The Milk Boy: un preludio del Whool


Tiempo de lectura estimado – 18 minutos

La colonia de Saulton
En un momento del siglo XIX

Sigue caminando, muchacho.

La voz profunda y misteriosa seguía repitiéndose en su cabeza. Hizo lo que le dijo, sin cuestionar un solo motivo. No sabía dónde estaba ni quién era la voz, pero sabía que se arrepentiría si no la obedecía. Era un instinto que tenía. Sigue la voz, o si no.

Había abandonado su cuerpo por completo y confiaba en que la voz lo guiaría por el camino correcto. Sintió algo agarrado firmemente en su mano, pero no preguntó qué era. Todo lo que vio fue confuso y desorientador. Sintió el aire frío, pero no recordaba que fuera un día particularmente frío. ¿Quizás era de noche? Fue difícil decirlo.

El suelo se movía a su alrededor, pero él continuó caminando a pesar de esta extraña anomalía. "Más", dijo la voz. Las cosas empezaron a rozarle, algunas le rascaban los brazos desnudos, otras se movían suavemente por su rostro.

"Está cerca", dijo otra voz. Esta voz también era profunda, pero no parecía provenir de la misma persona. El niño asumió que las voces hablaban entre sí. No los interrumpió ni les hizo preguntas. Ni siquiera quería hablar. No era necesario.

El suelo se llenó de baches, como si estuviera caminando sobre un sinfín de cuerdas gruesas. Ahora sabía que algo andaba mal. La sensación del suelo era completamente incorrecta. ¿Donde estuvo el? ¿Y qué era ese … olor?

Una repentina ráfaga de viento envolvió el mal olor a su alrededor como una gruesa manta. Nunca antes había sentido algo así en su vida. Le recordaba al matadero de la granja de su familia, pero … más viejo, más podrido.

Su mano comenzó a doler; todo lo que tenía en la palma de la mano estaba comenzando a rasgarse la piel. Encontró la fuerza y ​​abrió su fuerte agarre. Algo cayó y se hizo añicos junto a él. Era de vidrio. ¿Qué estaba sosteniendo? Con el estruendo, un nuevo olor brotó del suelo. Definitivamente reconoció a este; leche agria. Al crecer en una granja lechera, el olor le resultaba demasiado familiar.

¿Es nuestra leche? él pensaba. Con esta idea, comenzó a recordar cosas. Venía de la granja familiar en Saulton. "Doyle", se dijo el niño en voz alta. Ahora recordaba su nombre.

"Shhh", respondió una de las voces. "Ahí está", dijo entonces, presumiblemente al otro.
"Muestrale.

Doyle entonces sintió presión en ambos lados de su cabeza, como dedos apretando con fuerza contra sus sienes. Ahora podía ver de nuevo, y la presión disminuyó rápidamente. Estaba de pie en medio del bosque, árboles muertos lo rodeaban en una brumosa mañana de otoño. Los olores todavía estaban muy presentes, al igual que la vista en su periferia del suelo moviéndose a toda velocidad. Miró hacia abajo y el suelo del bosque estaba cubierto de serpientes. Entraron sigilosamente, escondiéndose entre sí, creando un espectáculo extraño en el que cada serpiente era indistinguible de la siguiente. Doyle saltó a un lado y se alejó de las serpientes. Su número comenzó a disiparse ante sus ojos, dejando finalmente solo una serpiente. Era negro y su cabeza tenía una forma diferente a cualquier cosa que hubiera visto antes. Llegó a un punto agudo y abrigó dos ojos rojo sangre. Siseó y se deslizó entre las piernas de Doyle. Se volvió para mirarlo más, pero se había ido. Doyle miró hacia arriba y encontró la visión más inquietante.
Enmarcado por una neblina brumosa con solo las sombras del bosque atravesando, dos árboles muertos estaban en primer plano, uno al lado del otro. Dos más estaban escondidos detrás de estos, luego otro, algo avergonzado por la niebla, se sentó en el medio más allá. Cada árbol tenía un cuerpo en descomposición, en descomposición, firmemente sujeto a él por cuerdas deshilachadas. Los cuerpos claramente habían estado allí por un tiempo, dada su decrépita condición. Eran casi irreconocibles como personas antiguas, pero las cajas torácicas que sobresalían hacia afuera y los cráneos rotos que goteaban con piel vieja eran demasiado difíciles de ignorar.
Doyle no sabía qué pensar. Lo habían conducido en medio de Dios sabe dónde, para dar testimonio de cinco cadáveres mutilados. ¿Por qué, pensó, por qué yo?
Miró a su alrededor y todo su entorno era el mismo. "¡Ayuadame!" gritó, solo escuchando su eco inquietante. "Hay alguien ahí ?!"
Nunca llegó una respuesta. Se volvió para enfrentarse a su única compañía: los cinco cadáveres. ¿Quienes son? Los miró a cada uno de ellos con atención desde donde estaba parado, pero no pudo distinguir ningún rasgo distintivo. Todos tenían aproximadamente la misma altura y altura, y sus ropas andrajosas colgaban sobre ellos, probablemente después de haber sido arrastrados por la vida silvestre varias veces.
Doyle se acercó lentamente a uno de los primeros cuerpos. Contuvo la respiración y se subió la camiseta hasta la nariz y la boca. El olor era horrible y creaba una sensación nauseabunda en su estómago. Se inclinó lo más cerca posible sin perturbar el aluvión de moscas y gusanos que infestaban el desastre.

