Carta de Albert – Creepypasta


Tiempo de lectura estimado – dieciséis minutos

Del autor:

LEER HORROR, RECAUDAR DINERO PARA LA CARIDAD:

Una de las comunidades con las que estábamos trabajando en Zambia se puso en contacto para decirles que realmente tienen dificultades para pagar máscaras, desinfectantes, jabón e incluso comida para los escolares. Sé que todo el mundo está pasando por una mala racha en este momento, pero como nadie se equivocará o negociará este año (¡booo!) Pensamos que algunas personas querrían usar el dinero que habrían gastado. para “ tratar '' estas personas. cosas que solo deberían ser las básicas.

Pero no te pedimos que hagas esto por nada …

Done y obtenga una colección gratuita de historias de terror escritas por Eleanor Sciolistein justo a tiempo para Halloween.

Vaya a este enlace para descargar la colección de cinco historias de terror de forma gratuita. Entonces ve aquí para dejar una pequeña donación para pagarlos, puede ser tan grande o tan pequeña como quieras y cada centavo recaudado se destinará a encontrar quién realmente lo necesita.

O si se siente generoso pero no le gustan las historias de miedo, puede omitir las historias e ir directamente al enlace y donar.

Gracias por tu ayuda y… ¡Feliz Halloween!

————————————

Querida madre

Debería empezar diciendo que lo siento.

Sé que la muerte de Mary te afectó mucho en los días posteriores al funeral. Todo lo que necesitabas en el mundo era el hombro de tu hijo para llorar. Sé que no estuve allí. Sé que debería haberlo estado, y lo siento mucho.

Aún más, sin embargo, lamento las circunstancias que llevaron a mi ausencia, la razón por la que no pude estar allí y la razón por la que nunca puedo dejar que llores por tu hijo en un hombro del mía.

Sé que cuando leas estas palabras probablemente descartarás esta carta con disgusto, haciendo caso omiso del resto de su mensaje, por lo que te lo diré ahora. Tirar a la basura. Aléjate llorando, promete negarme y borrar cualquier recuerdo de que alguna vez fui tu hijo, pero por favor no destruyas esta carta.

En los días, semanas, meses o años venideros, cuando la picadura haya disminuido un poco, la herida haya sanado al menos parcialmente, puede volver a esta carta y leer lo que queda después de la lesión.

Esta es mi historia, mi confesión y mis razones. Pero primero tengo que decirte. Maté a Marie.

Como espero que regrese a esta carta posiblemente dañada después de un largo intervalo, permítame repetir que lo siento. No quise lastimarte o incluso lastimar a Marie. A quien siento, de alguna manera tal vez, tal vez le di misericordia.

Lamento el dolor que pude haberle causado y todo lo que pude haberle causado a ella. No me arrepiento de lo que he hecho y, de hecho, no dudaría en volver a hacerlo.

El miedo, querida madre, es un gran motivador. A través del miedo, podemos ser empujados, coaccionados o persuadidos para superar a los demás. Como un hombre obligado a caminar sobre la tabla, la amenaza que nos persigue, nos obliga a avanzar, a veces por caminos pavimentados de terror. Me enfrenté al miedo a la madre. Horror más allá de lo que puedas imaginar y, sin embargo, no me arrepiento. Llámame cobarde, pero el miedo ha forzado mi mano, una mano que todavía puedo mover. Marie no tuvo tanta suerte.

¿Te acuerdas de mamá, ese verano realmente caluroso? ¿Cuando llenamos cubos y tazas con grifos y peleas de agua en la calle? Cómo nos regañaste, a mitad de camino, por mojar el piso, luego rociar con agua de una botella de lavavajillas vacía, riendo y corriendo tú mismo por la calle. Puedo ver tu delantal empapado en tu cabello, usualmente tan limpio y ordenado, cayendo locamente fuera de lugar mientras persigues piedras de adoquines. A Marie le encantó.

