Mi padre sigue saliendo al bosque por la noche.


Yo solo era un niño. No lo sabía mejor. Incluso si pudiera regresar, ¿qué habría hecho de manera diferente? ¿Podría haber cambiado lo que pasó? ¿Podría haber hecho algo? Probablemente no. Aun así, no puedo evitar detenerme en los detalles. Algunas noches me impide dormir. Solo puedo esperar que compartir mi historia ayude a aliviar la carga.

No recuerdo mucho sobre mi infancia antes de que mi madre muriera. Mi padre me dijo que la había atropellado un automóvil mientras se dirigía al trabajo. Solo tenía cuatro años. Aún así, sé que la amaba. Parte de mí todavía lo hace. Es una sensación extraña y persistente que no desaparece.

Por mucho que lo amaba, siento que mi padre lo amaba aún más. Digo esto porque la muerte de mi madre la convirtió en un gran tributo. Hasta que tenía unos diez años, tenía un ataque de nervios, lágrimas y todo, al menos una vez al mes. Nunca me dijo por qué, pero sé que fue por ella.

Las cosas han cambiado un poco, mi décimo año. Salimos de esta casa, la que nos recordaba a ella. Mi papá me sacó del sistema escolar y nos mudamos a una cabaña en medio de la nada. Puede sonar un poco drástico, pero estaba claro que mi padre necesitaba un cambio. No le iba tan bien. Por esta razón, no he cuestionado sus acciones.

A partir de ahí, vivimos una vida simple. Mi padre hacía trabajos ocasionales aquí y allá, y como vivimos en el norte, la venta de leña fue suficiente para complementar nuestros ingresos. Era mi trabajo: salía todas las mañanas con el hacha vieja de mi padre y troncos picados para nuestros impacientes clientes. No fue realmente una vida, pero fue lo suficientemente bueno para nosotros.

Cómodo con nuestra nueva situación de vida, una noche me sorprendió por completo cuando escuché el sonido del llanto procedente de la habitación de mi padre. Lo estábamos haciendo tan bien, ¿por qué siempre estuvo en una situación tan difícil? Antes de que pudiera analizar más la situación, escuché a mi padre levantarse y cerrar la puerta cuando salió de la cabaña. Me vi obligado a seguirlo.

Al mirar por la entrada de la cabina, vi a mi padre corriendo hacia el bosque, llevando una guitarra acústica con él. Había visto la guitarra antes y sabía que mi padre estaba tocando, pero nunca lo había visto manejarla. Pensé que estos años habían quedado atrás. Curioso por saber lo que estaba haciendo, lo seguí al bosque.

Me puse de puntillas, asegurándome de esconderme detrás de los árboles y evitar caminar sobre las hojas al ir. Finalmente, llegamos a un pequeño claro con una corriente que lo atraviesa. Cerca del arroyo había un tocón donde mi padre se sentó y se ajustó hasta que estuvo cómodo. Bajó la mirada a su guitarra, cerró los ojos y comenzó a tocar.

Me impresionó lo que escuché. Una mezcla inquietante de voces melodiosas y el susurro de los árboles en el viento llenaban el bosque. Sabía que estaba tocando, pero no sabía que podía cantar. Fue impresionante, por falta de una palabra mejor.

Esto continuó tan a menudo como mi padre tuvo cortes en nuestra casa anterior. Cada tarde sucedía, seguía a mi padre al bosque y escuchaba la hermosa canción que aparentemente había escrito. No sabía qué significaba todo esto, pero incluso podía decir a la edad de diez años que provenía de un lugar muy doloroso. Me di cuenta de que la melodía sincera y oscura era sobre la pérdida de un ser querido.

Cada vez que intentaba imaginar a mi madre, la imagen seguía borrosa y borrosa, casi como si el pequeño recuerdo que tenía de ella desapareciera. Cada vez que mi padre tocaba su canción, me imaginaba clara como el cristal. Fué la cosa más extraña. Me consoló y finalmente me ayudó a aceptar su muerte. Esperaba en ese momento que lo mismo se aplicara a él. Sin embargo, al tener diez años, era difícil saber qué estaba pasando en la mente de un adulto.

Han pasado varios meses. La rutina estuvo bien por un tiempo, pero una noche todo cambió.

