El Instituto Strigil - Creepypasta

08 de marzo El instituto Strigil

En el centro de Vermont, tienes que conducir para llegar prácticamente a todas partes. En la escuela secundaria, una vez que tenía mi propio automóvil, construí un mapa mental de caminos buenos y malos, este lienzo gigante conectaba mi casa, mi escuela, las casas de mis amigos, mi trabajo mamá, la casa de mi padre, el trabajo de mi padre. Había un camino que solía tomar cuando tenía prisa, un camino de tierra sin mantenimiento que cruzaba una colina empinada y convertía el trayecto de una hora de mi casa a la de mi padre en cuarenta. -cinco minutos.

El verano pasado, estaba en Vermont para visitar a mi padre y pensé que sería divertido probar esta ruta, para ver cuánto había resistido mi mapa mental. veinte años de decadencia Bueno, el camino había empeorado, y el auto alquilado quedó atrapado en algunas grietas justo cuando llegué a la cima. No había barras en mi teléfono celular, así que salí a caminar. Estaba bien, pero el calor del verano parecía estar muy por encima de los árboles. Ha pasado un tiempo desde que pasé algo, así que decidí seguir caminando mientras conducía.

Después de aproximadamente un minuto, llegué a una casa grande que parecía la tercera casa de un hombre rico. No es una casa de verano, al parecer, al menos no este verano. Estaba cerrado, sin autos alrededor, y nadie respondió a mi disparo. Entonces seguí caminando.

Justo después de la cima de la colina, un camino se bifurcaba a través de los árboles, paralelo a la cresta. Un letrero de madera ha despertado un viejo recuerdo. Estaba bastante desvaído, pero aún se podía leer: "Instituto Strigil. Bienvenidos visitantes. "

Había olvidado parte de mi mapa mental después de todo. El letrero del Instituto Strigil había sido uno de mis viejos puntos de referencia, uno de esos lugares que noté cada vez que me los encontraba en el automóvil, como la extraña tienda "Guns & Clocks" entre mi casa y el El trabajo de papá, las ventanas de brujas de algunas casas. que podría haber encontrado más interesante de lo que realmente eran, o la escultura de cola de ballena de granito que vería en el camino a la oficina del dentista. Este inexplicable "Instituto" había sido una vez un hito personal, pero lo había olvidado por completo.

Me preguntaba por qué nunca me había detenido antes, apagué y vi si los visitantes eran realmente bienvenidos. Tal vez fue la misma razón por la que nunca me molesté en ir de compras a "Guns & Clocks", o tal vez porque siempre tenía hambre de conducir La casa de papá, ansioso por ir allí y comer un bocadillo. Pero ahora, no tenía hambre y no podía irme de todos modos, así que me dirigí por el pasillo para ver el lugar.

El pasillo tenía aproximadamente un cuarto de milla de largo, curvado y caído un poco, por lo que el Instituto no se podía ver desde la carretera. Cuando los árboles se abrieron y vi el lugar, me reí. El nombre era bastante grande en comparación con la realidad. El Instituto era un edificio gris en un campo inclinado de hierba alta. Había un lugar enfrente donde la hierba estaba llena de un viejo hogar en el medio. Un montón de latas de cerveza aplastadas y descoloridas yacían en cenizas polvorientas. Probablemente no había habido una fiesta allí durante años. Detrás del edificio, el campo se derrumbó bajo una masa de langostas negras. Antes de crecer, el lugar tenía que tener una vista maravillosa de la montaña Tucker, y la vista aún era correcta, alrededor de los bordes de las espinas y las ramas.

El edificio, el Instituto, supongo, era bastante especial. Tenía una forma irregular: robusta y cúbica en el centro con un ala más alta y puntiaguda a la izquierda, y el exterior era todo tablillas verticales de color gris. A veces ves edificios extraños como el de Vermont, diseñados por arquitectos que quieren que su trabajo se destaque de las antiguas granjas.

Era obvio que no había nadie allí. También es evidente que no había electricidad ni teléfono. Mi celda todavía no tenía barras. Hubo una torre de telefonía celular instalada hace unos años cerca, disfrazada de pino cómico, pero supongo que estaba en una red diferente.