La recuerdo ese día. Yo le enamoro. En mi memoria, su cabello, que cuelga en mechones irregulares y enredados, es agua que gotea que atrapa la luz del sol, y ella, riendo y riendo como solo las niñas pequeñas, sacude deliberadamente la cabeza para que las gotas vuela hacia mí. La veo reír en el recuerdo, la veo huir. Correr. Reír Así es como quiero recordarla. No como en lo que se ha convertido.

Sé que hay un Dios. No creo, lo sé. Si las cosas oscuras existen, y la madre existe, entonces las cosas claras también deben existir. Sin embargo, cuando miraba a María, a menudo me preguntaba cuál, oscuro o claro, debía ser nuestro Dios.

¿Cómo podría un Dios, un verdadero Dios amoroso que se preocupa por sus hijos, hacerle esto a alguien? La gente habla de Jesús como pastor que cuida de su rebaño. Olvidan que todo pastor envía corderos al matadero. Nunca olvidé. Cuando tu Dios supuestamente amoroso es tan imprudente, innecesariamente cruel, bueno, es hora de encontrar un nuevo Dios.

Sabía que ella estaba allí, por supuesto. Mucho después de que el cuerpo esté cerrado. Encerrados en el síndrome que lo llaman estos días. Encerrado, pero ahí dentro. Su cerebro estaba consciente. Estaba consciente, pero no podía mover un músculo. Su único acceso al mundo fue un parpadeo forzado de un ojo azul. Atrapado, enjaulado y torturado. Jesús lloró.

Cuando la miré, todavía veía a Marie. Pero todo lo que podía pensar era en nuestro viejo y desaliñado perro, Pixie. ¿Te acuerdas de mamá cuando fue atropellada por un coche? Su pequeño cuerpo giró horizontalmente y aterrizó en la acera con una gran bofetada húmeda. Lo llevé por la casa. Sostenerla era como sostener un enorme saco de zanahorias, los diminutos huesos ya no tenían rigidez, los trozos, rotos y sueltos en el saco de piel, caían y resbalaban unos sobre otros. La puse frente a nuestra vieja estufa eléctrica y la vi morir.

Si alguna vez dudas, necesitas un alma a prueba de ver morir algo. Ves, en un segundo, la "vida" desaparece. El cuerpo se vacía, se evacua, se transforma. Se convierte en un caparazón, un sobre que resuena, inmóvil, inanimado y vacío. La carcasa de Pixie no era Pixie, Pixie estaba en otro lugar.

Vi lo mismo en Marie, esta separación de cuerpo y alma. Pero ella no estaba en otro lugar. Ella se había quedado despierta aquí.

El cuerpo, el caparazón, se redujo a un sobre. La chispa, la animación, el espíritu y la esencia que era 'ella' se ha mantenido. Vivía en su recipiente de carne, su carrocería que se desvanece cuando morimos. Atrapado y maldito hasta la muerte en vida.

No somos más nuestros cuerpos de lo que un conductor es una madre de automóvil. El automóvil puede ser aplastado, desarmado y vendido como chatarra, mientras que el conductor que lo controló, lo hizo correr y girar, detenerse y avanzar, darle vida, salir y seguir adelante. El alma de Marie le dio vida a su auto, hasta que el auto fue aplastado con el conductor todavía adentro.

Dios nos muestra que el alma se separa del cuerpo atrapando uno en el otro. Es su broma más cruel. Nunca me reí y Marie, la pobre Marie, no pudo. Correr. Reír Nada. No es justo.

Escribí estas palabras en la pared de mi habitación. Detrás de la biblioteca, todavía están allí. 'Correr. Reír Nada '. De todos los símbolos que he usado, todos estos signos oscuros y retorcidos, son estas palabras y la acusación que hacen contra Dios y Su supuesto propósito lo que sigue siendo el más oscuro.

Marie me vio hacerlo. Lo había llevado, peso muerto pero lejos de estar muerto, a mi dormitorio y lo coloqué en mi cama. Quería que supiera que yo sabía que ella estaba allí, que ella sabía lo que me dijo el médico, por qué tenía la intención de hacerlo. hacer lo que había hecho y sabía que ella estaba allí y podía oírme.

