Los Buitres – Creepypasta

30 de marzo Los buitres

¿Necesita una limpieza de la escena del crimen? ¿Qué tal limpiar la escena del crimen en la casa de un acaparador?

Bueno, los problemas de libre mercado encuentran soluciones de libre mercado. Solo tiene sentido que termine con César. Supongo que podría llamarme presidente y vicepresidente de César, pero estos son títulos bastante prestigiosos dada la naturaleza de nuestro negocio. No somos ejecutivos. Tampoco estamos muy orgullosos de ensuciarnos las manos.

Era estrictamente una limpieza de la escena del crimen antes de que César y yo uniéramos fuerzas. Con muertes violentas en un nivel relativamente bajo, mi trabajo ha sido más fácil que nunca. Durante días era raro sacar cerebros de los techos de estuco, blanquear la lechada ensangrentada y pelar la piel humana debajo de los trenes del metro. Las muertes naturales eran bastante comunes, pero pasar el rato en el lecho de muerte de la abuela en el basurero apenas era un día de trabajo.

César era un "técnico higiénico", aunque también responde al "hombre de la basura", "la mierda de la pala" y "Oye, chico, no puedes tirar esto aquí". Al meter ropa vieja y sucia en la bolsa de un emprendedor mientras limpiaba quién sabe qué peligro biológico del piso de una fiesta de muerte geriátrica, reflexionamos sobre la frecuencia nos conocimos ¿Por qué no combinar fuerzas? – éramos como dos guisantes en una vaina, después de todo. Pero como "The Peas" era un nombre demasiado lindo, decidimos llamarnos "The Buzzards". Cadáveres, desechos tóxicos o simplemente su viejo sofá; si lo necesitas, César y yo trataremos de hacerlo realidad. Los buitres se llevan toda la carroña, no hay trabajo demasiado grande o demasiado pequeño.

Bueno, mirando hacia atrás, tal vez no debería haber dicho "no hay trabajo demasiado grande". No es que no aprecie nuestro pequeño lugar especial en el Rolodex del jefe de policía, pero estas basura deben burlarse del vecindario. Claro, somos los hombres para el trabajo, pero nos enviaron al infierno, y seguramente lo saben. Algunos coleccionistas mantienen docenas de gatos. Algunos coleccionistas guardan décadas de periódicos. Algunos acumuladores guardan baldes de sus propios desechos corporales. Helen Waltman – ella mantuvo todo.

Era una antigua casa del cabo en las afueras de Orange Oaks. Espaciado lejos de los vecinos, ya que las casas mismas sabían cómo mantenerse alejadas de él. El olor nos golpeó a cien metros de distancia con las ventanas cerradas; una especie de podredumbre vil fusionada con un repulsivo sabor a muerte. El lugar estaba allí como una lápida blanca sucia envuelta en cinta de la escena del crimen. No se ha cometido ningún delito real, per se, pero tenía Fue una muerte. Resultó que la puerta de atrás había sido inaccesible durante años. Una vez que el tesoro se volvió tan prolífico que se derrumbó en la puerta principal, simplemente no había salida para una anciana. Helen Waltman fue enterrada.

Apoyé el camión volquete lo más cerca posible de la casa. Salimos y nos adaptamos, tratando de contener la respiración hasta que nos pusimos las máscaras. Si hubiera sabido que iba a ser tan malo, habría estado completamente preparado antes de llegar a la línea del condado. De pie en el porche delantero, podía escuchar la biomasa viva más allá de la puerta. César y yo nos detuvimos y nos miramos. Estaba claro que estábamos en una situación difícil.

"Es un mal olor allí, mi hermano", dijo César.

Asentí Cuando un tipo como yo estaba a punto de tirar sus galletas, definitivamente era una petunia madura. "¿Escuchaste eso?"

"¿Escuchar qué?" Preguntó César

"Malditas cucarachas".

"Siempre hay putas cucarachas, mi hermano".