La caja torácica se partió por la mitad, casi quirúrgicamente. Estaba sobresaliendo con cada costilla individual llegando a puntos afilados y dentados. Siguió las costillas con los ojos, de vuelta a la desordenada cavidad corporal, y vio que ni siquiera conectaban con la columna vertebral. Se han fusionado con el árbol. La columna estaba allí, pero separada del resto de los huesos, y también parecía formar parte del tronco marchito.

¿Quienes son esas personas? Pensó Doyle. ¿Cómo nadie los había notado antes? Miró a su alrededor, dándose cuenta de nuevo de su entorno desorientador. ¿Donde estoy?

“Tú fuiste testigo de nuestro destino, muchacho. La voz habló fuerte y con precisión. Doyle miró a su alrededor.
"¿Quien dijo que?" gritó. No había nadie más.

"Ahora eres nuestro protector". Doyle no podía afrontar la situación en la que se encontraba. No había absolutamente nadie allí. Solo … los cadáveres.

Doyle miró los cuerpos en los árboles. Estaban sin vida, desgarrados y podridos de adentro hacia afuera. Pero algo en ellos todavía parecía vivo. Estaban muertos, pero Doyle ahora creía que las voces eran vocalizadas de alguna manera por sus espíritus persistentes. Se acercó al que ya había inspeccionado.

"¿Protector?" Doyle preguntó nerviosamente. Las moscas zumbaban alrededor del cráneo y los gusanos comenzaron a salir de las cuencas de los ojos en masa. Doyle dio un paso atrás, pisó algo y giró el tobillo. Cayó al suelo donde lo golpeó la malvada serpentina. Doyle esquivó el ataque y la serpiente se deslizó hacia la maleza muerta. Miró hacia abajo para ver lo que había pisado y vio algo suave y brillante bajo las hojas. Apartó el follaje muerto y recogió el objeto.

En las palmas de sus manos sostenía una bola giratoria. Era más alto de lo que normalmente sería otro, pero aún se sentaba cómodamente en sus manos abiertas. Un poco demasiado cómodamente …

Doyle miró los patrones arremolinados en el objeto suavizado y se concentró profundamente en ellos. Los remolinos comenzaron a agitarse, y podía sentirlo en la boca del estómago, como una anticipación nerviosa. Sintió un nudo en la garganta y abrió la boca para respirar mejor. ¿Qué es? Doyle se dijo a sí mismo.