Fue el doctor Linson. El mismo médico que me dio una calcomanía por ser valiente cuando era pequeña, que me quemó la verruga de la espalda y me dio un jarabe para la tos. El mismo médico en el que confiaba y respetaba como amigo. Fue el mismo, quien me dijo.

"Te pasará a ti." Algunos por aquí me llamaron bruja. Pero él, un médico, como los oráculos de antaño, me estaba diciendo el futuro no como una suposición, sino con certezas férreas y terribles. "Te pasará a ti."

Él había hecho las pruebas. Podría decir sangre. De repente, el calor se fue y al igual que Dios, esta figura familiar que de alguna manera nos conocía y amaba nos aplastó todo a mí y a mí y se limpió el polvo de las manos.

Estaría adentro. Atrapado como Marie. Corre, ríe. Nada. Me pasaría a mí.

Pero este no es el caso. Porque, a diferencia de Marie, obtuve ayuda. Mi dios no me ama, pero mi dios, al menos, es justo.

En muchos sentidos, un médico parece una bruja. Ambos tienen sus hierbas, pociones y libros y ambos pueden mostrar qué tiempo está tratando de esconderse. Ambos, a veces, son pequeños dioses.

En lo que difieren es en cómo tratan los susurros en la oscuridad. Un médico dice que no existen, un psíquico puede girar el oído para escuchar. Una bruja, y solo una bruja, elegiría responder en un susurro.

Me tomó un año pagar este libro. Tenía algunos ahorros, pero solo la mitad del precio que él quería. Le mostré mis nóminas. Ofrecido, si me lo permitía, pagar el resto a plazos. Para mí, el tiempo se acababa. Para él, ese no fue el caso.

Estaba impasible. Había cometido este error antes y en su experiencia, con algunas excepciones, los que compraron tales libros no estuvieron allí el tiempo suficiente después de recibirlos para pagar sus deudas. De todos modos, no los que se le deben. Le expliqué que formar parte de estas excepciones estaba en el centro de mi plan.

"¿No es siempre?" Suspiró, antes de añadir por precaución: "Si el libro funciona, tendrá suficiente deuda". Pago completo por adelantado. Sin excepciones ”. Y entonces mamá, esperé.

Durante este año he leído. Devorado con codicia omnívora, cada mención que pude encontrar de ocultismo, demonología y magia ritual esotérica. Al principio me negué a pagar por otros libros, mi único objetivo era comprar ese volumen que me diera lo que necesitaba, y en su lugar busqué muchos kilómetros, a menudo a pie, en muchas bibliotecas y librerías. A veces salía por la noche y caminaba hasta el amanecer. Me quedaba todo el día leyendo y tomando notas, y luego, al anochecer, regresaba. Finalmente, descubrí que con una parsimonia cercana a la tortura, podía permitirme guardar más.

Algunos días solo comía pan, pero si era de elección, pan o libros, no comía nada. Pero compré los libros, docenas de ellos. Recordarás mamá, cómo cambió mi cuerpo. Cómo tu chico de mejillas rojas se marchitó y encogió con el paso de los meses, hasta que sólo apareció como un esqueleto sobre el que alguien había pintado toscamente una piel. Al final del año me parecía a Marie y comencé a sentirme como ella también.

Comenzó en mis manos. Un espasmo rápido o un dedo que cuando se le ordena no se inclina ni se dobla como debería.

A veces, el simple hecho de sacar una cuchara de un magro plato de sopa se convirtió en una tarea casi imposible. Mi mano, como si estuviera sujeta por alguna otra fuerza, temblaba y temblaba hasta que extendí la mano y tiré de los tendones de mi muñeca, tratando en vano de controlarla.

Una mañana terrible, me desperté y descubrí que no podía mirar hacia arriba. Los músculos de mi cuello, como si se hubieran disuelto de la noche a la mañana, parecían haberse licuado, perdiendo toda la tensión, todo el control.