La puerta principal estaba abierta unos centímetros. Entré en lo que supongo que llamarías vestíbulo. Parecía el consultorio de un médico, con sillas de vinilo ubicadas frente a un escritorio de separación. Olía a moho y hojas y claramente muchas ardillas habían vivido allí. Habían pegado fajos de hojas muertas por todas partes. El piso estaba esponjoso de una manera que me puso nervioso, una alfombra podrida en madera contrachapada. Había una pintura kitsch en una pared, un puente cubierto que podría haber sido de Thomas Kinkade, pero en lugar de manchas de luz, estaba cubierto de manchas de moho.

Tuve una sensación nauseabunda de ver en un lugar que no debería haber tenido, no solo que no debería haber estado allí porque estaba entrometiendo, más de lo que yo el lugar en sí no debería haber existido. No se supone que los edificios estén en ruinas como esta. Fue algo vergonzoso. Me enfureció, realmente no podía decir por qué y decidí robar exactamente una cosa del Instituto. La pintura era una buena opción, pero estaba seguro de que habría algo mejor en la parte posterior. Di cada paso más profundo en el edificio lentamente, sin querer caer a través de las tablas podridas para descubrir quién sabía qué.

El área detrás del escritorio estaba llena de revistas dañadas por el agua. El Instituto se suscribió a Reader’s Digest and Time. Una puerta interior se adentraba más en el Instituto. No podía dejar de pensar en este pomposo nombre y sonreírme a mí mismo. Supuse que el Instituto probablemente fue fundado por un hippie que no había entendido la extraña composición de Vermont, quien pensó que podría ser de interés para algunos productores de leche a cualquier tontería de la nueva era que vendían.

Más allá de la recepción, estaba bastante oscuro. Una pequeña luz entró por una ventana llena de hojas. Esperé a que mis ojos se ajustaran, y me alegré de haberlo hecho, porque me di cuenta de que estaba parado en un balcón con vistas a algún tipo de 39, espacio sumergido. No podía ver cuánto tiempo duró la caída, probablemente no tanto, considerando la pendiente de la colina, pero no hubiera sido divertido recostarse en un balcón podrido y descubrir el camino difícil. Olía como el peor sótano mohoso del mundo y no parecía seguro en absoluto, así que di la vuelta al balcón a la izquierda, a través de otra puerta interior y hacia lo que creía que estaba allí. ala que había visto desde afuera.

Todo el ala estaba apilada en el techo con botes de basura, cajas de leche llenas de papeles, bolsas de basura llenas de ropa o tal vez tapices, quién sabe; de todos modos, eran yardas y yardas de tela gruesa de color burdeos. El aire era sofocante. El olor era peor que el del moho, especialmente dulce pero con una nota realmente desagradable.

La habitación donde estaba era una cocina, a juzgar por el mostrador de formica y los armarios. Un gran archivador estaba sentado en el mostrador. Escrito a mano en el frente estaba "The Strigile, una excusa". Estaba empezando a sentir un dolor de estómago. Agarré el archivador y lo hojeé. Estaba lleno de páginas de una impresora matricial, un poco arrugada y moteada de marrón pero sobre todo legible. Vi algo sobre el físico Richard Feynman, quien casi me hizo romper de nuevo; Estaba obsesionado con él cuando era niño y tuve que leer su libro "Seguramente está bromeando, Sr. Feynman" media docena de veces. El archivador era mío.

Salí de allí. El aire fresco afuera era como una fiesta. Regresé al auto, terminé caminando una hora más por el camino a través del bosque hasta que crucé la frontera hacia la ciudad donde vivía mi padre, donde el camino se mantuvo y donde había otros edificios además de casas de vacaciones adicionales y locuras hippies abandonadas. . Alguien me dejó usar su teléfono y llamé a mi padre y él vino con su camioneta para ayudarme a sacar el auto alquilado de las grietas.

Han pasado unos días. Fue una visita normal. No tuve la oportunidad de mirar dentro del archivador hasta que papá se fue la última noche de mi estadía, ocupado con su nuevo hobby, el baile escocés. Salí del auto y traje el archivador. Las páginas, que todavía olían un poco dulce, expusieron toda la historia del Instituto Strigil con detalles bastante incómodos.

