Mujer eterna – Creepypasta

En medio del mareado jardín se encuentra este cadáver de cuatro pisos de un edificio. Hace años albergó a muchos residentes: algunas familias, algunos estudiantes y algunos jubilados. Ahora la casa no es más que un panorama decrépito de nubes oscuras.

El sapo salvaje se extiende a través de la mampostería explotada, cubriendo sus ventanas con los dedos de la dama. Algunas ramas se difunden a través de las grietas en las ventanas, otras corren hacia arriba a través de los azulejos, balanceándose en el otro lado como títeres. Adornando esta paleta oscura de colores osificados, la casa se quedó dormida con recuerdos de su pasado, ni siquiera perturbada por los sonidos de bellotas secas en el camino de cemento agrietado. El tiempo se ha detenido aquí.

De vez en cuando, los transeúntes curiosos presionan sus frentes contra las puertas oxidadas del jardín, entrecerrando los ojos desesperadamente a través de la niebla. Nadie se atreve a subir y entrar.

Usted también ha estado allí, asomándose por las puertas, preguntándose sobre el jardín vacío y la casa. Y como todos los demás, nunca te atreviste a entrar. Hasta ahora Con la cara presionada contra las puertas, notas algo en una de las ventanas del segundo piso. Es un grano de luz, muy pequeño. Pones tus manos en tus manos y entrecerras los ojos en la niebla, ¡y ahí está!

"¿Qué significa eso?" te preguntas Después de todo, la casa ha estado abandonada durante treinta años y, que usted sepa, nadie ha pisado el interior desde entonces. Aquí es donde la curiosidad prevalece sobre la aprensión y el sentido común, por lo que depende de usted. Miras a tu alrededor para asegurarte de que nadie te esté mirando. Usted sube a la parte superior de la puerta, avanza con cuidado sobre su dentado gótico, luego salta siete pies en el camino cementado del jardín.

La luz en la ventana todavía parpadea, mirando como un faro desde un faro abandonado.

Lentamente te mueves por el camino que se ramifica a través del jardín hacia la casa. Sus pasos son tranquilos y suaves, como si estuviera tratando de no despertar a un alma en pena dormida. Pasas frente al banco de la fuente, notando algunas inclinaciones aleatorias del pasado: un libro que debe haber sido dejado por un habitante disperso, un guante de jardinero ubicado entre piedras mohosas.

La neblina terrible se dispersa cuando llegas a la entrada de la casa. Usted patea su pie para sacudir las agujas de enebro de sus zapatos, y ahí es cuando lo escucha: es la casa retumbando mientras duerme. Cuando pones el pie en la primera escalera, puedes sentir que respira más rápido y mueve los párpados de un lado a otro. Finalmente, debes notar tu presencia. Segunda escalera, y la casa ya no reacciona a los chirridos, sino que solo tiembla con su miríada de telarañas enredadas. Como un paciente comatoso, abre momentáneamente los ojos, bosteza alrededor de varias órbitas y luego vuelve a caer en el sueño vegetativo.

Una escalera y la puerta de la izquierda son las que necesita. No está bloqueado Intentas empujar, y después de algunos intentos, la puerta finalmente explota y cede.

Nubes de partículas microscópicas de polvo giran a tu alrededor en todas las direcciones antes de desaparecer de la vista, invitándote a ti, el intruso, a entrar en este santuario presidido por la oscuridad.

Dudas Pero tú intervienen.

Enciendes un fósforo y las moléculas de luz rebotan en las paredes, revelando el largo corredor, aparentemente más largo que el edificio mismo. Como? Oh, espera, hay otra puerta a tu izquierda. Intenta el botón, pero está bloqueado. Al lado de la puerta, ves un perchero con nada más que una pequeña bufanda. Luego, a su derecha, verá lo que parece una cocina con una canasta de baño y muchos escombros. No vayas allí, sigue recto.

El pasillo termina pronto y te encuentras cara a cara con un gran conjunto de puertas dobles. Esta vez los abres fácilmente.

Bienvenido a la sala de estar. Cualquier luz solar que ingrese a la ventana manchada, no es suficiente para ver nada. Enciendes otro fósforo y miras a tu alrededor. Ves filas de libros con títulos erosionados apilados en estantes. Luego baje: un piano abierto que se asemeja a un tonto sonriente a quien le faltan los dientes frontales. Luego, un cadáver de lo que solía ser una oficina, con tablones de madera al azar cubriendo su marco. Un jarrón de hollín. Un sillón se volvió hacia el otro lado.