Finalmente, con una llave gritando, me di la vuelta y la sensación finalmente regresó. Me acosté en la cama sollozando salvajemente, con pánico y miedo como nunca antes. Miré hacia abajo y descubrí que me ensucié por primera vez desde que era niño y tú me limpiaste con calma.

Entré en pánico al pensar que no lo había sentido, presa del miedo con tanta fuerza. Miedo a haber esperado demasiado. El médico había dicho unos tres años, ¿me habían engañado? ¿Fue demasiado tarde? Para aumentar mi indignidad, vomité con fuerza. Esto, madre, es lo que se siente el verdadero terror. ¿Cómo, después de eso, podría temer a la oscuridad?

Esa noche compré el libro. Al principio, durante un mes, no pasó nada. Semanas antes, había vaciado mi habitación. Solo quedaba un colchón hecho jirones y una sola estufa de camping anillada, el piso que había tallado con círculos y carteles. Símbolos y nombres en sal y tiza. Algunos desde arriba, algunos desde abajo, aunque sabía que mis llamadas serían en una dirección.

Dejé de ir a trabajar. Todas las noches leía las palabras y compartía las señales. De pie desnudo con solo una vela, trazaba la estrella de 5 puntas en el aire, abriendo el espacio para que todos vinieran.

Me enfrenté y me incliné en los puntos requeridos, moviéndome a veces de círculo en círculo trazando geometrías con mis pasos como encantamientos justos e inmundos que brotaban de mis labios. orgulloso y claro. Aún no ha pasado nada. Cuando todas las mañanas me veía obligado con la luz del amanecer a rastrear esa estrella de nuevo, a cerrar el ritual, me retiraba a mi rincón y lloraba.

Dos semanas después, le dije a Marie. Me gusta pensar que lo consiguió. Que podía ver, a pesar de todo, dónde y por qué había dado a luz a mi plan. Una vez, mientras la estaba alimentando, mi mano comenzó a temblar.

Sus ojos estaban fijos, pero algo en ellos cambió, supe que ella veía. Sabía que ella lo sabía. Me pasaría a mí.

Le conté mi plan. Coge la tiza y ve a la pared. 'Correr. reír. Nada '. Leí las palabras en voz alta, menos para ella que para mí.

Me paré frente a ellos, dándole la espalda, permitiendo que su horrible y revelada verdad se filtrara y penetrara en cada uno de mis poros.

"¿Esto es esto?" Le hice la pregunta. Como todo lo que le pregunté, se volvió retórica. "¿Es este el plan de Dios?" De repente, una ira, un miedo y un rencor hervían como veneno y me quemaban las venas. Tomando la tiza, debajo escribí "Yo elijo no". ELIJO NO ”. Volví a mirar la pared y luego me di la vuelta y miré a Marie. "¿Libre arbitro?" Le di una mirada en blanco. Él, agregué, no es mi Dios '. Como era de esperar, María y Dios no dijeron nada.

Más tarde esa noche lo intenté de nuevo. Nada. Solo un niño, desnudo en la oscuridad. Desesperada y flaca, buscando cualquier cosa.

Cuando la primera luz del amanecer comenzó a colorear el cielo, supe que las lágrimas seguirían. Empecé a creer que había terminado. Que toda esperanza se perdió. Por primera y única vez, he considerado poner fin a todo. Más bien la muerte que eso. Siempre me han enseñado que el suicidio es un pecado. El rechazo definitivo del don supremo de Dios, pero entonces, ¿qué don fue? ¿Un regalo cuyo embalaje inutilizaba el contenido?

Marie, ¿se suponía que debía estar agradecido? ¿Para agradecer al Todopoderoso por este regalo roto? ¿Considerarme afortunado de ver la creación de Dios en absoluto silencio? ¿Gritar de exaltación por la interminable procesión de los techos que veríamos? Rodé sobre mi costado y presioné mi cara contra la madera desnuda, sal y tiza formando costras en mi mejilla mientras me acurrucaba, fetal, desnuda y patética, sollozando para mí misma, murmurando una y otra vez que "Yo elijo No.