Escuché el golpeteo habitual de la puerta de la cabina seguido de un rápido golpe contra el marco de la puerta. Fue muy fuerte, lo que indica que mi padre estaba más angustiado que de costumbre. Me apresuré hacia la puerta para tratar de seguirlo, pero me detuve por un momento cuando pasé por su habitación. La puerta estaba lo suficientemente abierta como para ver la guitarra apoyada contra su cama. Que peculiar. Me preguntaba por qué lo había dejado atrás. En verdad, solo había una forma de averiguarlo.

Mi padre ya estaba en la corriente cuando llegué. Estaba sentado en el tocón, inmóvil y silencioso. Estaba en una posición malhumorada y tenía los ojos cerrados. Sin su guitarra y su voz, el bosque a su alrededor estaba vacío de sonido. Lo único que pude oír fue la corriente de agua que fluía a través de nosotros.

Muy pronto mi padre comenzó a cantar. Me di cuenta de que era la misma canción que siempre había cantado, pero sonaba. Sin su guitarra, su voz era turbia y desafinada. Hubo altibajos molestos que me revolvieron el estómago. Aunque tenía los ojos cerrados, vi lágrimas abriéndose paso y la vi nadar en sus mejillas. Finalmente, dejó de cantar y comenzó a llorar.

Lo que sucedió en los siguientes momentos quedará conmigo para siempre.

Mientras mi padre lloraba, sucedió algo extraño. Una bruma blanca lechosa bailaba sobre el agua. Al principio pensé que mis ojos me estaban jugando una mala pasada, pero finalmente el humo blanco se acumuló sobre el arroyo y se formó ante mis ojos. Fue un espiritu. Sin mente ordinaria, ten cuidado.

Fue mi madre.

Mi padre dejó de llorar y comenzó a temblar. Abrió los ojos y levantó la vista para ver el espectro. Casi cayó de miedo.

El fantasma de mi madre extendió la mano y comenzó a sofocar a mi padre. Su rostro pasó de rojo a azul antes de que mi madre se detuviera. Cayó al suelo y jadeó vigorosamente para encontrar aire. No me atreví a echar una mano. Estaba atrapado en un estado petrificado.

Mi padre intentó gatear, pero fue inútil. Mi madre comenzó a rascarse. Ella rasgó su ropa y finalmente su piel. Observé con horror cuando ella alcanzó su cuerpo y arrancó órganos vitales. Sus huesos se rompieron como ramas. Su sangre manchó el agua. Su voz vuelve a llenar el bosque, solo que ahora eran gritos de agonía. No podía soportar ver más, así que cerré los ojos.

Con los ojos cerrados, recordé la canción que cantaba mi padre. Empecé a tararear por mí mismo, y así como así, me tranquilicé. El mundo que me rodea se ha vuelto silencioso. Todo lo que podía pensar era en la canción; Esta hermosa melodía.

Los recuerdos de mis padres pasaron por las compuertas mientras tarareaba. Las lágrimas corrieron por mis mejillas. No pude evitar desmoronarme. ¿Qué le pasó a mi infancia? ¿A dónde debo ir desde allí?

Finalmente, dejé de tararear y abrí los ojos. La apariencia de mi madre se había ido. El cadáver abierto de mi padre yacía en el tocón donde cantaba. Cuando la escena ante mí se hundió, también lo hizo mi corazón. Se arrastró hasta la boca de mi estómago e hizo un nido. Se quedará allí por muchos años más.

No recuerdo correr a la cabaña. Tampoco recuerdo haber llamado a las autoridades locales. Lo que recuerdo fue la expresión de sus caras cuando me trajeron de vuelta allí y vieron lo que había visto. La vista del cuerpo de mi padre era gris, eso es seguro. Era diferente a todo lo que la ciudad había visto alguna vez. Sin embargo, fue atendido de manera rápida y respetuosa.

En los próximos meses, la investigación ha terminado. La verdadera causa de la muerte de mi padre nunca se ha determinado, pero eso no significa que no se haya encontrado una respuesta. El cuerpo de mi madre fue descubierto enterrado bajo una corriente. El hacha de mi padre fue considerada el arma homicida. Una de las teorías que flotaban por la ciudad era que mi padre era celoso. Piensan que se convenció de que mi madre estaba teniendo una aventura y luego perdió sus canicas. Sintiéndose culpable, nos trasladó cerca del vertedero para que pudiéramos estar más cerca de ella.

Supongo que nunca sabremos la historia completa, pero una cosa es segura …

Mi madre tuvo su venganza.


ESCRITO POR: Christopher Maxim (Facebook • Gorjeo • Reddit • Contacto • Donar • Historias • Libro)

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