Esperar. Crees que ves a alguien sentado en esta silla. Aguantas la respiración.

"¿Quien esta ahi?" estas susurrando

Al dar pasos cuidadosos a un lado, está caminando, manteniendo una distancia de unos pocos pies entre usted y la figura en la silla. Puedes escuchar tu propio corazón latiendo contra tu caja torácica. Gotas de sudor corren por tus cejas, y no notas que la cerilla te quema las yemas de los dedos. Te sacudes y te lames el dedo. Tú eliges tu último partido. Sí, solo queda uno en la caja de fósforos. Lo frotas nerviosamente contra el costado de tu caja de fósforos tres o cuatro veces hasta que finalmente dibuja tonos aireados en el aire.

Cuando la luz sulfurosa ilumina de nuevo la sala de estar, estás justo frente a esta persona. Que alguien todavía está sentado en la silla. Deja que alguien te mire. Este alguien soy yo.

Soy una niña de unos seis o siete años. Yo vivo aqui

Estos son mis libros y este jarrón también me pertenece. Traté de aprender el piano una vez, solo para ser perseguido por su constante burla gutural de mis débiles habilidades. Me rendí, y ahora el piano es solo un observador silencioso de mi rutina diaria.

Hablando de rutina. Se trata de sentarme en esta vieja silla, apoyar las palmas de las manos en el reposabrazos y mezclarlas dentro y fuera de la existencia. Toda mi existencia está en espera.

¿A quién debo esperar? Lo espero, la anciana que vive en la otra habitación. Estoy esperando que ella me llame.

Y entonces, me siento y miro la ventana oscura que se ve desde la parte trasera del edificio. Hay árboles que crecen allí, y de vez en cuando veo manchas solares manchadas cruzando el laberinto de coníferas de hoja perenne. Aparte de eso, no pasa nada. No hay visitantes e intrusos ocasionales. Solo en mi imaginación. Incluyéndote a ti.

Llega la noche, dibujando una extraña horca en el techo. Cuando está oscuro, escucho miles de voces que se balancean en el pasillo y la habitación y el piano tonto y el sillón. Las voces, conscientes de mi presencia, se intensifican como un péndulo en reversa, llamándome por mi nombre.

Estas son las voces de viejos, lugares, sonidos y olores. Los nombres, olvidados por mucho tiempo, eclipsan lentamente como hierba humeante. Esta paz tranquila solo se ve perturbada por el clamor del grifo que corre en la cocina cada hora y el ritmo de la anciana en la habitación contigua. Ella camina de un paso al siguiente. No me atrevo a entrar en su habitación, no hasta que ella me llame.

Y aquí es donde de repente lo escucho. En primer lugar, parece un "aah" distante. Aquí está de nuevo, esta vez un poco más pronunciado. Me dirijo a la puerta de mi santuario, mi sala de estar. Me paro en la puerta. Y lo escucho nuevamente, esta vez con mucha más claridad.

"Niño …"

No puede ser un error. Es ella.

Adios piano. Adiós, sillón. Adios, los libros.

Floto por el pasillo, acariciando suavemente el techo con el pelo. Cuando me acerco a la habitación, la voz hace eco con ecos superpuestos. Así: "Chi … Chi … Niño". Y los ecos latentes lo replican en su particular unísono.

La puerta de su habitación está cerrada. Pero no está cerrado para mí. Abro y floto en su habitación, flotando sobre el suelo como una aparición.

La tenue luz de una linterna, ubicada en una mesita de noche, es suficiente para descubrir a unos metros de la habitación, y uno se pregunta si es la misma luz. mirando la ventana, invitando a intrusos aventureros.

Al entrar en la habitación de la anciana, miro a través de la habitación suntuosamente amueblada, a lo largo del tapiz arabesco con los cuellos abovedados de lámparas de araña. Nunca he estado aquí antes, y la curiosidad de mi infancia se hace cargo. Debajo de las decoraciones irregulares de la cornisa ovalada, noto fotografías antiguas colgadas en múltiples esquinas. El aura sobre la linterna da colores indeseables a las fotografías en blanco y negro. Noto inscripciones amarillas en la esquina de cada foto. Al principio trato de leer, pero escucho una voz que me lo lee.

"Jacob F. Haynes …"

Me dirijo al rincón más alejado de la habitación, de donde proviene la voz. Debe ser ella. La anciana sentada en la silla en el rincón oscuro de la habitación.