Pero él sabía de dónde venía. Hay diferentes niveles de problemas de errores. Este puede diagnosticar antes de abrir la puerta. Fue terminal.

César me dio un tiro amistoso en el brazo. "Hermano, de donde vengo, las cucarachas tienen alas".

"Sí, bueno, soy de Nueva Jersey".

La puerta se abrió con una liberación casi bajo presión apestosa. Instintivamente, nos alejamos como para dejar que se disipe. Un gesto inútil. Lo miré y él me miró a mí; silenciosamente desafiándose unos a otros para entrar primero.

"¿Vas primero, hermano?"

Por supuesto que si. Siempre entro primero. Supongo que es por mí como presidente y todo. Reajusté mi respirador y miré adentro. Parecía la entrada a una cueva. Quedan dos palas en el suelo; presumiblemente los que los policías usaron para desenterrar a Helen Waltman. Cruzo el umbral y me desvío para evitar las pilas de basura. Pasé el esfínter de una entrada, vi una cadena que colgaba del techo y la tiré. Una vieja luz amarillenta iluminó el tesoro. Las cucarachas cayeron en cascada por las paredes, desapareciendo en las montañas de tierra. A mis pies yacía lo que quedaba de la mujer. Los policías afortunados, novatos, sin duda, habían tenido la amabilidad de retirar el cuerpo, pero la silueta de carne derretida manchaba las tablas como una macabra línea de tiza. No soy un experto en medicina forense, pero está bastante claro que ella había estado allí por un tiempo antes de que aparecieran los policías. También está claro que ella estaba desaparecida en el departamento de amigos y familiares.

Miré a mi alrededor. Objetos del hogar llenos de moho. Colgando con tendederos de pared a pared, colgados con escoria negra sin nombre. Las sombras se balancean con la bombilla colgando libremente. Arrastrándose con insectos. Compostaje en su propio calor. Lo dije antes, y tal vez lo dije en serio cada vez, pero nunca lo dije tan sinceramente:

"Es lo peor que he visto".

César daba vueltas en círculos, sumergiéndose antes de que el trabajo comenzara. "¿Cómo funciona eso? producirse¿mi hermano? Piensas que la perra cambiaría sus formas en algún momento, ¿verdad? "

Sacudí mi cabeza. “La gente no cambia. Te pasas la vida tratando de luchar contra quien eres, pero al final … "

"Sí, supongo que nadie sabe mejor que tú", dijo.

Tiene razón. Limpia suficientes suicidios innecesarios y pregúntate qué les llevó tanto tiempo. Nadie salta de un edificio la primera vez que se le viene a la mente. Nadie se traga una botella de barbitúricos en el servicio de conducción CVS. Nadie jala un gatillo de diez libras por capricho. La mayoría de las personas están diseñadas para preservar sus vidas a toda costa. Otros parecen programados para autodestruirse; es solo una cuestión de cuánto tiempo pueden combatirlo. ¿Dieciocho años? ¿Veinticinco años? Sesenta y cinco años, en el caso de Helen.

"Si tuviera que adivinar", le dije a César, "diría que Helen Waltman estuvo jodida desde el primer día".

"Muy bien, mi hermano. Y supongo que ahora estamos jodidos también. "

Jodido de hecho. Ya había varias cucarachas arrastrándose sobre mis piernas. Se podría pensar por mi línea de trabajo que las cucarachas no me molestan, pero todavía me ponen la piel de gallina. Estos no son lo mismo que los errores para mí. Los insectos están vivos. Las cucarachas son no muertas.

Pisoteé un pie, luego el otro; Una estrategia que solo funciona en bichos menos insistentes. Las perchas son las que tienen hambre. Estos, los llamo.