"Todo…"
La voz era profunda, áspera e inquietante. Los ojos de Doyle se fijaron en el mármol y cayó en trance, escuchando todo lo que decía, pero apenas entendiéndolo. Había cinco, cinco voces diferentes provenientes del mármol, todas hablando al mismo tiempo y en idiomas que Doyle no podía entender. Las voces lo advirtieron y lo consolaron. Explicaron la caza y la tortura que los dejó morir en el bosque. Doyle hizo una mueca ante la naturaleza gráfica de sus palabras. A veces, las voces se alineaban y decían las mismas palabras al unísono, solo para que cada una se desviara en su propia dirección momentos después.

"Nos fuimos." Dijo una de las voces.

"¿Desvanecido?" Doyle dijo en voz alta. Ya no se encontró sosteniendo el mármol, ni siquiera en el bosque. Estaba parado en la cocina de su casa. Su madre removió la sopa en la estufa y su hermanita estaba sentada en un rincón jugando con un caballo de madera.

"¿Qué estás diciendo, Doyle?" preguntó su madre en la estufa. "¿Se fue? ¿Tu padre?"

Doyle se limitó a mirar a su madre. Allí no es donde estaba. ¿Qué pasó con el bosque? ¿Los cuerpos? Mármol…

"Tu padre fue con el equipo de búsqueda. No volveré hasta tarde. "

"¿Grupo de investigacion?" Preguntó Doyle.

Su madre se volvió y lo miró. "En el bosque. Para esos …" Hizo un gesto para que Dessie, la hermana pequeña de Doyle, se acercara. La niña agarró su juguete y se escapó. "Esos cuerpos", terminó su madre.
"¿Cuerpo?"

La madre de Doyle lo miró como si hubiera perdido la cabeza. "¿Te sientes bien, Doyle?" Ella se acercó a él y le puso el dorso de la mano en la frente. Se hizo a un lado.

“¿Qué cuerpos? Doyle preguntó de nuevo con agresividad. Su madre dio un paso atrás y solo lo miró:
“Los cuerpos que dijiste que viste. Los adheridos a los árboles.

Era real. Llegar a casa en un abrir y cerrar de ojos le hizo pensar que lo tenía todo imaginado. Miró a su madre y asintió lentamente. "Es verdad", dice.

"¿Estás seguro de que estás bien?" preguntó su madre de nuevo.

Doyle asintió, se levantó de la mesa y salió de la cocina. Caminó por la casa hasta que vio a Dessie sentada junto a la chimenea crepitante. “Dessie, déjame preguntarte algo. Se sentó junto a ella. Su hermana pequeña se aferró a su caballo de juguete de una manera muy protectora. "¿Qué está mirando papá en esos bosques?"

La expresión de Dessie nunca cambió de un ceño preocupado. Parecía incómoda con su hermano.

"¿Qué está buscando, eh?" Repitió Doyle.

Dessie miró hacia abajo y murmuró solo una palabra. Doyle no podía entenderla. Levantó la cabeza con los dedos y volvió a preguntar. "¿Qué está buscando?"

Dessie miró fijamente a su hermano con la mirada en blanco. “Estos cuerpos.

Doyle soltó el rostro de su hermana pequeña y se enderezó. Recordó los cuerpos. Recordó el terrible olor que llenaba los bosques muertos. Recordó las voces y el acecho de los cinco hombres. Eran hombres malos; practica vidas de maldad y honra a un infame ángel caído. No fueron aceptados por el pueblo. Los hombres los torturaban y se burlaban de ellos, y durante los meses de verano los animales salvajes y rabiosos los devoraban. Doyle recordó la serpiente, la serpiente de ojos rojos. Luego recordó el mármol, cuidadosamente guardado envuelto en arpillera debajo de su cama.

Doyle corrió escaleras arriba, dejando a Dessie sentada junto a la chimenea. Abrió la puerta y miró su cama. Se concentró en él y se deslizó lentamente. Se arrodilló junto a él y extendió la mano debajo de la cama.

Algo estaba mal. La arpillera estaba allí, pero estaba abierta y colocada en el suelo, sin envolver nada. Levantó las sábanas que caían al suelo y miró debajo de la cama. El mármol había desaparecido.