"Jacob F. Haynes", dijo la voz de nuevo. "Este es el nombre del fotógrafo, la persona que tomó esta foto. La primera foto a la derecha fue tomada en marzo de 1932. Yo y mi hermano Henry, el mismo año de su muerte. Crecimos en un casa mucho más grande cerca de Delmar Gardens, cerca de Morgan Street. Un gran patio con … hay este patio en esta foto a la izquierda ".

Sus frases roncas finalmente se detienen, y puedo sentirla temblar en la oscuridad oscura. Puedo escucharlo tomar sorbos profundos entre palabras como reflujo y la marea de un antiguo océano. Si doy otro paso, veré su rostro. Pero ella me detiene y ordena sentarse en la otomana.

"Mi nombre es Ariane", dice ella. "Tenía solo nueve años cuando Henry murió".

Se detiene para defenderse de la repentina embestida de recuerdos dolorosos, luego respira hondo y continúa lentamente. "Henry … Mi hermano Henry siempre fue un niño enfermo, pero antes de la Gran Depresión, no era algo que nos preocupara. El negocio de mi padre floreció. Teníamos acceso a los mejores especialistas, teníamos suficiente dinero para recetas costosas. Luego vino la Gran Depresión, y los negocios que poseíamos aumentaron lenta pero seguramente en humo. La foto en la parte superior izquierda … sí, esa. Él es mi padre frente a nuestra vieja casa. Lo vendimos el año que viene. Lloré Mi madre también, incluso cuando trató de calmarme.

Fue en este punto que nos mudamos aquí, al apartamento del segundo piso de este edificio residencial. Este es mi cuarto. El mío y el de Henry. Dormía allí mismo, exactamente en el mismo lugar que estas fotografías.

Cuando tratamos de llegar a fin de mes, su enfermedad solo empeoró. Los doctores le dieron un nombre médico. Polio Otros doctores le dieron un apodo aterrador, la plaga del siglo, y le dijeron a mi padre que Henry necesitaba ser hospitalizado. Henry murió el día de Navidad. Su cuerpo, debilitado por muchas enfermedades infantiles, no pudo resistir otro desafío. El tuvo suerte. Sabía que lo era. Otros como él que vi en el hospital sobrevivieron. Niños de su edad, algunos mayores, otros menores. Los colocaron en cajas de madera, donde las enfermeras estimularon sus pulmones para que respiraran. Lo llamaron "pulmones de hierro". Se suponía que los salvaría, pero eso solo infligió más dolor. Henry nunca experimentó esto. El tuvo suerte. Murió pacíficamente en la noche silenciosa. "

Se detiene de nuevo. Las emociones deben haber cruzado su garganta, debilitando los músculos de la lengua por un tiempo, pero ella sabe que le queda muy poco tiempo. Y sus palabras como columnas de ciegos serpentean hacia mí, sin romper la formación.

“Esta fotografía en el medio es de mi madre y yo en 1944 en la estación. Pocos días después de recibir el telegrama de Western Union del ayudante general, que se entristeció profundamente al informarnos que mi padre, que había desaparecido en acción, había muerto en Holanda. El día después de que se recibió el telegrama de la muerte, le informé a mi madre que me uniría al ejército. Ella no trató de disuadirme. Recuerdo su mirada. Como un abismo mirándote. Estábamos en la estación y posamos para una última foto por 30 centavos. Esta foto allí. Y luego partí en tren hacia la base naval de Terranova. Luego, cruzando el Atlántico para caminar por los campos de batalla donde una vez luchó mi padre. Enfermera militar. Cuerpo de enfermería del ejército. Uniformes de color caqui azul oliva.

Entonces la guerra terminó. Esta foto a continuación. Soy yo en París. 1945. Finales de la primavera. Flores que solían vender en la rue de Lyon. Su puerta con el timbre que me hizo reír, lo escucho. Este hedor pútrido del canal vecino, puedo olerlo. Los panes que me horneó con guisantes sin cáscara, los llamó Pan de guisantes. Puedo probarlo Y la forma en que me miró cuando me acerqué a la panadería de su familia y llamé a esa campana de vaca y pedí otro Pan de Guisantes y la señal secreta que solo él y yo compartimos. Lo apreciaba mucho. El nicho donde nos encontramos bajo las almohadas de lilas y mi nombre lo pronunció tan divertido. Aghee-Adnah! Me hizo sonreir. Las cartas que nos escribimos con esas curvas extrañas que puso sobre las vocales hicieron que su escritura fuera tan especial. Y luego, nuestros sueños. Nuestros divertidos sueños que se arremolinaban en el aire, bailaban en las torres del monasterio, antes de dispersarse en el cielo de la laguna. "

Ella está mirando el gran reloj al otro lado de la habitación. No funciona, lo sabe, pero los viejos reflejos son difíciles de romper. Ella tose y sus ecos huecos juegan al loro con ella.