"Bob, Dave, Charles, Ted …"

Los nombré a todos apartándolos, claramente una neurosis, pero todos tenemos nuestros mecanismos de afrontamiento, ¿verdad? Me han preguntado mil veces: ¿cómo lo haces, Steve? Toda la mugre? Toda la muerte? el cucarachas? Los grandes; aquellos que corren tus brazos y piernas y simplemente se detienen cuando encuentran un buen lugar para mirarte. Se sientan allí mirando; nada más que sus antenas móviles. Solo estoy esperando Nunca te des la vuelta. Cada gesto que hacen es conspiración. En tus ojos bebiendo de tus conductos lagrimales. O en los canales auditivos, para colgar del tímpano y mordisquear la preciosa cera. He visto videos de doctores buscando estas criaturas en la cabeza de sus anfitriones; pieza por pieza del mal, como un aborto grave. Entonces, ¿cómo puedo sumergirme sin perder la cabeza? No me asusto. No estoy tratando de aplastarlos a todos. Yo los nombro. Los trato con respeto inusual y espero lo mismo a cambio.

"Estás loco", dijo César.

"¿Cuántas bolsas traes?"

"No es suficiente, hermano. Tal vez quince docenas. "

"Bueno … vamos por ellos".

Nos dimos vuelta para irnos. En el camino a la puerta, mi mirada captó la esquina de un marco de fotos en la pared, en su mayoría oscurecido por la basura. Un marco de fotos. La idea de que Helen estaba colgando una foto allí era tan extraña que simplemente tenía para ver de qué se trataba. Saqué la foto desordenada y la llevé afuera conmigo. A la luz del día, vi que no era en absoluto una imagen, sino un artículo periodístico enmarcado. Era casi imposible leer a través de las vidrieras llenas de moho, pero lo entendí bien:

NARANJA ROBLE CASA FUEGO RECLAMACIÓN DOS

Abajo había una imagen desvaída de una casa quemada rodeada de camiones de bomberos. La impresión más pequeña era ilegible, pero el título me dio la esencia.

"¿Qué tienes ahí?" Preguntó César.

“El marco estaba colgado en la pared. Solo curiosidad por ver lo que la señora Waltman consideraba decoración. "

César se echó a reír. "¿Y qué es eso?"

Le mostré a César el artículo enmarcado. Entrecerró los ojos para distinguir la huella del molde. "Mierda, hermano. ¿Quién registra artículos como este? "

Me encojo de hombros. "He visto personas que respaldan recortes de periódicos, pero generalmente son para ocasiones felices".

"Joder, sí, hombre. ¿Sabes quién salva esa mierda así? Asesinos en serie ".

"¿Crees que Helen fue una asesina en serie?"

"Quizás un pirómano, mi hermano. Probablemente incendió esta casa. "

Me devolvió el marco. "Tal vez tienes razón. Bastante aterrador".

"Esta perra también nos está quemando", dijo César, sacando una caja de bolsas de contratista de la parte trasera del camión.

* * * * * *

Unas pocas docenas de bolsas de sesenta galones más tarde, y apenas hicimos mella. La vieja Helene había sido bastante coleccionista.

Una vez que ha desenterrado la podredumbre orgánica, desde cáscaras de plátano viejas hasta periódicos podridos, comienza a notar patrones aquí y allá. Una caja de muñecas de porcelana y peluches. Un conjunto de decoraciones navideñas en una caja de cartón etiquetada. Hay una especie de subtexto para estas cosas que me incomoda. Cosas que no solo tenía que no tirar, pero valorado como parte de algo significativo. En el caso de los muertos, era mejor dejar de lado el significado. A lo largo de los años, he aprendido a tratar de separar la destrucción de la humanidad a continuación. Cualquier cosa que amenace esta separación es una amenaza para mi comodidad existencial. Es mejor compartimentar tanto como sea posible.

He limpiado los restos de un cementerio durante mi carrera; escenas de violencia cataclísmica en silenciosa desesperación. Los malos fueron lo suficientemente groseros como para ser … bueno … asquerosos. Pero había otros demasiado oscuros para ser cancelados como una película de terror o la portada de una revista Fangoria. El mas tranquilo. Algunos habían tenido dolor durante tanto tiempo que ni siquiera podían oler. Solo el olor agrio de la médula vieja y los restos podridos de un ecosistema en falla que se arrastra a lo largo de las paredes. Como las ruinas de una civilización caída. Puede que estos no sean los casos más desagradables, pero sin duda son los más tristes. No solo estas personas murieron solas; se pudrieron sin ser notados. Habían sido olvidados mucho antes de que se fueran. No puedes estar más solo que esto.

