El viajero francés – Creepypasta

08 feb El viajero francés

La escena fue el Savant Club en los últimos años del siglo XIX. A pesar del retraso extremo de la hora, algunos clientes habituales se reunieron allí para mapas y conversaciones. Este último se volvió, como solía hacer, hacia lo extraño.

"Hm", dijo Nelson Hayes, uno de los miembros más antiguos del Club. Antes de retirarse temprano debido a una herencia, había trabajado en el Museo Británico. "Escuché una o dos historias que enfriarían la sangre".

Hazel Payton, final de la gloria del West End, sonríe levemente. "¿Tiene?"

"Oh, sí. Incluso el tuyo", insistió Hayes, devolviéndole la sonrisa a pesar de que quizás había un toque de aspereza en su tono.

"Dilo", dijo una nueva voz detrás del viejo del museo. Dio un salto, luego se dio la vuelta, muy lentamente.

Era la señorita Amelia Frost, la cabeza del círculo interior. Ella asintió casi imperceptiblemente y gentilmente se sentó y otro de los hombres en la mesa se apresuró a quitarle. Siguió una ronda de sinceras "Buenas noches" y cosas por el estilo.

"Tut", dijo la señorita Frost.

Silencio, al instante.

"Cuénteme una historia que me enfríe la sangre, señor Hayes".

"Ah, bueno, lo estoy – ¡ah, sí, lo sé!" Dijo Hayes con evidente alivio. "Sí, justo la cosa. Esto me lo dijeron hace unos años, poco después de abandonar el Museo. "

Salve a la señorita Frost, lista como siempre, todos en la mesa se movieron y gruñeron. La historia de la partida de Hayes del Museo era tan conocida que uno de ellos podría haberla contado.

"Pero, por supuesto, este no es el negocio que tengo que decir", dijo Hayes con confianza. "No, eso implica cierto albergue en Warwickshire. Ya no aguanta más, pero creo que sí, cuando me contaron la historia. La historia en sí tuvo lugar en la época de Jorge III … "

* * *

En la época de George III, (i) The Woodhouse (/ i) era una posada a lo largo del camino de Kenilworth a Solihull. Aunque bien ubicado, no fue próspero. Los lugareños lo evitaron y los viajeros en general consideraron conveniente continuar hacia Balsall o Balsall Common Temple.

Nuestra protagonista es Sabine de Meunier. Fue una joven francesa de noble cuna que decidió, un poco apresuradamente, aprovechar el clima saludable de Inglaterra en lugar de soportar la tormenta jacobina que azotaba (i) la Patria (/ i) . La señorita de Meunier se dirigía a Solihull, donde tenía amigos, pero el mal tiempo la obligó a detenerse en lugar de continuar al antiguo o incluso al Templo de Balsall. El conductor previamente silencioso de su entrenador sugirió (i) The Woodhouse (/ i)

Sin conocer el vecindario, y un poco más de desgaste por la lluvia repentina, la señorita de Meunier asintió. De este modo, dejó de hablar con el posadero, un espécimen bastante batracio. Ninguno de los dos hablaba el inglés del rey (como era entonces) con gran habilidad, pero finalmente pareció que había alojamiento disponible. Tal vez no de la calidad que ella conocía, pero lo suficientemente respetable para una posada en el campo, la propietaria prometió a su manera. "Oh, sí, la señorita tiene suerte. Hay una buena habitación en el primer piso. No es una habitación adecuada, no, pero siempre es lo mejor que encontrarás, es un hecho. "

La señorita tenía dudas sobre la honestidad del buen posadero, pero sin duda nunca se había quedado en tan humildes habitaciones. Y el que se enaltezca será humillado, como dice la Escritura. La habitación en sí estaba vacía, con una cama, una cómoda y lo que se podía llamar escritorio si se sentía generoso, y una silla para acompañar. Apenas le quedaba a uno de los sirvientes de Miss en el momento en que tenía una, mucho menos una mujer de alto nacimiento, y poseía solo dos características importantes.