Es solo el cervatillo tembloroso, los corderos más pequeños y débiles que llaman la atención del lobo. Así fue conmigo y siempre debe ser. Porque es solo en el pozo, en lo profundo de la desesperación, arañando la arena en este, mi reflujo más bajo, entonces y solo entonces, alguien escuchó mi llamada. Por primera vez en mi vida escuché susurros en la oscuridad. No fue Dios quien respondió.

Al principio pensé que lo había soñado. Esto, como lo había hecho tantas noches antes, me quedé dormido llorando, y de alguna manera había soñado con esa voz fina y susurrante. Me enderecé y miré hacia la oscuridad, mirando a la vuelta de la esquina y supe, hacia el armario.

Pensé en cómo, cuando era niño, miraba debajo de las sábanas. Miré esta puerta con horror, escuché un crujido, vi que se abría solo un poco. Para las manos, para deslizarse como una serpiente para agarrar mi pierna. Ahora, sentada desnuda, con una vela a mi lado, estaba mirando a la puerta de nuevo como algo ahí dentro, hablando.

Sabía que la vela a mi lado estaba casi agotada. Pronto expiraría y yo estaría solo allí, tanteando en la oscuridad. Contuve la respiración y escuché. Estírate ahora, para escuchar, clava el silencio hasta el borde del sonido. Me senté en perfecta quietud, todos los músculos tensos. Mirando el armario, escuchando los sonidos, detrás de la puerta del armario, algo llamó mi nombre.

Me levanté lentamente, empapado en sudor helado. Sentí que mi respiración se aceleraba, mientras me obligaba a caminar, acercándome más y más, mientras mi estómago parecía derretirse. Sentí una oleada de náuseas salir de su fosa y tragar saliva, limpiándome la boca con el dorso de una mano. La voz era débil, algo débil. A medida que me acercaba, pareció cambiar un poco y de alguna manera, a través del cambio de tono, escuché al hablante sonreír.

Puse mi mano en el mango y sentí una pizca de duda. ¿Había realmente, aquí, detrás de esa frágil puerta, algo que había mencionado? ¿Que por mis líneas y símbolos, murmullos y susurros, me las hubiera arreglado para pasar el rato aquí desde el infierno?

¿Y si lo fuera, si todo esto fuera cierto, realmente quería verlo? ¿Este demonio del abismo ?. ¿Quería ver para demostrar que todo esto era real? ¿Todos buenos y malos, todos dioses y monstruos? En verdad, no lo sabía. ¿Realmente lo quería? De todos modos estaba bien. Sabía lo que no quería.

Así que mientras mi vela parpadeaba y menguaba, giré lentamente la manija y abrí la puerta. El armario de mi habitación era una habitación separada. Un hueco, o un cubículo empotrado en la pared, se extendía varios pies hacia atrás.

Ahora, de pie frente a él, miré hacia la oscuridad. Por un momento, detrás de la puerta, todo lo que había era oscuridad. Solo un cuadrado de oscuridad cortado de la tela de la noche, pero luego un resplandor, tal vez de cuatro pies de alto. Un punto culminante en la oscuridad: los dientes de una sonrisa.

No había nada más, ni nada que pudiera ver, solo la boca y los labios. El borde de la barbilla, colgando en la oscuridad, como un malvado gato de Cheshire. Todo lo demás era oscuridad, todo a su alrededor era negro, por lo que la boca estaba colgando allí, una sonrisa enfermiza, enfermiza.

Las encías estaban hinchadas, hinchadas y rosadas, un tono que normalmente no encontrará allí. Una rosa ligeramente pútrida, estaban abultados, firmes y regordetes, con dientes irregulares y espaciados, la piel a su alrededor era de un blanco lechoso que hacía que los dientes parecieran amarillos, extendiéndose en desagradables púas como el colmillos de un animal. Me quedé en la oscuridad y sentí que mis entrañas cedían.