A veces, cuando la gente normal toma su descanso para almorzar, me encuentro con otro artículo periodístico enmarcado. Después de nombrar cortésmente y limpiar las cucarachas, leí el título:

EL SERVICIO WALTMAN SE REALIZARÁ ESTE MIÉRCOLES

Abajo, la misma imagen de la escena del incendio. Pensé en tirarlo a la basura y olvidarlo, pero mi sistema de compartimentación estaba defectuoso. Además, tenía un poco de curiosidad.

Tomé el marco de fotos a la luz del día y entrecerré los ojos para entender lo que podía del artículo:

… sobrevivió a su hija, Helen, de 7 años, quien … Vistas Hogar para huérfanos. Servicios para Mary y Theodore Waltman… miércoles 7 de abril^e, en el Woods Memorial …

Bueno, eso explica el primer artículo, pensé. Sus padres murieron en el incendio; Por eso había sido tan importante para ella. Y tener siete años en ese momento, prácticamente la descalificó de ser un pirómano.

Tiré el artículo enmarcado por la parte trasera del camión y me di vuelta hacia la casa. Algo me vino a la mente: este sucedió si ninguno este ¿ha llegado? Hubiera arrancado a Helen como condenada al fracaso desde el primer día; Más Pensé que estas personas estaban condenadas a mimarse. Tal vez fue solo mi compartimentación lo que habló.

Encontré a César en lo que debe haber sido el comedor; Sin duda la habitación más bioactiva de la casa. Estaba balanceando una pala de tierra plagada de moscas en su camino hacia un tambor. En el costado colgaba una cola de gato picante y viscosa. Esperaba que nos encontraríamos mucho.

"Tenemos gatos", dijo César.

"Entonces esta señora," comencé. "Sus padres murieron en este incendio a la edad de siete años. Ella terminó en un orfanato. "

"¿Qué, encontraste más artículos?"

"Si"

César derribó la pala y arrojó el cuerpo del gato muerto al tambor. Un enjambre de moscas enojadas abandonó el barco. "La perra siempre pudo haberlo hecho", dice.

"¿A las siete?"

"Quién demonios sabe, hermano. ¿Por qué me estás diciendo?

"Oye, creo que deberías haberlo sabido. Tal vez se lo debo a Helen, ya que ya has empañado su memoria y todo. "

"yo manchado su memoria? "Hizo un gesto obvio en la habitación." Hermano, ni siquiera sé lo que significa ensuciar, pero estoy casi seguro de que ella hizo esta mierda ".

"Es suficiente. Solo pensé en contarte las últimas novedades. Siempre me ha gustado un buen misterio".

César cavó con la pala e inmediatamente recogió otro gato. La mitad de otra, de todos modos: bisecó el abdomen, goteó los intestinos y la putrefacción.

"Este gato está contaminado, mi hermano".

¿Me reí? "Sí, supongo que sí".

* * * * * *

Siete docenas de bolsas en él, y había pasado a capas más profundas de podredumbre. He conocido a mis propios gatos; Ni uno entre los vivos. Parcialmente comido, algunos. Las extremidades adelgazadas y desarticuladas se desprenden al más leve tirón. Agarré uno por la cola, pero la piel se resbaló del hueso. Las cucarachas habían anidado profundamente en la masa y se apresuraron a encontrar huecos más oscuros cuando los descubrí. Más de todos modos, a los demás, los llamé y los rechacé. Algunos eran del tamaño de un centavo. Otros eran del tamaño de dólares de plata. Los grandes fueron los peores. Parecían haber evolucionado por encima de sus subordinados; horrible sensibilidad en sus temblorosas antenas.

