Mr. Grundy, you mind if Detective Mariano and I ask you some questions? Shouldn’t take long.”

“Sure. Have a seat.” Grundy said, gesturing to the kitchen table.

He leaned against the counter, turning his attention to the pile of meat. He still hadn’t asked to see our badges.

“I’m listenin’, boys. Fire away.”

“Torkton station clocks your interview at about five minutes, correct?” I asked.

“Yeah, real quick in and out. Think they wrote me off because well… I don’t have a record and I mean, look at this place. I’m busy all the time, ain’t got kids to help me around the ranch.” Grundy replied.

“Of course, as far as criminal charges go, your record’s completely clean, Mr Grundy.” Jim said.

“Mhm.”

Grundy picked up a meat cleaver and began hacking at the steak. The instrument came down with a resounding thwack, separating a piece of the animal’s flesh from the rest of the flank.

“I suppose we’re here to ask about the hiking trip you took in April of 2003 with a party of five other people.” I said.

Grundy exhaled loudly as though he were sighing, however he didn’t turn around or stop what he was doing. The cleaver came down again. Louder this time.

“Oh, of course. I was a little surprised myself that they didn’t ask.”

“Well, let’s start with a general question.” I began. “What happened? What’s your story?”

“Huh… Got lost on the sixth day of the trip. We’d intended it to be a long trip anyhow, but we ended up having a hell of a time finding the foot of Mount Pilchuck and found ourselves lost in the woods with no idea which direction we were supposed to go. Becca disappeared on the first night that we got lost.”

He paused, falling into a reminiscent chasm for just a moment.

“And did you know Becca well?” Jim asked.

“Known her since high school. We were gonna get married this year.” There was a pain in his voice.

This isn’t our guy. Shit. This isn’t our guy.

“I’m sorry.” I said. “That must have been diff…”

I was cut off by the startling sound of the cleaver making contact with the cutting board, slicing cleanly through another piece of meat. Much louder than before.

“Yeah. I try not to think about it. It got… hazy after that, real hazy. There was this pain.”

It sounded like he was struggling through his sentences now.

“Pain?” I asked.

“Started in my head. Clouded my… vision.”

“How long did the ‘pain’ go on for?” Jim asked.

The electric current I had felt in Estelle’s living room sprung to life again. It was like a blade this time, grazing my spine with serrated teeth. I thought I had become accustomed to the stink of the dead rodents, but I knew what that smelled like. This was something different. Something that carried a far more bitter scent.

Hope you boys’ll forgive me for the smell.

“Two days. Spread to my hands and feet. Felt numb after that. And then… I guess I felt…good.” Grundy said, his voice assuming a strange grating quality.

He brought the cleaver down again, the abrasive thud accompanied by the wet sound of tearing meat. Grundy turned around to look at us. He seemed paler than he had before, his posture slightly crooked. The glint in his eyes was gone.

“What do you remember about the disappearance of Nick Lee, the night before you were rescued?” I enquired.

He paused, setting the cleaver down. Had I blacked out? His cheekbones now seemed sunken. His eyes were even darker. His fingers were freakishly long and thin. An eerie silence waltzed with the tension that had clouded the kitchen.

“It was just animals, at first.” His voice was a sickly rasp.

“What?”

“When I came back from the trip. It was just animals; coyotes, mountain lions, prairie dogs. None of my own cattle.”

“What the hell are you talking about?” My mouth was dry. The stinging scent of decomposition couldn’t be ignored.

“It was just animals until the feeling came back. There was something in those woods, boys. Something that called to me. Something that wouldn’t let me die. Something that told me….”

Grundy’s voice was no longer a rasp. It sounded like a ghostly moan, as though his voice were wrapped up in a violent gale. His eyes were cold black pits. His teeth were unnaturally long, forming yellow daggers in his mouth and forcing his face into a mocking grin.

Jim stood up, backing away.

“Told you what, Mr. Grundy?”

“Something that told me to eat.” Grundy finally said.

Despite his unnatural tone, his voice was somehow cold, matter of fact.

“I killed the people on that hiking trip. I knew all of them, and I killed them and ate their flesh.” Grundy said.

Oh my God. Oh my fucking God. Estelle was right. There was no logical resolution to what had seemed like a crazy hunch. We were two idiots, in over our heads.

“Why… Wh….” Jim could hardly speak.

“I tried eating animals and raw meat until that…. feeling came back.” He began circling the table. “That’s when I began breaking into houses. People I didn’t know, people I did know, some I liked, some I didn’t care for. I tore them all apart.”

I stood up and stumbled away next to Jim as Reuben Grundy stalked toward us, his sharp canines protruding.

“Why are you telling us this?”