"1947. La foto de arriba a la derecha. Regreso a este departamento después de tres años de ausencia. Como una piedra arrojada al aire. Regresé para despedirme de mamá. Se suponía que este tumor que encontraron en su cráneo la mantendría con vida durante solo un mes, suficiente para que yo volviera y la acostara a descansar. Ella vivió dos años. Solo éramos nosotros dos en este departamento, yo y su tumor. Compartimos nuestros días en esta habitación, a veces bajando las escaleras y brillando bajo la fuente del jardín. Yo leyendo Tumor asintiendo y pidiendo liberación. Me negué a conceder uno. El tumor entendió y obedeció. Hablé sobre la apatía en sus ojos y el tumor. El agua de la fuente a veces salpicaba mosquitos muertos en su túnica gris. Los limpié. De vez en cuando, intentaba hablar, pero solo sonaba como un croar seguido de una tos jadeante y una baba. Mi regreso a casa de un mes se convirtió en dos años, que luego se convirtieron en una vida. Me quedé con ella todo este tiempo, y me quedé cuando murió, y me quedé después de eso.

"1959. Esta foto ahí, sí. Grasa y amarilla. La última foto mía. La última foto de este edificio mientras aún estaba vivo. Hace unos años, logré comprar el edificio a los propietarios anteriores por un precio muy barato. Querían venderlo rápidamente y, francamente, nadie estaba interesado en comprar una vieja casa decrépita. Nadie más que yo. Poco a poco, todos los residentes se han mudado. Puedes ver la casa en el fondo en esta foto, solo nuestra ventana está iluminada, otras, oscuras. Como un péndulo eterno, seguí siendo el único corazón palpitante de la casa. "

Los ecos huecos de la habitación tosen más fuerte, transformando el espacio agonizante en una recopilación de explosiones silbantes. Ella juega loro con ellos.

Siento el final

"Niño. Acércate. Más cerca. Más cerca".

Se quita el velo de satén de la cara y mira fijamente el vacío de la habitación por un momento con recuerdos que se enrollan como bobinas de humo blanco y luego se dirigen hacia mí. Los atrapo a todos. Solo me deslizo sobre él. Permeo sus recuerdos. Soy un bebé lleno de pompas de jabón.

Sus últimos pensamientos vibran como el barítono final del gran reloj, creciendo en sus últimos tics en cámara lenta. Lo escucho

Tiempo: juega con notas musicales en sus rostros, salta entre las olas en las conchas resecas de sus labios, juega con la cresta de sus arrugas y luego se arremolina con silbidos suspiros.

Yo vengo. Me estoy acercando Más cerca. Más cerca.

Hasta que mis rizos se conviertan en los suyos. Hasta que mi cuerpo joven y el de ella se vuelvan uno. Su voz, su rostro y esta apatía vacía en sus ojos se transforman en una curiosidad infantil. Las flores florecientes pavimentaban la piel encantada como una cálida lluvia de primavera después de un invierno seco. El mundo es nuevo otra vez.

La casa toma su último aliento y muere. La cabeza de la anciana descansa sobre la silla. Mueren juntos, y la mota de luz flota lentamente de su pecho hacia mí.

Extiendo la mano y la agarro. El grano de luz, lo mismo que tú, el intruso, viste hace unos momentos detrás de la puerta. La misma luz que encendió tu curiosidad y te hizo elevarte por encima de las puertas a través del brumoso jardín, bajando por el camino bifurcado a las escaleras arriba del apartamento al otro lado de la puerta. Pasillo a esta misma habitación. Solo para no encontrar nada aquí.

Para entonces, ya me habré ido. Ya habré dicho adiós a la casa muerta, separada del jardín y las puertas y enebros con agujas y la fuente abandonada.

Estoy en la puerta ahora. Felizmente camino por la calle hacia el mercado camino a una nueva vida. Estoy listo para vivir de nuevo. Estoy vivo.

Me llamo Ariane Tengo seis o siete años.