Tom, Dan, Pete, Brian …

A continuación, encontré mis primeros muebles. Una otomana, tan comida con insectos y empapada en sangre, el patrón original de la tela era indistinguible. Unas bolsas más tarde revelaron el sofá, un cementerio de gatos muertos. Gatos rellenos entre cojines; derretido en el relleno. Docenas de ellos, algunos reducidos a hueso y piel seca. Otros en varios estados de descomposición.

Finalmente, encontré un cofre de madera con un candado. Una cosa curiosa; No pude evitar preguntarme qué, con el resto de la casa como era, a un acumulador de esta magnitud le gustaría mantenerlo en un lugar relativamente seguro. No debería haberme importado; no me importaría pero como había visto esta noticia enmarcada, estaría más involucrado en este misterio de lo que debería haberlo hecho. No había seguido mi propio consejo profesional, y ahora me hacía la misma pregunta que César:

¿Cómo sucede, mi hermano?

Apunté la hoja de la pala donde el cerrojo se unía con el cuerpo de la cerradura y la bajé. Después de tres golpes, el cerrojo se separó. Saqué la cerradura y abrí la tapa.

Dentro del cofre había un viejo álbum de fotos. Lo saqué y comencé a pasar las páginas. Escenas de una familia feliz. Reconocí una casa igual que la ilustrada en los recortes de periódico. Fotos de la niña Hélène. Sus padres, Mary y Theodore. Su padre la empuja en un columpio. Ayuda a su madre a preparar la comida en la cocina. Fotos de Polaroid con las fechas indicadas a continuación. En algún lugar en el medio del álbum, las imágenes se detienen de repente. La última fecha fue marzo de 1952: una foto de Hélène, con los labios fruncidos sobre las siete velas de su pastel de cumpleaños. Las páginas después de eso estaban todas en blanco.

Cerré el álbum de fotos y me quedé allí por un minuto. Normalmente, lo tiraba en la bolsa con el resto de la basura, pero no podía hacerlo. Puse el álbum nuevamente en el cofre y cerré la portada. Desde la otra habitación, escuché a César maldecir.

"Esta perra loca, mi hermano. Como incluso producirse? "

* * * * * *

A media tarde, estaba claro que iba a durar tres días. Más de ciento sesenta galones de bolsas de basura estaban apiladas en el camión de basura, e iba a cargar varias cargas antes de que el equipo de demolición se acercara a este lugar.

Todavía estaba royendo la sala de estar y César en el comedor. Habiendo hecho una notable brecha en el desorden, las cucarachas parecían perder confianza. Sin embargo, aún quedaba un largo camino por recorrer.

"Maldición", escuché desde el comedor. Un poco más agudo que el típico coro César.

"¿Estás bien allí?" Dime que no te cortaron. "

"No, hermano, yo solo …"

Un accidente. No es el típico choque de basura en un basurero, sino un ruido más fuerte; Un gran desplazamiento de basura, como una carga inestable en un camión.

"¿Estás bien ahí, hombre?"

"¡Joder, mi hermano!"

Otro cambio Otro choque.

Dejé caer la pala y comencé a pelear en los montones de basura. "¿César?"

"¡Ayuda, hermano!"

Estaba casi allí cuando otro choque provocó que César volviera a volar por el pasillo. Aterrizó su espalda contra la puerta de un armario, rompiendo listones de madera.

"¿Qué pasó, hombre?"

Había una expresión de horror en su rostro. Señaló el comedor.

Una masa de basura negra salió de la puerta. No era un montón que se derrumbaba como esperaba, sino una silueta; una enorme figura humana, pero no humana en absoluto. Una criatura Una masa de excrementos, cargada de gatos podridos, huesos de pollo, empaques de comida rápida. Un golem de caca compactado.

"¿Qué demonios es esto?"

El golem avanzó hacia él. Agarré su traje y lo saqué del pasillo. Aterrizamos contra un montón de basura, nos apresuramos a superarlo.

"¡Estamos saliendo de aquí, hermano!"

