Hospital Hill – Creepypasta

01 de mayo Colina del hospital

John estaba sentado con su abuela en la terraza del balcón con vistas a West Bay Road y el valle del Bajo Hampshire. Los exuberantes campos verdes de la primavera ahora eran marrones; La falta de agua de lluvia este verano convirtió el lugar en el desierto de Mojave. Un halcón aullando voló, al igual que John, fue golpeado y quemado por el sol. La tez gastada en la piel de su abuela era más visible cuando las dos estaban sentadas juntas al sol. John vivió en Goshen con su madre y su padre. Acababa de terminar sus estudios para el verano y estaba haciendo una pasantía como columnista para Gemini Ink. Durante sus últimos dos veranos, había estado vigilando el embalse de Highland en Goshen. El pago fue satisfactorio en el mejor de los casos, pero John estaba entrando en su último año el próximo otoño y no había hecho ninguna asociación para después de la universidad. Al final de su segundo semestre, John había cambiado su especialidad de ciencias ambientales al periodismo. El Centro Nacional de Estadísticas de Educación informa que el ochenta por ciento de los estudiantes cambiará su especialidad al menos una vez en sus cuatro años. John había triplicado ese número al final de su tercer año.
Finalmente, un día, John fue a visitar a su consejero vocacional por enésima vez y le pidió (nuevamente) que cambiara la universidad. Cuando John entró en su oficina ese día, ella no pudo evitar reírse un poco: "Cambias de carrera más rápido de lo que un político cambia de bando cuando 39, recaudación de fondos ". Ella proclamó.
"No se lo que quiero." Él simplemente respondió.
"Bueno, comencemos desde el principio". Ella sugirió: "¿Cuáles son tus intereses?"
John se sorprendió por su pregunta, ni un solo miembro de la facultad le había hecho una pregunta tan personal. Fue agradable tener su opinión en cuenta por una vez.
"Bueno", comenzó, "supongo que me gusta leer. También me gusta escribir. En la escuela secundaria, escribí un artículo en el Daily Reminder sobre la administración de Charlie Baker para promover la rehabilitación contra la epidemia de opioides en la Commonwealth. No apareció en los titulares, pero recibí un cheque por correo la próxima semana por doscientos cincuenta dólares. "
Ella le sonrió ampliamente y dijo: "Sé exactamente lo que necesitas". Ella exclamo.
John se quedó con el periodismo por el resto del tercer año (fue el tiempo más largo que se había quedado atrapado en un tema desde que fue a la universidad) e incluso tomé algunos cursos de verano durante el descanso. Sabía que no podría graduarse a tiempo con el resto de sus compañeros de clase, pero eso no lo molestaba en lo más mínimo.
En cuanto a su visita a la comunidad de jubilados de Applewood, la visita de hoy no fue del tipo habitual. Su abuela, Patricia, vivió sola en la comunidad de jubilación de Applewood durante casi dos décadas. Nunca sintió al padre de John alejarse y sentir que su abuelo, Byron Hotz, fue golpeado por un caso de muerte. Esta tarde, John había traído su libreta y lápiz y una vieja grabadora que había sacado de algunas cajas en el garaje.
John presionó el botón de grabación y comenzó su conversación, "S-entonces, ¿cómo vinieron usted y su abuelo a Northampton por primera vez?"
"¿Cómo llegamos a Northampton?" ella reflexionó sobre la pregunta por un momento o dos, luego respondió: "Bueno, en 1968, era la antigua forma en que las mujeres viajaban … siguiendo a sus esposos". Ella se burló: "Llegamos a la ciudad con nada más que un bolsillo lleno de cambios, una inclinación por el trabajo duro y, como la mayoría de las personas en ese momento, con grandes sueños". empresarios restaurativos. Desafortunadamente, ninguno de nosotros tenía las habilidades culinarias de Auguste Escoffier y no sabía nada acerca de cómo administrar un restaurante, por lo que tuvimos que conformarnos con la mano que nos dieron. La ciudad seguía siendo un lugar muy animado incluso en ese momento. Era un lugar muy limpio (arquitectónicamente), pero todavía había muy pocos edificios que no tuvieran un segundo piso. La diversidad en ese momento también era diferente. La comunidad puertorriqueña era mucho más grande que en la actualidad, pero debido a los prejuicios, la comunidad puertorriqueña se limitó a áreas como Hampshire Heights o Florence Alturas La ciudad misma seguía siendo una comunidad políticamente activa. Las calles generalmente estaban llenas de manifestantes en el ayuntamiento que reprendieron la participación de Estados Unidos en Vietnam. La policía y los ciudadanos se enfrentaron repetidamente día tras día y noche tras noche. Se detuvo por un momento y luego exhaló con gran insatisfacción: "No recuerdo la primera vez que escuché sobre el hospital estatal, la mayoría de la gente simplemente lo llamó" asilo de los locos "," el nido del cuco "o" la basura loca ". No sabía mucho antes de que tu abuelo comenzara a trabajar allí, solo que era un lugar horrible y que cosas malas habían sucedido allí … "
John recordó la primera vez que su abuela le contó sobre el manicomio. Era muy joven en ese momento y todo lo que ella dijo fue: "Este es el lugar donde los hombres con batas blancas te llevan cuando no te sientes tan bien". " Pero no fue así como lo describieron los niños de la escuela. John lo recordaba como el lugar donde los hombres con batas blancas entraban en un camión sin ventanas, un camión gris antracita. Rodó por la acera frente a su casa y los hombres con batas blancas vinieron y lo alejaron de su familia y lo hicieron vivir en una habitación hecha de suaves paredes blancas. Era un lugar que no permitía a sus habitantes escribir en casa a sus familias con lápices o bolígrafos, sino con lápices de colores Crayola.
Alcanzó su taza de té, que había perdido su nube de vapor fresco y ahora estaba siendo acosada por una horda de moscas de la fruta. Ella lo sorbió y luego se aclaró la garganta. "Han pasado casi cincuenta años desde entonces y puedo ser una niña mayor pero todavía no soy un jugo senil". Ella dijo: "Pero todo lo que dijo tu abuelo era verdad. Ponte cómodo, John, porque esta historia que te contaré será muy larga y muy inquietante. "