"Lo perdiste", susurró una de las voces. Doyle se puso de pie. “Las consecuencias serán espantosas”, dijo otro. Un lío de otras voces comenzó a gritar y chillar al mismo tiempo, y Doyle le agarró la cabeza y cerró los ojos. Apretó los dientes con tanta fuerza como pudo hasta que los gritos cesaron abruptamente.

¿Doyle? escuchó la voz de su padre detrás de él. Doyle se volvió y miró a su padre. Estaba de pie en medio del bosque con un sombrero de repartidor de periódicos de lana y un rifle al hombro. Otros dos hombres se apresuraron a unirse a él.

"¿Es ese tu chico, Claude?" dijo uno de los hombres. Claude se acercó a su hijo, que parecía desorientado y perdido.

"¿Tu mamá sabe que estás aquí?" Dijo Claude. Mientras alcanzaba su brazo contra el hombro de su hijo, Claude fue arrojado hacia atrás por una fuerza invisible. Gritó hasta que chocó con fuerza contra un árbol. El sonido de todos sus huesos rompiéndose instantáneamente explotó en los oídos de Doyle. Trató de acercarse a su padre, pero no pudo mover un músculo. Los otros dos hombres fueron empujados hacia atrás por la misma fuerza invisible. Ambos aterrizaron de espaldas y Doyle vio cómo sus cajas torácicas explotaban hacia afuera. La sangre brotó como géiseres, luego las costillas se doblaron en los cuerpos y salieron por la espalda, levantando a los hombres del suelo.

La sangre manaba de las comisuras de la boca y sus ojos rodaban por la nuca. Doyle no pudo hacer nada. Estaba paralizado. Trató de gritar, pero sólo pudo expulsar un doloroso silbido que le escoció la garganta y le envió un dolor frío en los ojos. Los cerró con fuerza para aliviar la presión en el edificio. Trató de mantenerlos cerrados, pero lo que parecían pequeños ganchos afilados debajo de sus párpados los volvieron a abrir.

Doyle estaba en su dormitorio, mirando la arpillera vacía en su mano.

"Búscalo", dijo una de las voces ásperas. Si lo que acababa de presenciar era un indicio de las consecuencias de no proteger el misterioso objeto que encontró en el bosque, sabía que tenía que encontrarlo.

Doyle corrió hacia la cocina donde su madre colocó la sopa en pequeños cuencos de madera para él y Dessie, quien ahora estaba sentada a la mesa. "Mamá, ¿tomaste algo debajo de mi cama?"
Ella lo miró preocupada. Lloraba.

"¿Qué pasa?" Él ha preguntado.

Su madre sollozó. Sus ojos estaban rojos y vidriosos. Doyle luego se volvió hacia su hermana. Vio que Dessie también estaba llorando. Ella miró su plato de sopa caliente. Luego notó que ella estaba en un atuendo diferente al de momentos antes cuando le habló junto a la chimenea.

Se asomó a la otra habitación y vio que no había fuego. La casa estaba inusualmente fría, y cualquier olor a fuego persistente que normalmente hubiera adornado la casa durante el otoño parecía estar ausente.
"¿Qué esta pasando?" Suplicó Doyle, cada vez más asustado. Faltaban períodos de tiempo. "¿Donde esta papa?"
Su madre se derrumbó al suelo y lloró. Dessie saltó de su silla y abrazó a su madre con fuerza.

"¿Donde esta papa?" Doyle repitió, más fuerte esta vez. Salió corriendo por la puerta de la cocina y se detuvo tan pronto como las altas temperaturas del exterior golpearon su rostro. El aire estaba frío. Podía oler la leña que se quemaba en el pueblo y el humo salía suavemente de las chimeneas. Los hombres trabajaban y los niños jugaban, persiguiéndose unos a otros durante un juego de etiqueta. Las lúgubres nubes que se cernían sobre nosotros amenazaban con lluvia e incluso nieve.

Hubo otra emoción en el aire. Uno más temido. Un escalofrío siniestro estalló por todo el cuerpo de Doyle. Se sintió asustado y enojado. Su canica había desaparecido. Miró alrededor del pueblo acusadoramente, asumiendo que alguien le había robado. Volvió a la cocina furioso.