El golem ruge, llenando la habitación de descomposición. Nos dirigimos a la puerta, pero mi pie golpeó algo resbaladizo y salió de debajo de mí. César y yo chocamos y caímos con fuerza. Nos apresuramos a levantarnos, pero el golem derribó un enorme brazo a través de los montones de basura, rociando basura, cucarachas y materia orgánica en descomposición en todas partes. Algo pesado golpeó a César y cayó de rodillas.

"¡César!"

El golem se acercaba. Con los brazos extendidos, arado la pila, recogiendo basura como una ola de refuerzo.

"¡César, levántate!"

Otro rugido, y los dos fuimos derribados por un muro de tierra. Sentí la presión contra mi pecho, sentí mis pies levantarse del suelo. Aparté la cara y escupí algo sucio en la boca.

"César …"

No lo he visto Estaba completamente enterrado.

"¡César!"

El golem se estaba cerrando. La pila de basura temblaba a cada paso. Luché por liberar mis brazos, logré separar uno, comencé a recuperar los desechos donde pensé que la cabeza de César podría ser enterrada. Fue difícil respirar; El peso de la basura era abrumador.

El golem ruge de nuevo; un calor renovado y hedor. Agitó un brazo, destripó el montón de basura y me tiró al suelo. Giré la cabeza y vi a César acostado. No se movió. El golem estaba parado sobre nosotros. A lo largo de sus piernas de mierda comprimida fluye el mismo líquido maloliente; un hedor que presidía el tesoro. Estaba de pie en la silueta manchada donde los policías habían encontrado el cuerpo de Helen Waltman.

Empujé mis nalgas y mis codos lejos. Dolor punzante que hablaba de una clavícula rota. Las cucarachas se arrastraron en mis manos, pero ese era el menor de mis problemas ahora.

El golem ruge. Mierda líquida caía en cascada por sus brazos y piernas. Se inclinó y agarró a César, sin esfuerzo lo levantó en el aire y lo arrojó al otro lado de la habitación. Golpeó la pared y rodó sobre el sofá del gato muerto, con la cabeza colgando en un ángulo extraño. Luché por levantarme, pero un dolor punzante en la pierna me envió de vuelta al suelo.

Mi rodilla, maldita sea.

Empujé hacia atrás hasta que mi espalda estuvo contra una pared de basura. La puerta principal estaba bloqueada. Las ventanas estaban bloqueadas. El pasillo estaba bloqueado. César estaba inconsciente, tal vez incluso muerto. Y estuve allí con este monstruo. Mírame con sus ojos inexistentes. Viniendo hacia mí con los brazos extendidos, listos para …

"Helen …"

El golem ralentiza su acercamiento. Se detuvo a menos de seis pies el uno del otro.

No me lo podía creer. ¿Era esto realmente Helen? No sabía si se me ocurrió esta idea, o simplemente la llamé por capricho, de la misma manera que las cucarachas. Tal vez por instinto, había hecho las dos cosas.

"Sé lo que te pasó, Helen. Conozco el fuego Sobre tus padres. Fue una cosa terrible … "

El golem no se movió, pero no había otra forma de leer su expresión.

Hablar… Sigue hablando …

"Lo perdiste todo, Helen. Cuando tenías siete años. Lo había perdido todo y tenía miedo de no perder nada más. Entonces te quedaste con todo. Entiendo, Helen. No fue tu culpa. "

El golem todavía era como una estatua, brillando con cucarachas mientras escuchaba. ¿Realmente estaría escuchando?

En el rabillo del ojo, vi el cofre al revés donde había encontrado el álbum de fotos. Tuve una idea

"Vi tu álbum, Helen. No lo tiré a la basura. Todavía está en el maletero. ¿Quieres que te lo consiga? "

Era la primera vez que el golem se había movido desde que comencé a hablar. Giró la cabeza hacia el arcón. Algo en su lenguaje corporal me dijo que sí, que iba a conseguir el álbum.