La primera fue una oración larga, minuciosamente tallada en el dintel de la puerta. La señorita de Meunier tuvo que ponerse de puntillas para leerlo, e incluso usando la lámpara de aceite en mal estado que tomó de la pseudo-oficina, fue bastante impenetrable:

(i) Pero las bestias salvajes ƒ deben permanecer allí, y sus azadas ƒ deben estar llenas de pergaminos y ƒtriches ƒ vivirán allí, y ustedes, los peludos, se verán privados allí. (/ yo)

El segundo fue la pintura. Fue al estilo de la segunda mitad del siglo XVII y fue una curiosa mezcla de retrato y paisaje. Había una mujer en primer plano, oscura por todas partes, obviamente una especie de latín, aunque parecía bastante plácida para este tipo. Detrás, colinas boscosas, una especie de río triste, un sol poniente. Nada muy interesante, podrías suponer. No había firma, pero una placa en la parte inferior del marco decía (i) RETRATO DE UN ITALIANO (/ i).

Miss regresó a casa lo mejor que pudo. Una vez que sus cosas estuvieron en su lugar, la llevaron a una especie de sala de estar en mal estado. La cena, servida por una mujer casi silenciosa, no era más que una sopa caliente y unas rebanadas de carne fría, con un vaso de vino de vinagre para lavarlo. En general, apenas era suficiente para las necesidades de Miss en el mejor de los casos. Estaba nostálgica y bastante desconcertada, y estaba ansiosa por escapar de este triste destino.

De vuelta en su habitación, la pintura llamó su atención. Al principio no sonaba muy llamativo, pero ahora Miss estaba algo fascinada por la obra. Había algo vivo, casi realista, a los ojos de la mujer italiana. Bastante trabajo para lo que inicialmente parecía una barba sin inspiración.

Y, ayudado por la lluvia fuerte y regular, ahora a dormir …

* * *

¿Eran las nueve en punto cuando Miss se despertó de repente, con un suspiro, o fue un sollozo?

Naturalmente, nuestra bella francesa miró a su alrededor abruptamente, pero no había nadie para ver. Había cerrado sustancialmente la puerta al retirarse para pasar la noche. La habitación estaba en mal estado, la puerta era sólida. Se necesitaría una fuerza tremenda para derribarlo. Y las ventanas estaban cerradas. Era poco probable que se hubieran abierto desde el reinado de Jorge II y que alguien cuestionable sin una palanca pudiera haberlo hecho ahora. No, la señorita estaba bastante segura.

¡Pero espera! ¿Qué era? La luz de la luna tenía un curioso aumento o propiedad de iluminación, aparentemente, porque al mirar la pintura ahora, uno podía ver detalles hasta ahora ocultos. Figuras oscuras, cuatro o tal vez cinco, ahora apenas eran visibles detrás de la mujer italiana. Eran difíciles de distinguir en los detalles más pequeños, un gran error por parte del pintor. ¿Era un aficionado? Sí, lo más probable. Un escudero de campaña que expresa talentos que no poseía completamente, sin duda. Y en cuanto al italiano, su expresión no era tan plácida como estoica … o tal vez resignada.

A Miss nunca se le ocurrió que, con la tormenta aún furiosa, no podría haber luz de luna.
Se quedó sentada en la cama un rato, mirando la mesa, antes de que el sueño se reanudara, pero no por tanto tiempo.

El reloj dio las doce cuando Miss volvió a despertarse. Esta vez fue una ráfaga fría contra su cuello. Se dio una palmada en su garganta perfecta, se despertó y luego miró a su alrededor con confusión y no un poco de miedo. ¡Era como si alguien lo hubiera volado! ¿Cómo es posible? Ciertamente había una sensación de presencia oscura en la habitación. Tan apresuradamente como pudo, la señorita encendió la lámpara de aceite al lado de su cama y quedó satisfecha con la luz proyectada en la habitación a través del vidrio grasiento y manchado.