23 de junio de 1968

La instalación residía en 1st Prince Street en la cima de Hospital Hill, en las afueras de Northampton, Massachusetts. El edificio principal era una inminente piedra de horror perpetrada en el paisaje a fines del siglo XIX. Una especie de lugar "impenetrable" era el término general utilizado para describirlo. En ambos lados, se han construido muros de piedra uno por uno en los últimos cien años, principalmente con dinero federal que comenzó a fluir en los años de Lyndon Johnson y más allá. Nunca se detuvo. El edificio original del hospital, construido sobre el modelo de Kirkbride en un estilo isabelino. El hospital se completó en 1858 y se abrió como el "Hospital Lunático de Northampton", pero los miembros de la Commonwealth encontraron el nombre algo despectivo y, a comienzos de siglo, lo renombraron " Hospital Estatal de Northampton ".
Proyectándose desde un lado del edificio principal había un corredor exterior de cuarenta yardas de largo y que abarcaba veinte pies de ancho y encerrado en una valla de alambre, eso era lo que el el personal del hospital lo llamó "Chicken Run". Si bien todos los residentes del Northampton State Hospital no estaban bien, había otros que estaban más allá de los ahorros y no podían se les permita deambular libremente como otros pacientes. Chicken Run estaba destinado a los enfermos mentales que se consideraban peligrosos para sí mismos y para los demás si tenían la oportunidad. Cada paciente autorizado para salir a Chicken Run recibió dos horas de ocio por día (siempre que el tiempo lo permitiera). Durante las estaciones más frías, los pacientes pasaron cinco o, a veces, seis meses, incluso sin salir de su habitación. Algunos han caminado; algunos salieron a trotar, la mayoría simplemente se destacó a la intemperie o se apoyó contra la valla de alambre mirando los terrenos del establecimiento, a menudo mirando al personal y otros pacientes deambulan libremente fuera de la cerca. Si tenían suerte, los pacientes a veces veían ciervos alimentándose de la hierba en la cima de la cresta.
Byron Hotz caminó junto al capitán Eric Jacque. Jacque era alto, bien construido y simétrico con un corte de equipo y un par de anteojos con montura de cuerno; fue jefe de personal de seguridad durante el turno de noche. Subieron una escalera de caracol; La pintura de las paredes estaba astillada y lavada. En la parte superior de la escalera había una puerta oxidada con marco de acero oxidado. El edificio del edificio no estuvo a la altura de las regulaciones estatales, ya que no había inspecciones anuales en ese momento. El Dr. Albert Dukakis era el director médico y superintendente de la instalación en ese momento. El edificio principal del establecimiento necesitaba reparaciones urgentes ya que no se habían hecho adiciones desde 1912. Mientras Dukakis mantuvo el lugar a flote, se vio obligado a dirigir una institución en el ambos con poco personal y sin fondos suficientes. Sin embargo, se las arregló para mantener el lugar a flote con unos cuantos broches, alambres y créditos de níquel y monedas de diez centavos de la legislatura estatal. Fue un acto de "no ver mal, no decir mal" que solo sufrieron los pacientes del Hospital Hill en un lugar que olía a locura y pesadillas (un lugar donde solo los locos podría sobrevivir). Mantenlos en silencio y mantenlos sedados con clorpromazina. Era más o menos la idea en ese momento.
El Capitán Jacque tomó un juego de llaves de latón atadas a su cinturón y abrió la puerta. La puerta se abrió hacia adentro revelando un pasillo austero y desolado con dos columnas de paneles de luz escalonados de un extremo al otro del pasillo. El ancho del corredor era lo suficientemente grande como para que dos o tres personas de altura normal pudieran caminar lado a lado (hablando naturalmente sin perspectiva). Los médicos y los miembros del personal caminaban con abrigos blancos escaneando el enrejado de hierro de las puertas. Todas las puertas eran grises de plata sin quemar, opacas y sembradas con años de corrosión por agua. Normalmente habría habido un elegante botón surtido, pero en cambio solo había un árbol frío de metal negro. Byron contó doce puertas a cada lado del corredor; la única diferencia era que cada uno estaba numerado de manera diferente, un número en negrita y negrita en la composición simple y gris del frente de la puerta. Todas las puertas estaban cerradas desde el exterior. Byron miró a través de la malla de cada puerta al pasar; Las habitaciones eran pequeñas y estériles, con un colchón en el suelo frío y una sola manta para mantenerse caliente. Se pueden escuchar gritos de horror a través de paredes delgadas como el papel. La clara mayoría de los pacientes que vio estaban acostados en el piso o en las puertas del hospital y vestidos con túnicas blancas. Algunos tenían sus rostros presionados contra el cristal de sus ventanas y miraban sin rumbo fijo al mundo exterior. Fue entonces cuando Byron entendió por qué los lugareños llamaron a este lugar "Hell Hall". No era un centro de tratamiento sino un centro de detención donde la sociedad dejaba de lado a los descuidados hijos de Dios.
"Es un lugar donde las personas son enviadas para ser olvidadas". Dijo Jacque.
A mitad del pasillo había un pequeño cartel con las palabras escritas en letras rojas brillantes "Manguera de bomberos", claramente uno de los métodos de tratamiento oscuros del hospital. Todas las ventanas de las habitaciones estaban cerradas desde el exterior; el cristal estaba opaco con grunge y polvo o hollín, tal vez. Jacque sacó las llaves de su cinturón y se las dio a Byron. Al principio no sabía qué decir, sintió que había recibido un mazo de cartas malo. Quizás no fue mi mejor idea. Él pensaba.
“Al igual que todos los que vienen aquí (incluido el personal), al principio odiarás este lugar. Poco después, te acostumbrarás al nivel de las cosas aquí y terminarás dependiendo de este lugar. "
La forma en que dijo eso, dependiendo de este lugar, hizo flotar la piel de Byron. Eventualmente, terminarás dependiendo de este lugar.
"Bienvenido al turno de noche, Sr. Hotz". Se acercó a Byron. Byron lo sacudió, dos bombas rápidas. Su mano estaba seca y granulada. Darle la mano a Jacque fue como darle la mano a un puñado de sal. En ese momento, un solo pensamiento fugaz cruzó por mi mente, ¿en qué me metí?