Dolorosamente, me levanté. Cojeé hasta el arcón y agarré el álbum. Cuando volví al golem, a Helen, tenía las manos extendidas. Las manos húmedas y pegajosas del tamaño de tapacubos. Mueve tus dedos.

Abrí el álbum y lo puse en sus manos para que ella pudiera verlo. No he visto ninguna mirada en la cara; sin características en absoluto; aun así, tuve la idea de que ella lo estaba mirando. Lentamente, retrocedí.

"Entiendo que tenías miedo de perder cosas, Helen. Pero no todo vale la pena aferrarse. Tus recuerdos Los buenos. Ellos son lo que merece esperar. "

Un momento tenso cuando el monstruo Helen levantó la vista del álbum. ¿Dije algo incorrecto? Sabía que los coleccionistas podían proteger violentamente sus asuntos; a menudo no eran razonables acerca de su enfermedad. Tratar con estas personas estaba fuera de mi alcance de práctica; Solo soy un basurero glorificado. Lo último que se me permite hacer es asesorar a los monstruos con enfermedades mentales.

Pero justo cuando me estaba preparando para el inevitable ataque, el monstruo Helene pareció relajarse. Sus ojos inexistentes se volvieron hacia el álbum de fotos. Hojeó las páginas, una tras otra, girando la cabeza hacia la izquierda y hacia la derecha para ver cada foto. Y cuando llegó a la última página, la fechada en marzo de 1952, recuerdo, dejó de pasar las páginas y se quedó allí mirándolo. Casi con ternura, puso su mano gigante y viscosa en la última página.

"Eso es lo importante, Helen", le digo. "Todo lo demás … Toda esta basura … Es hora de tirarla. No estoy tratando de quitar algo importante, Helen. Solo estoy tratando de limpiar el … ".

Él cerró de golpe el álbum, y me preparé nuevamente. Pero no hubo ataque. En cambio, abrazó el álbum contra su pecho. Abrazó el libro; Lo abrazó con fuerza contra su cuerpo sangriento y fecal. Apretando y empujando, hasta que el álbum está enterrado en su pecho; hasta que todo el álbum esté dentro de su cuerpo; empujar y extender sobre él hasta que la cubierta ya no sea visible. No me atreví a moverme.

Habiendo subsumido el álbum de fotos, el monstruo volvió su atención hacia mí. Pero algo era diferente ahora. No me sentí amenazado. El golem parecía más pequeño ahora. Mirando hacia abajo, vi el asqueroso líquido marrón arrastrando más rápido por sus piernas. Siempre más rápido El golem se estaba derritiendo. Licuefacción Con un hedor impensable, las piernas se encharcaron con agua en el suelo. Basura, huesos, tapones, cubiertos doblados, cadáveres de ratones podridos. Las pieles de gato mohosas se desprendieron, resbalando en el suelo. Los dedos de la turba cayeron de las manos, aterrizando en piscinas hinchadas de diarrea. Derretido en los muslos, el torso de Helen cayó al suelo, se hizo aún más plano a medida que la carne séptica fluía hacia las tablas. El cráneo de un animal pequeño, un anillo de plástico de seis paquetes, un viejo contenedor chino para llevar. Mierda líquida empapada como una mancha en tablones de pino, escapando con batidos y baches hasta que el golem no era más que una figura negra debajo de un montón de basura. medio digerido El golem se había ido. Helen se había ido.

Ella finalmente habría dejado caer todo.

Por un minuto o dos, no me atreví a moverme. Entonces escuché un susurro en la habitación.

"Hermano … ¿qué acaba de pasar?"

Corrí hacia él, olvidando que mi pierna estaba lesionada y la ajusté en el proceso.

"César, ¿estás bien?"

"Creo que sí. Me duele la cabeza. ¿Dónde diablos estamos?"

"¿No te acuerdas?"

De repente se dio cuenta del estado del sofá en el que estaba acostado y se levantó rápidamente. "¿Qué estás haciendo, hermano? Cet endroit est dégoûtant. Putain, sortons d'ici. "

Il ne recevait aucun argument de ma part.