"¿Quién estaba en nuestra casa?" Doyle exigió saber. Su gruñido confundió y molestó a su madre. Se levantó del suelo y se secó las lágrimas de la cara. Dessie se quedó en el suelo enfurruñada. "¿Quién estuvo aquí?" preguntó de nuevo.

"¿Qué quieres decir?" gritó su madre.

"¿Quién nos ha visitado recientemente?"

Su madre solo lo miró. Ella estaba visiblemente molesta.

“¿Tuvimos una reunión? ¿Para … padre?

Su madre siguió mirando con incredulidad. Dessie miró al suelo y murmuró:
"No estabas allí para eso."

Doyle miró a su hermana. Mírame, Dessie.

Mantuvo los ojos bajos.

"¡Mírame!" gritó con una voz más profunda y cruel, una voz que no era la suya. Dessie miró hacia arriba al instante.

"¿Que es ese olor?" dijo su madre. Doyle miró a su madre y ella repitió su pregunta. Solo que su boca no se movió.

"¿Qué olor?" escuchó otra voz. Fue su. Estaba asfixiado y salió de la sala. Se volvió y miró hacia la puerta oscura que conducía a la sala de estar. Dio un paso hacia ella y entró en la sala de estar con poca luz. Su madre estaba junto al armario. Abrió la puerta, revelando dos cajones de madera llenos de botellas de leche. El aire de la habitación estaba agrio.
Doyle se acercó, sorprendido por la vista. Estaba seguro de que los había entregado. Miró cada una de las botellas. Había ocho por caso. Dieciséis leches no entregadas a vecinos y conocidos en Saulton.

"No te entiendo, Doyle," su madre parecía impasible, hueca. Casi como si no supiera lo que estaba diciendo, pero lo estaba diciendo de todos modos. "No viniste a la reunión conmemorativa de tu padre. Todo el pueblo estaba aquí para rendir homenaje y tú no estabas en ninguna parte. ¿Y ahora esta leche? Esto representa tres días de leche no entregada. La gente depende de esta leche.

Todo lo que Doyle escuchó y se concentró fueron las palabras de su madre: "Todo el pueblo estaba básicamente aquí …" Aquí. Su casa. Cualquiera podría haber tomado esta canica. Podría haber sido cualquiera en la ciudad. Doyle no respondió a la frustración de su madre. Una sensación de calma se apoderó de él, y cayó en un estado que pareció levantar el alma de su cuerpo. No le importaba lo que su madre tuviera que decir. No importaba. Era el protector de las cinco almas que había encontrado en el bosque. Necesitaba protegerlos. Necesitaba encontrarlos.

Doyle permaneció en la cama toda la noche, completamente despierto e incapaz de dormir. Su cuerpo resistía cualquier fatiga que pudiera haber sentido, y estaba temblando con oscura anticipación. No estaba realmente seguro de lo que sentía su cuerpo, o de lo que tal vez le preocupaba, pero sabía que en el crepúsculo del día que se avecinaba tendría lo que tenía. necesitar. Puerta a puerta era el único camino.

El gallo al final del camino aulló cuando el sol de otoño rompió el horizonte y atravesó el bosque como láseres, enviando su luz sobre las rocas y la tierra por toda la ciudad. Una tenue niebla comenzó a levantarse del suelo, aunque lentamente en las bajas temperaturas, y arrojó un ambiente inquietante en las calles. Se estaba desarrollando una sensación de calma y pavor desconocido, y la gente del pueblo lo ignoró. Continuaron su mañana como de costumbre. Las madres llevaban a sus hijos a la escuela, los padres que trabajaban se vestían y se iban a trabajar, el cartero solitario conducía su caballo hasta la estación y Doyle se encontraba frente a la puerta de su casa. 39; entrada.

En cada mano sostenía los mangos de madera de las cajas de leche. Dieciséis leches estropeadas chocaron unas con otras cuando se apartó de la puerta y se dirigió a la casa de sus vecinos. Se detuvo y miró a su alrededor, asegurándose de que nadie lo estuviera mirando. Dejó las cajas y sacó una botella. Dejó suavemente la botella en el escalón del porche y llamó a la puerta como lo había hecho cientos de veces antes.