"Llegaba a casa todas las mañanas con una mirada triste. Se podría decir una mirada inteligente. Fue entonces cuando supe que las historias del Hospital Hill eran ciertas, que era un lugar donde si alguien tenía la opción, no iría allí. bajo. Realmente no sabía nada al respecto b-pero era la imagen que tenía y era la imagen que la mayoría de la gente parecía tener … ", dijo La abuela de John
"¿Cuándo … cuando exactamente comenzaste a notar un cambio en él?" John le preguntó, apoyándose en el reposabrazos de su silla.
"Creo que fue poco después del primer mes, todo comenzó con un paciente llamado August Haskell".

Nunca hubo un momento seco en este momento. Los pacientes gritaban salvajemente a todas horas de la noche. Algunos gritaron, otros se rieron; sin embargo, estos no eran risas o risas, sino risas y risas convulsivas.
Un paciente que más preocupaba a Byron estaba en la habitación cinco del tercer piso. August Haskell, un hombre loco que mostró un parecido sorprendente con Montgomery Clift. Byron recordó haber leído en el periódico una mañana hace dos años cómo su secretario personal y compañero, Lorenzo James, habían encontrado el cuerpo de Montgomery. Clift fue encontrado desnudo sobre su cama, muriendo de lo que una autopsia llamó "enfermedad coronaria oclusiva". Tal vez fue él, pensó Byron, tal vez las noticias y los servicios conmemorativos fueron solo una historia encubierta para ocultar la verdad de lo que realmente le sucedió. El simple hecho de que todos los cascabeles y los dulces en la nariz lo llevaron al límite y lo pusieron aquí en este infierno.
Haskell miraba a Byron a través de la malla de alambre cada vez que pasaba, se lamía el borde de la boca, luego lo miraba con una sonrisa irregular y asquerosa como un mono de platillo y un par de ojos amarillentos. . Byron no dudó al ver esto, al principio le molestó, pero finalmente te acostumbraste y te adormeces con las rarezas de este lugar. Se sentaba en su silla cuando no estaba demasiado ocupado (que la mayoría de las veces) hacía sus controles de bienestar por hora, leyendo The October Country de Ray Bradbury. Byron nunca fue un gran lector hasta que se hizo adulto; antes de eso, la mayor parte de su tiempo literario consistía en leer los Funnies de Fleer que estaban envueltos alrededor del chicle que masticaba incansablemente en el trabajo. Antes de que él y su esposa se mudaran a Northampton, Byron trabajó como oficial correccional en el Centro Correccional Bolduc en Warren, Maine. Al igual que su trabajo actual, sus habitantes eran provocativos; la única diferencia era que las noches en Bolduc eran en su mayoría tranquilas, mientras que aquí en Hospital Hill los gritos nunca terminaban. Se puso inquieto en el trabajo y necesitaba una manera de dedicar su tiempo; No fue hasta que su esposa un día trajo una serie de libros de la biblioteca antes de que los leyera en el trabajo. Al principio, los libros no satisfacían su gusto, pero con el tiempo suficiente, se apegó a ellos como imágenes en un espejo.
Eran poco más de las dos de la madrugada cuando escuchó un sonido indistinto, un sonido inusual incluso en un lugar como este. El sonido se redujo a un susurro tímido, pero se estimuló como si las uñas golpearan una pizarra, pero lo más especial fue el hecho de que el sonido provenía del fondo del pasillo fuera de las habitaciones. De repente, algo corrió por el pasillo. Byron levantó su linterna y bajó por el pasillo, se movió con cuidado porque el movimiento era casi humano. ¿Fue uno de los pacientes capaz de agarrar las cerraduras de las puertas y aprovechar la oscuridad para escapar? No es que Byron no estuviera de acuerdo con los pacientes, encerrado aquí era realmente un infierno y, como el infierno, había un castigo, había tortura y una desconcertada necesidad de escapar de esto. lugar implacable
Cuando llegó a la esquina del pasillo, señaló los radios de su linterna en el pasillo de donde provenía el sonido en la otra dirección. Cuando miró, no vio nada, el pasillo estaba vacío y solo había un sonido intolerable del viento, que había brotado del exterior. De repente, Byron escuchó gritos provenientes de la celda de Haskell y un fuerte clic como un objeto duro al golpear a otro. No era un grito ordinario per se (incluso en un lugar como este). Fue un grito de tipo Wilhelm como en la película de Raul Walsh, "Distant Drums". Byron corrió por el pasillo hasta su celda. Miró a través de la cerca de la puerta, pero no había señales de Haskell. Encendió la linterna de un lado a otro, sin encontrar nada más que un colchón arrojado. Contra su mejor juicio, se quitó las llaves del cinturón para abrir la puerta, todavía no estaba familiarizado con todas las llaves. Finalmente, después de su cuarto intento, escuchó que las tazas comenzaron a moverse desde adentro. Un soplo de aire cálido lo saludó cuando entró. La habitación olía como el interior de un aficionado atlético. Había una sensación de incomodidad persistente cuando entró en la oscuridad. Dio cinco pasos cuando su pie se enganchó en algo; se tambaleó unos pasos hacia adelante, luego se contuvo en la pared del fondo. Cuando se miró los pies, su cara era del color de la leche fresca y fina. Haskell colocó el techo boca abajo en el suelo; su boca se abrió sobre un ágape, sus ojos muy abiertos por la angustia, su cabello se destacó perfectamente en un cono. Como dicen, murió como un salmón en la cesta de una pescadería.