Nunca dio un nombre. No siempre estaba ahí y después de cada conversación me hacía cerrar la puerta, como si no quisiera que yo viera lo que estaba haciendo.

La voz era espantosa, cada sílaba miserable se curvaba en un chasquido de saliva, gotas de baba esparciéndose sobre esos labios rojos en tramos largos y elásticos que se desvanecían debajo.

"Hola Albert", dijo con una sonrisa que me hizo sentir miserable. Hablé en la oscuridad, a esa luz solitaria.

"Quiero que se detenga. Quiero que no suceda. Puedes hacerlo, ¿puedes detenerlo?"

"Yesssh", se derramó en horribles y llorosos sonidos. La luz se volvió loca cuando la vela en mi mano tembló con mi cera temblando y arrojada al suelo. Apreté mi agarre sobre su firmeza cerosa y estabilizando mi mano, alcé imperiosamente mi barbilla. Tragué y endurecí mi resolución.

"Bueno". Dije "Dime cómo".

Quería preguntar esta primera noche. Dile a esta cosa lo que quería, lo que necesitaba y haz que me quite la perspectiva. Pero había estado leyendo durante casi un año, así que sabía mejor.

Sé mamá, eso no lo podías creer. Cosas en el armario. Seguro que me encuentras loco. Pero no soy una mamá loca, te digo que estaba ahí. Tan real como tú y yo, podría haber extendido la mano y tocarlo. Estaba ahí Madre y sabía mi nombre.

Los demonios, había leído, no son de creer. Si pueden, te atraparán. Si les das una oportunidad. Para decirles lo que quería, tenía que estar seguro. Cualquier solicitud que haga debe elaborarse con mucho cuidado. Con solo una palabra perdida, un turno de oración, puede torcer el significado y luego te atrapará. Así que esa mañana logré no decirlo. Fui valiente y esperé a mamá. En cierto modo, estarías orgulloso.

Ya sabía lo que le gustaría a la cosa. Nada se muestra por nada, nada se hace por nada. Haría falta un sacrificio, un poco de sangre. Pero cuando finalmente me lo dijo, me dolió de todos modos.

Escribí mi deseo en la pared, como lo hice en Marie's. Toqué, cambié y barajé las palabras, trabajando, trabajando para conseguir la redacción correcta. No debe haber errores ni margen de maniobra.

Tenía que estar claro y tenía que suceder. Durante los próximos sesenta años, ese es mi deseo. No quiero terminar como Marie. Ningún síndrome de encerrado tocará mi cuerpo. En este momento, quiero que mi alma esté envuelta en una tela en movimiento. para poder salir. Para sentir el sol sobre mí. Para interactuar con el mundo que me rodea. Envejeceré, estaré sano y, fuerte, quiero que mis extremidades se muevan. “De hecho, me perdí. Ligeramente desviado. Mis palabras siempre fueron claras y sé que esta cosa estaba escuchando. Una risa lenta y burlona, ​​antes de escucharlo decir "Hágase tu voluntad, maestro. Hágase tu voluntad".

Dos días después finalmente maté a Marie. La cosa había dicho que lo necesitaba. Por todo lo que quise. De la forma más dulce, una almohada sobre su rostro. Vi de nuevo como el alma dejaba la carne. Tejidos inmóviles, extremidades que no se mueven. Nunca pudo salir, sentir el sol sobre ella. Nunca interactuar con el mundo que lo rodea.

Le quité la vida y se la ofrecí a esta cosa, a cambio de la mía, para poder ser libre. Elegí no. Nuestra Marie murió a las cuatro y diez. En lo que a mí respecta, durante años nunca vivió.

La noche siguiente cerré el ritual. Movió los pantalones hacia atrás. Rechacé esta cosa pidiendo ese precio.