Doyle había cambiado. No tenía emociones y estaba decidido. El mármol era lo único que tenía en mente. No había escuchado las voces en lo que le parecieron días. Necesitaba un consejo. Él estaba perdido. Trató de comunicarse con las cinco almas, pero cuando abrió la boca para hablar, no pudo. Tenía la garganta seca y el aire que salía de sus pulmones le raspaba el esófago. Dolía como el infierno, y soltó un resuello en su lugar.

Luego llamó a la puerta. Se abrió un momento después, y una anciana, la Sra. Mary Ellen, estaba parada allí. Miró a Doyle, luego a la leche. Tenía un aire de simpatía detrás de su mirada. “No pude verte en tu casa después de la muerte de tu padre. Doyle, lamento mucho tu pérdida. Fue trágico.

Doyle no respondió. Extendió la mano con la palma hacia arriba, dando a entender que Mary Ellen solía deslizarla. No era necesario, pero ella siempre insistió. Ella sonríe mirando su palma. "Seguro espera." Mary Ellen se dio la vuelta y desapareció en su casa. Doyle dejó caer la mano y entró justo detrás de ella.

Cerró la puerta casi por completo, pero evitó el clic de cerrarla. Mary Ellen estaba al otro lado de la habitación, buscando su dinero en un pequeño cajón. No tenía idea de que Doyle estaba entrando en la habitación detrás de ella. Miró las mesas y los estantes. Miró la pequeña mesa de la cocina que estaba en la otra habitación. Luego miró al techo y se preguntó si ella mantenía el artefacto escondido debajo de su cama como él.

Se volvió y vio a Doyle de pie ominosamente en la habitación, mirando hacia arriba. La vista inesperada hizo que su corazón diera un vuelco y lo agarró por el pecho, luego sonrió con alivio. "No sabía que estabas allí, Doyle." Mary Ellen se rió de su miedo y le entregó el dinero. Doyle se limitó a mirarlo.

"¿Dónde está mi canica?" preguntó, impasible.

Mary Ellen estaba confundida. "¿Qué quieres decir?"

"No seas tonto conmigo", gruñó Doyle con una voz que no era la suya. "Se ha ido. Estabas en mi casa.

Mary Ellen empezó a temblar. No era el pequeño Doyle que conocía al lado. Era alguien más … algo más. "Oh, Dios mío", balbuceó. "Doyle, creo que tú …"

Doyle cargó contra ella y la empujó contra la pared. Su frágil cuerpo colapsó al suelo y gritó de dolor, dejando caer las monedas. Se dieron la vuelta y finalmente descansaron junto a ella. Mary Ellen lo agarró por el pecho. "¡Mis lados! ella gritó. Doyle miró a su alrededor y vio un atizador en llamas. Lo agarró y lo sostuvo firmemente en su agarre. Luego se paró frente a Mary Ellen, quien gritó dolorosamente en el suelo. Ella miró a su joven atacante y notó que sus ojos eran diferentes. Estaban ardiendo de ira y emitían una apariencia rojiza.

Siendo una mujer de religión, sabía lo que estaba mirando a los ojos. Y no era el pequeño Doyle de al lado. Él se había ido. "Diablo …" susurró. Doyle levantó el atizador de fuego y lo aplastó varias veces en Mary Ellen.

La habitación estaba cubierta de sangre y dejó una huella ensangrentada mientras subía las escaleras hasta el segundo piso. Caminó por las dos habitaciones de arriba, dejando huellas de manos ensangrentadas por todo el lugar, pero regresó con las manos vacías. El mármol no estaba allí.

Doyle salió de la casa, cerró la puerta detrás de él y recogió las dos cajas de leche en mal estado. Caminó tranquilamente hasta la casa de al lado. Hizo que las cajas se sentaran, puso una botella de leche cerca de la puerta y llamó. La puerta se abrió y un niño pequeño se quedó allí. El joven miró a Doyle, que había sido manchado con la sangre de la señora Mary Ellen. El joven no supo reaccionar.