Nada. Las ventanas aún estaban cerradas, la puerta aún cerrada. La sala estaba, aparte de la señorita de Meunier, vacía de cualquier alma cristiana, al menos a primera vista.

Su mirada se dirigió irresistiblemente a esta pintura que ocupaba un lugar tan grande en su habitación y su imaginación.

Había más torres de la luz de la luna, que ahora era aún más brillante, si se enfocaban bastante en esta vieja imagen. Las figuras oscuras parecían un poco más grandes y más claras ahora. Tenían proporciones más o menos humanas, aunque bastante musculosas, pero cubiertas de pelaje grueso y enredado. También había algo extraño en sus piernas. Eran demasiado delgados para cuerpos tan robustos, para una cosa y para otra, había algo extraño en la forma en que estaban doblados.

En cuanto a lo que todavía parecía ser el punto focal de la pintura, la expresión de resignación de la mujer italiana no fue en absoluto resignada, sino claramente aterradora. Miss contempló el arte aún revelador durante bastante tiempo, obsesionado con él, antes de volverse a dormir.

Un suspiro (o sollozo) en la habitación, una expiración en un bonito cuello, y ahora un toque, plumoso y cálido, en el mismo. Eran las tres de la mañana. Como antes, así ahora, después del habitual ataque de terror vertiginoso y confirmando apresuradamente que la habitación estaba vacía, la señorita, por supuesto, miró el tablero.

¿Qué era? ¿Podría ser? ¡No pudo, pero lo fue!

¡La mujer de negro se movió dentro de los límites del marco! Sus manos estaban presionadas contra el lienzo, como si trataran de escapar, y pronunció súplicas silenciosas mientras las lágrimas corrían por sus mejillas. Solo un corazón duro podría resistir una súplica tan silenciosa, y la señorita era tan dulce como la mantequilla.

Se levantó, su turno definitivamente brillando a la luz (de la luna o lo que sea), y cruzó la habitación, descalza haciendo solo los más débiles ruidos en el piso.

no hay duda. El italiano, llorando y gimiendo, tenía ambas palmas presionadas contra la lona. Fue un efecto notable. Estas manos pálidas casi parecían latir con la fuerza frenética de su corazón latiente.

Después de un momento de vacilación en el precipicio, por así decirlo, la señorita se acercó a su cohabitante encarcelado. Cuando sus dedos cruzaron lo que debería haber sido un lienzo, en lugar de apoyarse contra este material, jadeó, ¡y volvió a jadear cuando la mujer de negro se agarró las muñecas!

"¡Oh Dios mío!" Exclamó la señorita. El agarre de la mujer italiana, el espectro italiano, era frío y duro como el hierro. No hubo escapatoria. Para nada. Mademoiselle de Meunier se vio atraída por esta curiosa pintura.

Hubo un momento de vértigo, atravesado por una risa loca de alivio y parto, luego la señorita se encontró en el suelo seco, pedregoso y áspero contra sus suaves suelas. La habían girado 180 ° y miró su habitación oscura y en mal estado. Todo era casi negro como el campo. La luz de la luna, o alguna luz extraña, se había ido.

Naturalmente, golpeó el lienzo, pero si era tan claro como el cristal, era tan duro como la piedra. No había escapatoria de esta manera.

Mademoiselle de Meunier gritó y volvió a gritar cuando las formas peludas y oscuras la agarraron, la agarraron y la llevaron de vuelta a la oscuridad que la esperaba. , pero no se escuchó ningún sonido en el albergue …

* * *

Por la mañana, el posadero y su esposa desecharon en silencio las pertenencias de la señorita. El silencio del conductor, como siempre, se compró con dos guineas.

La posada ya no existe …

* * *

"La posada ya no existe, y la pintura, descrita como (i) Retrato de una mujer francesa (/ i), fue encontrada, creo, en la colección del difunto Señor Atherstone ".

La señorita Frost aplaudió y, por supuesto, hizo todo lo demás.

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