El fundador del Instituto, a quien llamaré "W.", asistió a la UVM a fines de la década de 1980. Estudió física y filosofía. Abandonó su programa de doctorado, pero no sus obsesiones, y vino al sur de Burlington para vivir en tierras propiedad de su familia. Cuando sus padres murieron, utilizó el dinero que heredó para construir una casa, que finalmente convirtió en el Instituto Strigil.

Aparentemente, la idea del Strigil se le ocurrió en un sueño. Solo escuchó el nombre al principio. Fue nombrado después de una herramienta utilizada en el mundo antiguo para raspar la suciedad de la piel. Después de un mes de sueños haciendo eco del nombre, soñó con una imagen del propio Strigil, y por la mañana, cuando despertó, abrió su caja de herramientas y recogió este necesitaba y construyó la cosa.

El lugar de nacimiento de José Smith, quien fundó la Iglesia Mormona sobre la base de la información de una visión, está a solo una hora del ; Instituto. Quizás W. vio algo de Smith en sí mismo. Trató de atraer a los estudiantes al Instituto para que estudiaran la teoría de Strigil, e incluso atrapó a algunos, tentando a ellos con magníficas vistas y una sala de meditación soleada y túnicas rojas para ellos. hacer que se sientan como iniciados en algo especial, pero nadie se quedó mucho tiempo hasta K. Cuando K. vino al Instituto, él y W. entendieron cómo operar El Strigil. Parecía que había un elemento humano necesario para convertir algo de un sueño en un dispositivo de trabajo. El Strigil fue alimentado por la curiosidad.

W. trató de explicar qué podía hacer el Strigil usando una metáfora que le había prestado Richard Feynman. Incluso fue tan lejos como para decir que Feynman también había soñado con el Strigil pero no se atrevió a construirlo, aunque eso no tiene sentido, creo. La metáfora de Feynman era el interior de un ladrillo, la pregunta es: ¿existe el interior de un ladrillo? Porque, por supuesto, no puedes observarlo; rompe un ladrillo por la mitad para ver su interior y solo verás dos nuevas superficies; todo lo que obtenga estará más "afuera" y no estará más cerca de ningún "adentro".

El Strigil de W. fue un dispositivo que resolvió esta paradoja, un "raspador" metafísico que podía cortar el exterior de un objeto y revelar su interior a simple vista. Una vez que el Strigil estuvo operativo, W. y K. no acordaron qué hacer a continuación. W. quería traer más estudiantes, mientras que K. se contentó con experimentar más con solo ellos dos. Finalmente, K. ganó por defecto. Su letrero dio la bienvenida a los visitantes, pero nunca llegó nadie.

Solos, rascaron los exteriores para mirar dentro de piedras, troncos, cristales, manzanas. El Strigil se calentó con su curiosidad y K. convenció a W. de que si continuaban usándolo para mirar dentro de estos objetos mundanos, podría arder antes de observar qué deja que importe Acordaron ejecutar un conjunto final de procedimientos. W. yendo primero, seguido de K., cada uno usaría el Strigil para rascar las superficies metafísicas externas de sus caras, revelando su verdadero ser.

"Funcionó", escribió W. en su disculpa. "El Strigil esculpió todo lo que no necesitábamos. El dolor y la sangre eran una ilusión. Envolvimos nuestras cabezas en sábanas para detener la sangre falsa. Felizmente ignoré el dolor falso "Si me hubiera eliminado voluntariamente la cara recientemente, ¿tendría en teoría los medios para escribir estas excusas?"

W. continuó explicando que habían tratado de registrar los resultados de sus procedimientos con una cámara Polaroid, pero que las fotos que se habían tomado también eran falsas. "No capturaron nada de la claridad que habíamos obtenido". Así que K., quien pintó en su tiempo libre, pintó un retrato de W., representando su claridad tan fielmente como pudo . W. dibujó una foto de K. pero no estaba calificado y la representación no fue satisfactoria. Entonces W. escribió que K. estaba angustiado y tomó el Strigil y las Polaroids y los dos retratos "en el contenedor". Cuando escribió Apología, W. no había hablado con K. durante varios días.