"¿Ha habido una investigación?" John preguntó.
"Por supuesto …", respondió su abuela, "Movimiento rápido de los ojos o" REM "para abreviar como dicen. ¡Qué carga de mierda fue! Un trastorno del sueño en el que actúa la anfitriona físicamente en respuesta a sus sueños, en la mayoría de los casos se comportan violentamente. La ciencia forense encontró fragmentos de concreto en el tablero de su frente. La autopsia reveló que su cerebro había sido separado del tejido conectivo , pero había rasguños en la nuca como si alguien … o algo estuviera forzando su cabeza contra la pared. Al principio pensamos que iba se hizo solo, pero ahora, después de lo que sé, no estoy tan seguro ".
John acarició la idea por un minuto y luego preguntó: "¿Qué pasó entonces?"
Respiró profundamente cuando encontró su voz para lo siguiente: “August Haskell estaba muerto; incineraron su cuerpo en el viejo horno debajo del edificio principal del edificio. Estas fueron las pautas en el momento; Esto es lo que hicieron a todos los que no tenían familia. Aquellos con familias a menudo han sido plantados en una tumba sin marcar detrás del patio del edificio donde el sol no brilla. No había mucha gente de luto por ellos y el Dr. Dukakis no era uno para gastar el dinero de los contribuyentes en servicios sentimentales. No había dinero en el presupuesto para ceremonias o cualquier otro violín. Mientras tanto, la gente llamaba a las puertas del Hospital Hill: paranoicos, esquizoides, cicloides, catatónicos, semi-catatónicos, hombres que crecieron alas y se fueron al cielo y al infierno en un minuto desde Nueva York, mujeres que quemaron Los órganos sexuales de niños con encendedores Bic, alcohólicos, pirómanos, cleptómanos, maníaco-depresivos y suicidas clásicos. Más tarde descubrimos que una mujer, unas semanas antes, se había suicidado con un somier en esta misma habitación. Su nombre era Lauren Hostetler, una drogadicta en la calle que se expuso a la sodomía a cambio del dinero de las drogas. Era un mundo difícil en el que vivíamos. Si tu cabeza no estaba atornillada a la derecha, ibas a sacudirte, sacudirte y rodar antes de los treinta años. Era un problema que todos tratamos a nuestra manera. Pensamos (mejor de lo que esperábamos) que sería el final de la extrañeza, pero las cosas solo empeoraron a partir de ahí … "

Byron salió con un hombre llamado Jarred Tillman, un segundo miembro del personal de seguridad del hospital público que había pasado la mayor parte de su carrera en el tren nocturno. A diferencia de todos los demás que trabajaban en seguridad en centros comerciales locales, joyerías y tiendas de conveniencia, Tillman sirvió durante seis años como oficial de policía militar en el Cuerpo de Marines y fue desplegado en el Mar Amarillo durante la Guerra de Corea. .
Esa noche, Byron y Tillman bajaron a la sala de calderas debajo del edificio del establecimiento. Además de la seguridad del paciente, el mantenimiento de la seguridad del perímetro era una prioridad para Dukakis. La búsqueda de debilidades en el edificio principal de la instalación, áreas o subdivisiones que necesitan reparación fue solo una excusa para que Dukakis compareciera ante la junta directiva de la instalación. Declare y predique su propaganda a la Asamblea Legislativa del Estado solo para recibir más dinero para su presupuesto. Pero al final, se llenó los bolsillos de dinero para mantener felices a su amante y a sí mismo. Esto es lo que los profesionales del derecho llaman "malversación de fondos".
Tillman tiró de una cuerda y una sola bombilla de setenta y cinco vatios arrojó un asqueroso resplandor amarillo sobre el área donde estaban. La caldera estaba montada sobre cuatro bloques de cemento; un largo tanque revestido de cobre se agachó bajo una confusión de tuberías y conductos que se levantaron a la sombra y se perdieron de vista. Directamente estaba el hueco del ascensor; cables pesados ​​y lubricados descendieron a poleas y un gran motor obstruido con grasa. En el extremo derecho, justo al borde del rango de luz, había una pila de papeles agrupados, rayados y en cajas. Registros, recibos o facturas, pensó tal vez. Los tontos amarillentos y frágiles se han extendido en cajas de cartón, rociados con grasa para cables y gasa.
"Esta aqui." Tillman exclamó: "El corazón de este lugar. Es viejo pero aún se conserva. "Dijo con una sonrisa amplia y desagradable.
Un grito y un silbido escapó de una de las tuberías de arriba, el sonido del vapor y el vuelo golpeó de repente casi como una mula de brasas.
"¿Cuántos años tiene este lugar?" Preguntó Byron.
"Más viejo que eso, quiero recordar, pero creo que hay cien tal vez cien años atrás. ¿Por qué lo pregunta?"
"Solo curiosidad, supongo".
"Sí, supongo que la mayoría de las personas tendrán preguntas cuando entren en un entorno como este. Mi lema es "no escuchar daño, no ver daño". Vivirá de acuerdo con estas filosofías, volverá a casa al final de cada día con una sonrisa en la cara y un cheque de pago por correo. "Se está riendo.
Byron no pudo evitar sonreír ante eso: "Deberían poner este eslogan en una valla publicitaria y montarlo en la carretera". El Añadió.
"Estás bien, Byron. Tienes la cabeza atornillada a la derecha. Ha sido un largo camino hasta aquí. Dijo mientras regresaba al hueco del ascensor.
"Hola, Jarred, ¿te importa si te pregunto algo?"
"Disparar." El ha respondido.
"Nunca tienes un sentimiento extraño sobre este lugar".
Parecía desconcertado, "¿Qué quieres decir?"
"¿Alguna vez has visto algo extraño caminando por la noche?"
"No hay mucho para caminar aquí a plena luz del día tampoco. El único momento en que la mayoría de estas personas viajan es cuando obtienen sus pasatiempos diarios en Chicken Run. "
"Quiero decir que algo llamó tu atención como irrelevante. ¿Como algo que pasea por el establecimiento por la noche, tal vez?
"Las ratas." Dijo, burlándose del término como si el simple sabor de la palabra en su lengua fuera como tiza. "Estas malditas cosas son una abominación para los ojos, los oídos y la nariz. Puedo escucharlos corriendo a través de los conductos, respiraderos y el techo a todas horas de la noche. Usted sabe que el gran hada de arriba gritaría a Worcester si tuviera que pagar la plaga para entrar y rociar veneno para ratas por todos los pasillos. "
"¿Eso es todo, solo ratas?"
"Bueno, ¿qué más puedes decir?"
Consideró hablar con ella sobre las marcas de arañazos en la parte posterior del cuello de Haskell y el extraño ruido que escuchó corriendo por los pasillos por la noche, pero mordió su mordisco. dentro de la mejilla y decidí no seguir este tema más. .
"Nada, supongo que todo está en mi cabeza".
Mientras se alejaban, Byron miró hacia la impenetrable oscuridad de este triste lugar. Si alguna vez ha habido un lugar comparable al infierno, este es el lugar. Él pensaba.
El sonido del horno sonó como una sentencia de muerte durante un funeral. Luego estaba el sonido que había escuchado antes, el chasquido suave, como las uñas … o tal vez parecían más como garras.