Ha pasado un año desde esa noche, todos mis síntomas desaparecieron. El nuevo médico dice que eso no me pasará a mí. Aún así, todavía no estoy feliz. Porque, ¿cómo podría ser madre? Mi Marie se ha ido. Fui a quién sabe dónde.

Cuando la cosa se fue esa noche, deslizándose por dondequiera que viniera, sonrió de nuevo y se rió. Luego siseó las palabras que me cortaron hasta los huesos.

“Obtendrás tu milagro. Todo lo que deseabas. Tú que nunca preguntaste, que ambos estén bien. Sé que no tuve madre. Siempre lo sabré. Será mi castigo durante los próximos sesenta años.

Amo a tu mamá.

Tu hijo, Albert

Las palabras que reproduzco arriba fueron escritas a principios de los 60. Representan una carta que ocupa varias páginas y que, como habéis leído, toma una dirección muy fuerte. raro.

Encontré esta carta en 2001, presionada entre las páginas de una Biblia que pertenece a mi tía abuela.

Aunque nunca había estado cerca de ella, y de hecho solo tenía un vago recuerdo de haberla conocido una vez en mi infancia, como el único padre sobreviviendo, seguí siendo su hogar y su contenido en su testamento.

Fue mientras limpiaba la casa y revisaba sus artículos diversos que encontré las palabras que transcribí arriba. Cabe señalar que, en la forma en que las poseía, estas páginas estaban en mal estado, habiendo sido rasgadas y luego pegadas. Está claro que el autor de estas palabras anticipó correctamente la reacción de su madre y su posterior regreso a las palabras en una fecha muy posterior.

La carta en sí está ahora en el Museo Británico. Lo doné junto con otro artículo mucho más extraño que encontré al mismo tiempo. Mientras preparaba la casa para la venta, tuve que cortar un viejo tejo que estaba en el parque.

Una sección del árbol fue parte de mi donación. Dentro de él, como encerrado en su baúl, los trabajadores encontraron el cuerpo de un joven de aspecto enfermo. El tejido vivo de los árboles había crecido y se movía a su alrededor, había podido sentir el sol y poder salir. Sus ramas, las ramas del árbol, se movían para siempre, con la más mínima brisa. Albert parece tener su milagro.

Espero más allá de toda esperanza que haya muerto lo suficientemente pronto. Que su alma, atrapada en el cuerpo, no vivía dentro, porque el árbol estaba envejeciendo, sano y fuerte. Me temo, sin embargo, que desde un lugar oscuro espero no irme nunca, algo que espero no encontrar nunca, ver este árbol y sonreír.

Crédito: Eleanor Sciolistein

Del autor:

LEER HORROR, RECAUDAR DINERO PARA LA CARIDAD:

Una de las comunidades con las que estábamos trabajando en Zambia se puso en contacto para decirles que realmente tienen dificultades para pagar máscaras, desinfectante, jabón e incluso comida para los escolares. Sé que todo el mundo está pasando por una mala racha en este momento, pero como nadie se equivocará o negociará este año (¡booo!) Pensamos que algunas personas querrían usar el dinero que habrían gastado. para “ tratar '' estas personas. cosas que solo deberían ser las básicas.

Pero no te pedimos que hagas esto por nada …

Done y obtenga una colección gratuita de historias de terror escritas por Eleanor Sciolistein justo a tiempo para Halloween.

Vaya a este enlace para descargar la colección de cinco historias de terror de forma gratuita. Luego ve aquí para dejar una pequeña donación para pagarlos, puede ser tan grande o tan pequeña como quieras y cada centavo recaudado se destinará a encontrar quién realmente lo necesita.

O si se siente generoso pero no le gustan las historias de miedo, puede omitir las historias e ir directamente al enlace y donar.

Gracias por tu ayuda y… ¡Feliz Halloween!

Declaración de derechos de autor: A menos que se indique explícitamente lo contrario, todas las historias publicadas en Creepypasta.com son propiedad (y derechos de autor de) sus respectivos autores, y no pueden ser contadas ni interpretadas bajo ninguna circunstancia.

Deja un comentario