W. escribió que estaba listo para desaparecer por completo ahora que se había visto a sí mismo. Su curiosidad había sido satisfecha, escribió, y después de imprimir sus disculpas, saldría y sería uno con el paisaje. "Una excusa", concluyó, "es una explicación per se; eso no significa que lo siento. No creo que puedas o debas disculparte por lo que sucede en un sueño. "

Escuché que la camioneta de papá entró en su camino de entrada y guardó el archivador. Nos hizo filetes, comprados a muy bajo costo como "gerente especial" de Shaw. Cuando me fui a la cama esa noche en el ático donde dormí en mi adolescencia, visitando a papá en el fin de semana alternativo, pensé en lo que W. había involucrado en su excusas. Había un lugar que no había visto en el Instituto, quizás el lugar más interesante.

Así que me detuve en el Instituto en el camino de regreso al aeropuerto de Manchester al día siguiente. Hacía más calor que el día de mi primera visita y el campo debajo del edificio gris del Instituto estaba lleno de insectos. Empujé la hierba hasta el borde de los árboles, buscando lo que W. podría haber querido decir con el "contenedor". Estaba claro cuando lo encontré: un remolque, quizás perteneciente a un camión de dieciocho ruedas, instalado en bloques de concreto y ubicado en los árboles.

La puerta de atrás estaba cerrada. Lo forcé a abrir. Apestaba por dentro, incluso peor que en casa. Todo estaba borroso y, por supuesto, estaba oscuro. Mi teléfono celular no tenía barras, pero su modo de linterna funcionaba, así que volví al contenedor, frente a cajas llenas de tela de color burdeos, frente a montones de ropa gruesa cosida del material.

Encontré un saco de dormir en el fondo del contenedor. Un viejo cadáver yacía dentro. La carne se había podrido, dejando solo huesos dentro de una túnica manchada. El cráneo estaba envuelto en una sábana sucia. Era K., supongo. Algunas piezas de fotografías rasgadas estaban cerca de la bolsa. Traté de juntarlos durante unos minutos, pero realmente no tuve que terminar el rompecabezas para ver de qué estaban hechas las fotos: dos hombres con piel y carne raspados de sus cráneos, globos oculares inundados de sangre mirando a la cámara.

El boceto de W. de K. estaba allí, una forma humana cuya cara estaba llena de pequeños garabatos dentados como si pudieras garabatear en una reunión aburrida en el trabajo. El retrato de K. de W. fue mucho más elaborado. W. llevaba una túnica roja oscura, y su rostro se había abierto como las portadas de un libro, revelando lo que K. vio en la cabeza de W., remolinos de colores como una nebulosa absorbida por una agujero negro o un montón de orquídeas todas mezcladas o una espiral de volantes y frondas que brillan como una masa de anémonas de mar.

El Strigil también estaba allí. Era risible, claramente el trabajo de alguien seriamente perturbado. El asa era de plástico grueso de color beige. Parecía el receptor de un viejo teléfono rotatorio que había sido cortado por la mitad con una sierra para metales. En un extremo había una gran toma de corriente, en el otro una cuchilla de metal curvada como una bocina. Los alambres de cobre habían sido enrollados en pequeños paquetes y pegados a la base de la cuchilla, bajando hacia el mango. Las obras fueron selladas con manchas de calafateo. Sin embargo, tenía un buen peso en la mano. El Strigil en sí era obviamente un mejor recuerdo que la Disculpa. En el camino de regreso, me encontré con otro esqueleto con un vestido rojo escondido en la hierba profunda. Supongo que fue W.

Llegué al aeropuerto y dejé bien el auto. Esperaba que la TSA confiscara el Strigil, pero tal vez parecía algo más en mi equipaje, o nada en absoluto. Cuando volví a Nashville, lo enchufé. Esperaba que no funcionara, pero zumbó y pude sentir que temblaba en mi mano.

Mi curiosidad ardía como un fuego de mantillo. Miré dentro de las piedras, troncos, cristales, manzanas. Todavía me ocultan muchas verdades, pero espero que ya no sea así.

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de crédito: Caleb Wilson (gorjeo • Amazon • Reddit)

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