"En algún momento comenzaste a considerar la idea de que el abuelo podría estar … enfermo?" John preguntó con timidez.
Ella redondeó los labios y miró por encima del balcón y el prado de abajo, la tensión del silencio estaba cubierta por la falla de tos de un motor Chrysler en algún lugar lejano. Pensó en su respuesta, luego respondió: "Tal vez por un tiempo, pero cuando has estado casado tanto tiempo como tu abuelo y yo lo hemos estado, comienzas a tener una forma de comprensión mutuo. Ves cosas que otros no pueden ver, sabes cosas y entiendes todas sus pequeñas peculiaridades. Nos casamos cuando teníamos dieciocho años, la primavera siguiente, nació su padre y, en 64, éramos terratenientes y propietarios. "
"Entonces, ¿por qué te fuiste de Maine?" Él ha preguntado.
Ella no respondió de inmediato a su pregunta, sus ojos se posaron en el suelo cuando los hoscos huevos rojos comenzaron a florecer en sus mejillas. En voz baja e incolora, ella respondió: "No recuerdo nuestras razones, pero ahora sé que nos equivocamos al irnos. Antes, desde todo este tiempo, no conocía a tu abuelo. Je ne l'ai jamais considéré comme «malade». C'était un père aimant, un mari dévoué, mais plus important encore, il était un homme bon… un homme rationnel. Cet endroit s'est accroché à lui comme un parasite. "
"Parlez-moi de sa première vraie rencontre …"