“Because…” his icy tone slowly began to thaw. “… they can do what they like with me now. They can fry me, they can commit me as another criminally insane nut, because they think they can control me like every other guy that went out and killed young girls because mommy was too rough on them. It helps them sleep at night to know that those sick bastards are all just human beings that they can control, one way or another. But this rage inside me? This power?”

A thick rope of drool fell from his mouth and pooled on the floor.

“There are things darker than man in this world, boys. In the soil, in the mountains, in the trees, in some dark corner of a big city. It might make you feel better to believe that other people are the cruelest thing this life has to offer, but I’m afraid that just isn’t true.”

Grundy’s mouth was unnaturally wide, the bed of spikes inside no longer resembling anything remotely human. A small glimmer sat in the centre of his black eyes, like a tiny, brilliant star inside a black hole. Hunger.

Jim and I dived in opposite directions as Grundy lunged at both of us, an animalistic howl erupting from his throat. I heard a chair collide with the counter as I scrambled to my feet, coming face to face with the creature that had been-or still was- Reuben Grundy. Any disbelief I had could not be justified. This nightmarish picture was here in front of me, and it was very, very real. Just as his maw opened again and another monstrous groan emitted from within him, a gunshot rang out and Grundy doubled over in pain, screeching with the ferocity of a thousand banshees.

Jim stood behind him, his pistol drawn. Grundy twitched violently, the motion producing a sickening crunch, as though one of his bones had broken. Without a moment’s hesitation, Grundy jumped from the floor to the ceiling and took off down the hallway to what I had assumed to be the staircase to the basement, skittering like an insect. His harrowing howl echoed through the house like another angry gust of wind. Drawing my own weapon, Jim and I gave chase. The door to the basement hung wide open, and any vaguely pleasant smells in the house were now being eaten alive by the very clear aura of death. This wasn’t the smell of a rat problem, that was for sure.

For about ten seconds, the house resounded with clattering and screaming coming up from the basement, and as soon as it had begun, it suddenly ceased. Dead silence. I exchanged a terrified glance with Jim.

“I wish I was still drunk.” Jim grumbled shakily.

We cautiously crept down the stairs to the basement, the light dwindling more and more with each step. My hands were gripping the pistol so hard that my knuckles had turned white and an oasis of sweat had sprung from my palms.

Jim fumbled in his coat pocket and pulled out a flashlight, turning it on and allowing the beam to illuminate the pitch blackness. The beam pierced the void that sat in the doorway, creating a tunnel of light that led our eyes to a sight that confirmed what I had feared the moment that smell had hit me.

The floor of the basement was piled with remains of all kinds; animal, human, arms, legs, insides. Some had clearly been dragged down here no more than a few days ago, and some were weeks-maybe even months- old, left on the ground to decay and denied a real burial. A shuffling sound from off to the left grabbed our attention, and Grundy stepped back into view, his metamorphosis having advanced even further. He stood well over seven feet tall, his rib cage protruding as though his skin were vacuum packed around it. His face was now ghoulishly inhuman, his eyes like hollow pits and his teeth like battle scarred tusks. Reuben Grundy perched like a gargoyle atop his morbid spoils; a king of the dead in his hall of treasures.

He spoke, a baritone growl sitting underneath his strangled voice; “Sorry. The… refrigerator down here is… broken.”

A sick smile spread across his face, and it was enough to tip Jim and I over the edge. We just started shooting, and we kept on shooting until both of our weapons had completely run out of bullets. When our eyes were no longer obscured by the obnoxious muzzle flashes, the flashlight fell on what was seemingly the lifeless corpse of the beast that Reuben Grundy had turned into. We were both shocked; having expected him to attempt to flee the basement or at least jump out of the way. The twisted monster now lay still among his quarries.

The entire Torkton police department arrived half an hour later, and the deeply panicked, white faced Detective Evans arrived another half hour after that. The whole clean-up operation took the best part of an entire week, but that first night was a harrowing ordeal, even for those who didn’t have to scrape up the remains or lay eyes on the creature that was responsible.

If it had been any other case, I would have relished the look of horror on Sheriff Alverson’s face when he knew quite how badly he had handled everything, and the realization that he would have to deal with “those fuckin’ Hoover boys” when a black SUV pulled up outside the crime scene. The expression on his face was one shared by everyone who had to wrap their heads around the fact that the near eight-foot tall monster that was dragged out of that basement had been, at one point, Reuben Grundy.

I was glad that the case had been closed, but I felt very little in the way of catharsis. Jim and I had come face to face with the unknown, and the unknown had filled our heads with something unforgettable. There are things darker than man out there; things we can’t control the way we can control the Dahmers and John Wayne Gacys of the world. We may have put an end to Reuben Grundy’s otherwise never-ending hunger, but whatever was inside him is still tearing its way through the forests and the mountains, searching for another viable host to infect with the burning rage it carries with it. I’m not so sure that we can always fight what we don’t understand.

Credit : Julian J. Alexander