"¿Quién es, Sammie?" llamó una voz de mujer desde el interior de la casa. Sammie no respondió a su madre. Solo miró al lechero. Doyle se abrió paso y derramó otro lío de sangre mientras destrozaba violentamente la casa. El mármol tampoco estaba allí.

Fue a la casa de al lado, mató al hombre mayor que vivía allí y registró la casa. Nada. Luego siguió adelante, repitiendo sus acciones en cada casa.

Finalmente llegó a una pequeña cabaña cerca del borde del bosque. Se sentó una leche cerca de la puerta, luego llamó. Un hombre abrió la puerta. Doyle conocía a este hombre. Su familia lo había visto todos los domingos durante varios años. Era un hombre de Dios, y los ojos una vez inocentes de Doyle le quemaban ahora. También sabía que este hombre tenía un hijo que tenía un historial de problemas y delitos menores, sin que sus padres lo supieran.

"Doyle …" Murmuró el pastor Frank cuando vio al joven empapado de sangre en su puerta. "¿Qué te ha pasado?"

"¿Dónde está Henry?" Doyle preguntó con valentía. El pastor Frank notó que los ojos de Doyle estaban tan rojos como su ropa. No parpadearon y ni siquiera parecían tener contacto visual con él. Frank se asustó de inmediato.

"¿Qué quieres con Henry?

"Necesito verlo, Frank.

El pastor Frank sintió una presencia vil que acompañaba la apariencia física de Doyle. Cerró los ojos y respiró hondo, sabiendo con lo que estaba lidiando. Los ojos de Frank se volvieron a abrir y dijo: "Tienes que nombrarme Pastor Frank".

Doyle no respondió.

"Llámame Pastor Frank", repitió el hombre de Dios más fuerte. Doyle todavía no ha respondido. Miró hacia atrás y entró en la casa. La esposa del pastor se sentó a una mesa, congelada de miedo mientras veía hablar a su esposo y Doyle.

"Soy un hombre de Dios, Doyle", dijo Frank. "Tienes que honrar eso". Frank extendió la mano lentamente hacia un lado, justo fuera de la vista de la puerta, y agarró una cruz de la pared. Doyle gruñó y empujó al pastor Frank con fuerza en el pecho. El hombre voló hacia atrás y se estrelló contra la mesa donde estaba sentada su esposa. Ella gritó y se levantó presa del pánico. Doyle cerró la puerta detrás de él cuando entró, sacudiendo las paredes y arrojando la cruz al suelo. Se acercó a Frank y vio que la mesa destrozada le había atravesado el cuerpo y que algunos fragmentos sobresalían de su cuerpo.
Doyle arrancó una de las astillas del cuerpo de Frank y se acercó a su esposa, quien gimió y lloró en la esquina de la habitación. Él estaba de pie sobre ella amenazadoramente y ella temblaba de miedo mientras lo miraba a los ojos. "¿Dónde está su hijo", preguntó Doyle.

La esposa del pastor no supo qué decir. No entendía por qué Doyle acababa de matar a su marido. "¿Donde esta tu hijo?" Repitió Doyle.

Su voz temblaba mientras murmuraba en voz baja: "Se fue a Rustic Farms anoche.

"¿Granjas rústicas?" Doyle había oído hablar de granjas rústicas. Era otro asentamiento, muy similar a Saulton. "¿Por qué fue allí?" Preguntó Doyle.

La esposa del pastor estaba aterrorizada. No sabía cuáles eran las intenciones de Doyle ni por qué estaba allí. Pero ella notó que algo andaba mal con él. Este no es el mismo Doyle que había visto todos los domingos. Algo lo había agarrado y no era del mundo natural. Las escrituras que su familia había estudiado durante años advertían de un mal como este. Como los que se esconden detrás de los ojos rojos que ahora poseía Doyle, tan cómodamente.

"Vuelve Doyle", susurró. Doyle no tenía nada de eso. Levantó el fragmento de sangre y empaló a la esposa del pastor. Su grito sacudió la casa, pero no la sacudió: Doyle se volvió y salió de la casa, dejando a la esposa del pastor sangrando y muriendo. Cuando salió de la casa y cruzó la calle, sus gritos se apagaron y terminaron deteniéndose.