17 septembre 1968

1968 reste sans doute l'année la plus historique de l'histoire moderne. Ce fut une année de triomphes et de tragédies. L'année a commencé avec l'offensive du Têt au milieu de la guerre du Vietnam. Lyndon Johnson avait signé la loi de 1968 sur les droits civils. Martin Luther King Jr. a été déclaré mort le 4 avril à 19h01 à Memphis, Tennessee. Puis, deux mois seulement après que Robert F. Kennedy a été abattu à l'hôtel Ambassador à Los Angeles. L'atterrissage sur la lune d'Apollo 8 était encore dans quelques mois, mais les choses allaient mieux pendant un petit moment.
Byron s’est habitué aux «normes» de l’hôpital. Finalement, tous les bruits goguenards et incongrus sont devenus des sons agréables à ses oreilles. Comme des oiseaux chantant au sommet des arbres, des grenouilles se saluant sur des nénuphars, le soupir d'une douce brise à travers une pinède. Lorsque les patients ont appelé des gens qui n’étaient pas là, ont eu des conversations avec un vide total ou ont commencé à marmonner de façon incohérente pour eux-mêmes, Tillman l’appelait, «jouant le tartre» Byron pensait simplement que Tillman voulait dire que les illusions et les comportements mentaux du patient étaient provoqués par l’hypertension. Pour quelqu'un d'autre, c'était bizarre, mais pour les employés de l'hôpital, c'était juste la routine habituelle des choses. Un autre patient s'était suicidé la veille au soir; un jeune schizophrène, pas plus de vingt ans, Samuel Mortimer. Byron se souvenait très bien de l'événement. Il se souvenait avoir vu la foule de membres du personnel se presser autour de la porte. Il y eut le cri aigu d'une femme, Byron se fraya un chemin à travers la foule et vit la position dans laquelle se trouvait le corps du garçon. Il était encore vivant à l'époque; ses cheveux étaient blancs comme neige, son corps a rebondi et s'est tordu sur le sol. Voici une créature plus âgée que le temps se faisant passer pour un garçon. Il a vu deux hommes retenir ses poignets tandis que des mains griffues battaient et se tordaient et dansaient dans l'air. Byron se rappelait distinctement avoir vu le visage du garçon. Il avait griffé ses propres yeux; la peau autour de ses paupières était coupée en rubans fins, le sang gouttait. Caquetant et hurlant alors qu'il tentait de lui toucher les yeux. C'était une scène que Byron n'oublierait pas si facilement. Sur son mur au-dessus de son lit était écrit: «C'était plus amusant en enfer». La nuit suivante, la vieille dans la pièce voisine est décédée d'une embolie cérébrale explosive. Il se souvenait d'elle allongée sur le sol; du sang coulait de ses yeux, de ses oreilles et de son nez. Cet endroit était comme un refuge pour animaux qui abritait des animaux malades et malades qui étaient assis dans leurs cages jour et nuit en attendant d'être euthanasiés.
Cette nuit de septembre, Byron a eu une autre frayeur. Un soir, ils avaient posé des pièges appâtés avec du poison à rat dans toute l'installation (un moyen bon marché et facile pour Dukakis de garder ses poches pleines et de garder le personnel content). Byron est ensuite allé dans la salle de bain des travailleurs pour se nettoyer. Il portait des gants, un masque facial et même une protection oculaire, mais l'idée de toucher ce tueur de parasites toxiques a fait ramper sa peau. Quand il a débranché le bouchon et que l'eau a commencé à couler de l'évier, c'est à ce moment qu'il l'a entendu. Juste au moment où les bruits de l'eau commençaient à s'éteindre, Byron entendit une voix distincte, une voix qu'il n'avait pas entendue depuis très longtemps. Ça a commencé superficiellement, mais ensuite c'est devenu plus fort. Il appuya une oreille sur le drain et écouta attentivement. C'était la voix de sa sœur, Lydia, qui avait été prise par la polio alors qu'elle n'avait que huit ans. Il a entendu sa sœur là-bas, elle riait quelque part dans ces tuyaux, là-bas dans l'obscurité, en riant. Sa lèvre supérieure tremblait, il pensait peut-être qu'il imaginait des choses. Il regarda dans ce trou noir et dans un murmure timide, demanda, "H-bonjour?" sans prévenir, la voix était coupée. Il attendit et écouta attentivement, il n'y avait plus qu'un pur silence maintenant. Il a de nouveau crié: "Ly-Lydia, c'est toi?" Puis soudain, toute une série de voix ont répondu d'un coup.
"Je m'appelle Christopher."
"Mon nom est Susan."
"Je suis Audrey."
"Je suis Robert."
"Je suis Joseph."
"Je m'appelle Judith."
Ses genoux étaient comme du caoutchouc alors que les voix rappelaient. Il entendit la voix de Lydia une deuxième fois venant du drain; seulement maintenant, elle riait comme une folle. Une vague de colère l'envahit. Il a crié dans le drain, "DIEU MERDE, QUI ÊTES-VOUS?! QU'ES-TU?!"
Tout à coup, les voix dans le drain ont répondu alors que l'homme possédé dans le Livre de Matthieu disait: «Notre nom est Légion, car nous sommes nombreux.»
La terreur l'envahit; Byron a perdu l'équilibre et a basculé en arrière dans la porte. Avec un clic bruyant, la porte s'ouvrit et Byron commença à tomber dans les airs, la broche faisant tourner ses bras comme un fou. Il atterrit sur son arrière-train puis commença à ramper loin de l'évier. Au moment où il leva les yeux, il découvrit Tillman debout au-dessus de lui.
"Jésus, Marie et Joseph, qu'est-ce qui vous a bouleversé?" Demanda Tillman.
"Th-l'évier." Byron a dit que sa peau était aussi pâle que du parchemin et que son visage était celui d'un homme qui a vu le Saint-Esprit.
Tillman, déconcerté par la panique de Byron, se dirigea vers l'évier et regarda dans ce drain sombre. Puis il s'est retourné et a dit: «Les tuyaux dans ce bâtiment sont plus anciens que Metuschélah. Vous les entendrez faire des bruits étranges ici et encore. "
Byron fut stupéfait par sa réponse. Tu ne les entends pas? He wanted to ask but hesitated and knew Tillman would declare him crazy if he started spewing nonsense about hearing voices in the drains. Hearing his late sister’s voice laughing in the dark, they would strap him down to a gurney, lock him up and throw away the key if he considered telling anyone such nonsense.

She peered over at her grandson and saw how taken aback he was by the story thus far. “You must think I’m storyin’ you along, must be thinkin’ I’m as crazy as a bedbug?”
He paused before answering, “I don’t think you’re storyin’ me, and I don’t think you’re crazy. You’re tellin’ the truth, I can see it on your face.” he replied.
“We began to consider the idea of moving back to Maine for a little while after that. My father was a carpenter by trade and offered to take your grandfather under his wing as an apprentice until something more lucrative presented itself. But those plans never came to fruition, eventually we discarded the idea. I don’t know why it just slipped our minds after a little while. I suppose when things became calm again, your grandfather decided to soldier on and hold his position at the hospital.”
“What happened then?” John asked.
“The voices never came back, but that wasn’t then end of the strangeness.”

With the building being so old repairs were customary especially to the night staff; when Dukakis could not hire an additional member to their maintenance department (for unsaid reasons) the responsibility fell upon the night shift to make repairs if needed. The elevator had itself a case of the electrical hiccups. Byron was tasked to go down below and oil the cogs and the runners some more, at least until the morning when the maintenance crew arrived. As he conducted his task, from out of his peripheral vision the stack of records, receipts and invoices beckoned him. Come on over, Byron. They called out to him. Don’t be bashful, give us a read, and see what all the commotion is about. You might find somethin’ interesting. Curiosity is a powerful feeling, it overwhelms the mind and provokes us and conjures up mischievous ideas.
Byron gave into his interest and found himself standing over the stack of invoices asking himself what kind of psychiatric health facility leaves a stack of invoices down here in the darkest corner of its dwelling? The answer to that is no other place, only here. To his unwanted desire Byron began leafing through the piles of records and old papers. He was hunched over the yellowed sheets, his jet-black hair tumbling messily over his forehead; he looked slightly like a lunatic (like another one of the patients). There were some odd things tucked amongst the foolscaps of invoices and records (things that were most disquieting). A letter dated June 5th, 1914, the letter reads…

“To my dear sister,

The institution allows me only to write twice a month. I write to tell you of my time in this place. They only give us a mattress for our rooms which is festering with bedbugs and other things which crawl. The sounds of shrieks and groans haunt me day and night; I fear I will never escape. I am never to leave my cell to see these wretched creatures. I only hear them…”

Byron was taken by the voice of the man in this letter. There was no name and it was not enclosed in an envelope of any sorts. Instead it waits down here, festering in this bottomless pit. He began leafing through other pieces of paper and discovers more writings to loved ones and friends on the outside, letters from patients to their families never to be delivered, but instead discarded and hidden away by the staff. This was not the voice of an insane man; it was the voice of a sound man, a common man, a man with a sister, a man with a family on the outside who waited so long for him to return home.