* * * * * *

Vous penseriez qu'après une journée comme celle-ci, quelques gars comme moi et César repenseraient notre métier. Mais, comme je l'ai expliqué, les gens ne changent pas vraiment. Au moins plus les gens ne le font pas. Peut-être qu'Helen Waltman a changé à la fin, mais là encore, après un petit moment pour traiter tout cela, je ne suis pas sûr que tout cela soit vraiment arrivé. Il y avait suffisamment de gaz nocifs dans cette maison pour tuer quelqu'un, sans parler de déclencher une hallucination majeure. De la façon dont je le vois, nous avons eu la chance d'en sortir vivants, merdiques ou non.

César a pris une sacrée bosse ce jour-là, et ne se souvient toujours pas de ce qui s'est passé. C'est probablement arrivé quand il est tombé en arrière dans cette porte de placard. J'ai pensé à lui dire ce que j'ai vu – ce que je pense avoir vu de toute façon – mais pourquoi s'embêter? Il pense déjà que je suis fou de nommer des cafards. Si je commence à lui parler de golems de merde, il me fera probablement institutionnaliser.

Au risque de perdre du travail au commissariat, en tout cas, j'ai refusé de rentrer chez Waltman. Quoi qu'il se passe à cet endroit, ce n'était pas sûr. Je suis sûr qu'il a fallu un peu de graissage des palmiers, mais finalement, la maison a été rasée au bulldozer sans que les agences environnementales ne la regardent, et plusieurs millions de cafards se sont retrouvés sans maison.

Je conduis dans un quartier voisin un jour, quand la pensée m'est venue: je me demande ce qui se passe dans la vieille maison Waltman? Je n’ai rien d’important à faire, alors je reste à droite sur Old Creek Road et je me dirige vers Orange Oaks.

Ce n'est peut-être que mon imagination, mais quand je m'arrête devant la dalle nue qui était la maison du Waltman, je peux encore sentir un soupçon de cette puanteur. Assis là dans mon camion, les souvenirs éphémères me traversent l'esprit comme un rêve étrange. Il semble impossible que tout cela se soit vraiment produit. Il semble impossible qu’une horreur telle que celle d’Helen Waltman ait pu être assise là sur cette dalle de béton à l’air anodin.

Je l'ai mis dans le parc et j'ai traversé la pelouse, surveillant mes pieds à la recherche de cafards errants en chemin, n'en trouvant aucun. Je monte sur le porche et sur la fondation, essayant d’imaginer où j’ai initialement repéré la tache laissée par les restes d’Helen. Je me dirige vers la zone, me rappelant comment j'ai vu le monstre fondre et pénétrer dans les planches. C'est une fondation plate – pas de sous-sol dans celui-ci – alors vous pensez avec un désordre comme ça, il y aurait au moins certains preuve de ce qui s'est passé à quelques centimètres au-dessus Mais il n'y a rien.

Comme je le pensais. Le tout était une hallucination folle.

Au moment où je me tourne pour partir, quelque chose attire mon attention. Il y a un vieux coffre assis sur la pelouse, juste à côté du côté de la dalle. Je m'en souviens du nettoyage; c'est le coffre dans lequel j'ai trouvé l'album photo. Comment est-ce que ça a été oublié?

On s'en fout? Je me dis, mais comme d'habitude, ma curiosité l'emporte sur moi. Sans une bonne raison de le faire, je me dirige vers la poitrine et ouvre le couvercle.

A l'intérieur, je vois l'album photo.

Comment dans le monde…

Je prends l'album et je feuillette les pages. Ces mêmes scènes heureuses de l'enfance d'Helen Waltman. Balancer avec papa, cuisiner avec maman, des photos de la vieille maison avant qu'elle ne brûle et ne change la vie d'Helen pour toujours.

Et sur la dernière page – celle datée de mars 1952 – une énorme empreinte de main noire.

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Crédit: Geoff Sturtevant (Livres audio • Amazon • Audible • Facebook • Twitter)

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