Doyle tropezó por la calle sucia, aturdido y viendo destellos de sangre y los cuerpos que lo rodeaban. Vio fotografías de los cinco hombres atados a árboles en el bosque y sangre fresca fluyendo. Vio a su padre morir de nuevo violentamente ante él. Escuchó gritos huecos y lamentos que aterrorizaron su alma. Sintió que la oscuridad lo seguía fuera de la casa de los pastores y se elevaba sobre su cabeza como una tormenta.

Doyle vio imágenes de su madre y su hermanita muertas. No les haría daño. Eran solo imágenes en su mente. No eran reales. Miró a su alrededor y se encontró en casa. La luz exterior hacía que pareciera que se acercaba el anochecer. Había perdido la pista durante todo el día. Estaba sentado en la cocina y todo lo que podía oler era sangre. Lo cubrió de la cabeza a los pies y cubrió el piso y las paredes de la cocina. En una de sus manos vio un cuchillo ensangrentado. La miró, preguntándose cuándo y cómo llegó allí, y para qué podría haberla utilizado.

Doyle luego escuchó el gemido de un niño desde la sala de estar. Temiendo que fuera su hermana la angustiada, saltó del asiento de la cocina y corrió a la sala de estar donde vio a Dessie acostada junto a la chimenea, con un fuego rojo crepitando detrás de ella. Il se précipita à ses côtés et vit que son corps avait été déchiré en lambeaux. Un de ses yeux était fermé, mais l'autre se tortillait d'avant en arrière à l'intérieur de sa tête. Une dernière toux faible de son petit corps envoya un brouillard de sang sur le visage de Doyle. Elle gisait maintenant immobile, morte par le feu.

Doyle regarda le couteau dans sa main, effrayé. Il a supposé que sa petite sœur était morte de ses propres mains. Sa mère était morte aussi, il le savait. Et il était également à blâmer. Doyle se leva dans un état second et se dirigea vers le fauteuil à bascule dans le coin de la pièce. Le silence remplit la maison, ainsi que tout Saulton. Il laissa tomber le couteau sur le sol et commença à se balancer lentement d'avant en arrière sur la chaise. Ses yeux étaient sans vie alors qu'ils fixaient le feu rouge devant lui. Des voix venaient du feu maintenant. Ils lui ont dit qu'il avait échoué à être le protecteur des damnés. Sa recherche à travers Saulton ne lui laissa rien à montrer pour son travail. Le marbre était parti, volé. Il en avait besoin. Il n'y avait pas d'autre option.

Doyle se balança d'avant en arrière sur la chaise, et le bois sous lui grinça. Le temps passa et la colonie de Saulton s'éloigna. Les années passèrent et la nature prit le contrôle de la ville. Personne n'a été laissé pour s'occuper de l'herbe, alors elle est devenue négligée et sauvage. La pluie a humidifié les maisons au point où la mousse a commencé à pousser partout sur les murs, à l'intérieur comme à l'extérieur. La faune a trouvé le chemin de Saulton et s'est nourrie des cadavres mutilés des anciens habitants de la ville.

Doyle était toujours assis dans le fauteuil à bascule, mais il ne grinçait plus ni ne bougeait. Il était maintenant la coquille sans vie du garçon qu'il était. Son squelette restait assis bien droit dans la chaise, alors que la peau pourrie de son corps avait coulé depuis longtemps. Ses yeux étaient toujours rouges, et un sentiment obsédant de colère et de désespoir planait toujours autour de son corps.

Il y avait eu tellement de sang sur ses mains, tant d'accusations et de punitions distribuées, mais il n'avait rien à montrer. Son esprit s'attardait dans l'agitation. Trouver le marbre était la seule chose qui tourmentait son esprit. Dans la vie, Doyle – le jeune laitier respecté de Saulton – n’a pas pu faire ses preuves auprès des damnés qui l’ont choisi. Mais dans la mort, il a eu une éternité pour le faire.

Crédits: Scott Donnelly

http://www.facebook.com/scottdonnellyauthor

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