“Dr. Arlinder is the superintendent here at the sanatorium. He swears me to be of unsound mind, or ‘incurable sickness’ as he calls it and that he may keep me here as long as he deems necessary and I know he will. It is a monstrous crime to put anyone here. I wish you to know some of the atrocities the staff performs as treatment to its patients. Orderlies are instructed by Dr. Arlinder to carry out hydrotherapy. This method entails restraining a patient to a tub filled with scalding hot water in an attempt to calm their minds. Then there is what the staff refers to as ‘The Crate’ in which a hospital bed with railings is placed upside down on top of another bed to form some type of cage. I was kept in this confined space for six days with little food or water as punishment for my unsociable actions. I beg for the Grim Reaper to come and take me, but he does not come.
I am to live out the remainder of my life here simply because of my anxiety and because I could not sleep at night. To inveigle me into this bedlam is an unforgivable sin of mother and father. Keep little Tabitha and Brandon away from here if you can, and never let a child of yours, should you bear any, or yourself come here. It is a place of evil which I cannot escape. Holding on with great efforts…

God be with you,
William”

Byron folded the paper in the palm if his hand and began to feel ill. His face began to turn red, his heart filled with hate, hate which could only find catharsis in burning down this facility along with Dr. Dukakis in it. He placed the paper back into the box and then suddenly there was a strange freezing sensation in his hand. At first the feeling was mild then the stinging cold turned to fire and began lurching through his veins, up his arm and into his brain. It was a pain so intense it locked up all the muscles in his arm. He withdrew his hand from the box and to his discovery what should he find? A rat! A rat had bit the webbing between his thumb and forefinger hard enough to bring blood. He rapt the critter in both hands, it felt like holding something inert, like packed straw or sawdust, except for its aspirating sides. He felt its nappy fur crinkle under his hands, but the feeling was muffled, meager, like someone shot him full of Novocain. His breathing was quick and dry, like the rattle of wind through straw. Byron then dropped the rat hurriedly. It stood on its hindquarters and hissed at him in the most agitated manner. It peered up at him with two small, black eyes like fine beads of oil. In a fit of rage and revulsion Byron brought his left foot up then down on top of it. He heard a loud crunching sound, followed by a wet splat across the floor. Blood and liquefied intestines spurted from beneath his foot and doused his pant leg. He held his wounded hand close to his chest feeling the warm blood mat the thick pelt that grew there. It thrashed around for a minute till finally it stopped moving. He stood on top of it for another minute or so wanting to make sure it was dead and not just playing possum. Finally, he lifted his foot off of the rodent and knew it was dead. Its entrails reduced to porridge, the blood on the floor turned gray like the inside of a pewter dish.
He stared at the wound on his hand and nearly swooned over. Then he heard a faint chirping sound from up above him. He looked up and saw he was being monitored by a whole throng of rats. They lined every crack, every crevasse, and every gap along the wall. They stood side-by-side like silent sentinels. His mouth parted slightly as they stared stolidly down at him. This cannot be happening… he thought. This must be some kind of nightmare. Byron pinched his forearm in an unsuccessful attempt to wake himself from what he believed to be a lurid dream. But he did not find himself lying in bed with his wife; instead he was still down there beneath that grim place up on Hospital Hill. Little by little he began to move away from them, back peddling slowly towards the stairwell. He would not run for the elevator as it was too far, and should it still not be fixed he would be trapped in that steel box with his little acquaintances who witnessed him kill one of their own.
In a split second, Byron turned and dashed for the stairs. His heart was a runaway stamping press in his chest, his eyes wide and his mouth swollen shut with fear. He leaped up the first set of steps, as he bounded a second time his foot caught itself, in that instant he fell forward and hit his head. A hazy feeling flew over him, his field of vision clouded and nearly blackened. A voice rang in both his ears, it was his inner-self yelling at him to get up and keep moving. He sprang onto his feet and bounded forward, he wobbled a bit, striking both walls as he scurried up those steps. When he came to the top he slammed the door shut behind him kicking up clouds of dust with it.
In a sudden sense of relief Byron’s world tilted crazily, came back to level, then just went on moving until it was tilted in the other direction. Every time rational thought came back, panic goosed the hairs on his arms and legs. He ran into the staff bathroom. His stomach contracted so violently that he almost didn’t reach the toilet in time. His head flew forward over into the toilet bowl as chunks of food propelled from his mouth into the porcelain bowl staining it in a creamy chyme. He sank his knees onto the linoleum floor as the last of it dribbled from his lips and his stomach turned over once more. He felt his head singing with a sharp, cutting pain that sliced keenly through his panic.
After Byron cleaned himself and straightened his uniform, he looked at the bite on his hand. The blood was just beginning to clot. He went over to the mirror and inspected his head wound. There was a small gash just above the right temporal lobe; there was some swelling and some ominous discoloration, but he was in no immediate danger. He went to the nurses’ station; it was empty (as anticipated). There were only three medical nurses available for the entire facility on the night shift (another one of Dukakis’s budgeting problems). First, he disinfected the bite wound on his hand with a bottle of peroxide, an irksome sting shot through his arm and up his neck giving him a mild migraine. He closed his eyes and bit down on his lower lip. After the pain washed away he then wrapped it over with an adhesive bandage. Then he tended to the wound on his head with Rawleigh salve and another bandage. Was he going crazy? He began to think, was this place turning him into a demented fool?
Just as Byron closed the cabinet shut from his peripheral vision at the corner of the doorway’s threshold appeared an abhorrent, black shape. He wretched and made a disgusted sound at the sight of the being in the reflection of the glass cabinet; he almost fell backwards. As he turned to where he last saw the obscure figure it vanished out into the corridor. Against his better judgment, Byron pursued it. Following the pitter-patter of what sounded like bare feet running on the cold, concrete floor. He shinned his light down the corridor, he tailed the being from a safe distance, listening to its movements up ahead. Suddenly, it stopped. Byron now on the brink of turning yellow stopped. He waited and listened; he drew his baton from his waistband and held it close to his chest. Maybe it was his mind playing a ruse, just some farce his brain conjured up. Perhaps he was coming down with a fever; perhaps he had contracted rat-bite fever and his head was in a disarray of delusion. Then he realized something he had not heard before in all his time spent there…silence. The corridor was noiseless, no cries, no wails, no cackles, no forms of gibberish carried out into the hallway. It was then he felt concerned beyond all comprehension.
Suddenly, the corridor was an aviary of screaming voices. The voices appeared out of thin air, all around him screeching sounds of dying people rang in his ears drums. All the doors flung wide open. It was like magic. Byron drew back in terror. The lights in all the rooms flickered on in abnormal sequences. In the faint light he saw something standing in the middle of the hallway. It was tall and dark, pitch-black even, as black as obsidian. Its spade clawed hands swayed back and forth at its side. Legs like the trunk of an ancient oak. Feet like sprawling roots with five talons on each foot. Its head… its head had no features, no eyes, no mouth, no snout, no ears or anything, just an empty, swollen black mass. It was something that could never have survived under the eye of the sun, nature would have forbidden it so, but in here nature had taken on a different form.
His mouth was open and rigid, his chalky face gaunt and immobile, his fists clenched with blanched knuckles as his fingernails dug into the palms of his hands. Byron Hotz, who had fallen out of the highest crotch of the pine tree in the backyard of his childhood home in Portland when he was only nine and broke both his arms. Byron Hotz, who had slid down Hathaway Hill in the blackness of nighttime in the middle of a blizzard, Byron Hotz, who was the first to take any dare and brave enough to take on any obstacle ever given to him, was howling out of utter fright at the abomination he saw before him. It trudged forward under the uncertain light, the low tapping sound of its talons drumming against the concrete floor it made with every step, tap-tap-tap. From the being’s vacant face, came a single statement, “It’s longer than a lifetime in here. It’s longer than an eternity in here. For this place is truly a living Hell…”
A huge, tenebrous squeaking sound seemed to appear out of nowhere. Suddenly, from out of the rooms and into the hallway ranks upon ranks of rats flooded the corridor. The whisk and pitter-patter of small feet scurried down the passage. Heaps of their tiny, furry bodies traipsed over his feet. His heart turned to ice. He began to scream, he began screaming against the sound of the wind reaving against the eaves, tearing through the hallway like a shard of glass. From behind him a light appeared; Tillman walked up and with a stone-cold look of horror saw Byron bouncing and writhing on the ground of that desolate hallway. Slashing and clawing at the air as if something were on top of him. The sounds of choked, lunatic cries and cackles radiated from his throat. Other nurses and staff members followed behind and to their discovery saw the twisted look of insanity on Byron’s face.
“Christ on his throne…” Tillman whispered.
The man flailed and thrashed on the floor like a fish on a wharf, screaming in a high-pitched voice, “IT’S LONGER THAN A LIFETIME IN HERE; IT’S LONGER THAN AN ETERNITY IN HERE!” he then laughed a disturbed laugh, it was an insane laughter, the laughter of the incurable, the laughter of a crazy person.

“He lost his vertical hold on life. They deemed him to be crazier than an outhouse rat. That place fed on him like a disease, eating away at him little by little.”
John was struck with silence; he had not asked any questions in over five minutes. He simply listened to his grandmother’s anecdote.
“They locked him up in that very place. I tried hard to get him transferred to McClean’s or Brattleboro where I knew he could get better treatment. I visited him only twice while he was housed there. It was on my second visit when he was of sound mind to recount that final night and the dark thing in the corridor…”
There was a long pause after that, till finally John asked, “What was it?”
She looked upon him with rivers of wrinkles flowing down from the corners of her eyes and a dismal expression, she chose her words carefully, “It was, well…it was a type of force that does not belong in our part of space, the kind that grows and acts and shapes itself by other laws than those that govern our existence. It was something that has no business on this plain, but it finds strength in bad places. Places much like the old asylum up on Hospital Hill. There is a little bit of dark matter in people like Dr. Dukakis, enough to make a devil and a precarious monster out of him.” John merely retorted with a slight nod of the head, as if saying he understood what she meant, but in truth he could not understand and was not sure he would ever understand.
“It was on my bus ride home from Brattleboro that he had hung himself. The article in the newspaper called it a falling accident. It was true that he had taken a fall, but they had neglected to mention that he had fallen from the toilet seat with a bed sheet tied around his neck. I never saw him after that. My attorney wanted to sue the state for not checking on him enough and allowing something to hang himself with, but I just didn’t have the heart for it. I felt somehow guilty that I was not able to save him. It was not long after his death that other advocates spurred to shut down the hospital, and for years I just watched from the sidelines. Until finally a district attorney by the name Steven J. Schwartz vowed to never leave until the hospital was shutdown. It wasn’t until 1993 when the last twelve patients were reallocated elsewhere, it finally closed and the facility was left abandoned. That was pretty much the end of it…”
“What happened to you and my dad afterwards?”
“A year after your father and I were able to sell our condo and moved out into the woods, which was very therapeutic for the both of us and that is where I remained until ’87. For a while I could not go back up Route 66. I felt as if something still lived there, something I couldn’t be near…something demonic of the sorts.” She looked at him and asked, “Still thinkin’ about writing a story about Hospital Hill?”
“Still toying with the idea…” John replied.
“It would take twenty years and no one would read it, because no one would want to read it because no one would want to remember it.” She replied, “But I can’t stop you. No, no matter what I say I cannot. Go ahead and write your story. Your grandma is bushed, I think it’s time you head out and let your old lady rest…But all I ask is one thing of you, John. Can you do that for me?”
“Of course, anything.”
“Do not go up Route 66, do not go up Hospital Hill…” she implored, “Leave it where it lies to fester in its squalor. Evil still survives there…I am tired, so very, very tired…”

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Credit: Connor Scott

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