Viento frío, tierra fría - Creepypasta

06 abr Viento frio, tierra fria

"Con poca evidencia de su inocencia, se espera que lo ahorquen el lunes siguiente por cargos de traición militar y asesinato ... en cuanto a la condición y el paradero del soldado Oswald Arthur Crane, aún se desconocen. "
- General George Crook (1877)

Esta es la verdad, señor.

La pólvora y las manchas de hollín se adhieren a la grasa de mi mandíbula. Alguien toca el clarín y alguien tira. No soy yo, pero mi nombre aparece en la pizarra. Veo la pintura en sus caras que debe parecerse extrañamente a la turbia ceniza que sopla en mis mejillas, y siento azufre en el doloroso viento. Alguien me llama, arroja una bolsa pesada en mi mano antes de lanzar otra descarga de cañones. Tal vez Rudolph, pero luchando con mis nervios vacilantes, me las arreglo para dejar caer la bolsa cuando empiezo a tantear con la gorra que había estado atascada casi al ras del borde de la bolsa. El polvo plateado cae del bolsillo cuando toca el suelo. El corcho rueda en un charco poco profundo y se balancea por un momento como una goleta tratando de pararse en un pequeño océano.

¿Qué lo mantuvo allí?

¿Qué regla de nuestro buen Dios diseñó tal cosa: flotar? Oswald siempre ha dicho que no hay Dios. Dijo que todo es químico, solo acción y reacción. No sé si estoy de acuerdo, especialmente después de esa noche, señor.

Hace unas horas, Oswald y yo estábamos sentados en nuestra tienda, fumando tabaco que, según él, provenía de su padre en Kentucky. Él dice que nunca ha podido encontrar algo que valga la pena para llenar su pipa aquí en Wyoming. No sabía; No me gustaba fumar en pipa. Siempre viene a mis ojos, y él se rió cuando comenzaron a ser inteligentes. Pero Oswald era un buen hombre. Él tiene ese chicle y una mandíbula sólida que le permite salirse con la suya con cosas que la mayoría de la gente no puede, como su negativa a abrocharse el cuello del uniforme.

"Te ahoga". ¡No puedes matar a un salvaje si tu camisa terminada te mató primero! "

Así que sopla esos grandes pedazos de humo en mi cara mientras trato de almorzar, y me cuenta sobre el momento en que una tortuga mordedora muerde su dedo medio. Menea el nudo sobre el cuenco humeante que tengo en mis manos, actuando como si estuviera revolviendo mi avena con él. Lo llamo en su gran historia como siempre lo hago. Le digo: "La semana pasada, te escuché decir que era una zarigüeya", pero él se ríe y sigue yendo por mi plato. Ya ves, Oswald tiene esa risa, del tipo que le sube por la nariz y lo hace silbar. Es extraño, y puedes escucharlo desde una milla de distancia. Seguía riéndose. Pero al Cuervo no le gusta mucho y el Shoshone lo odia. Los pisotea como el general Crook, llamándolos cosas como "duerme con tu trasero" y otros. A pesar de todo esto, él y yo nos las arreglamos para hacernos amigos de este Cuervo que se llama Snowbird, tiene esa gran trenza en el pelo y una barbilla puntiaguda que podría cortar el cristal. Se sienta con nosotros alrededor de nuestro fuego, sonriendo cada vez que Oswald comienza a meterme en problemas, pero Snowbird no ha sido él mismo desde que cruzamos el río Goose. Continúa frotando la suciedad en sus manos y mordiéndose el labio, y de vez en cuando cierra los ojos muy en serio y deja escapar un profundo suspiro.

"Es mejor comer algo, de lo contrario te saldrán las costillas", dijo Oswald, finalmente dejándome terminar mi comida.

Snowbird asiente con la cabeza: "Ya lo hice una vez. Antes de Rosebud Creek. "

Oswald no parece creerlo, y pone a su jaeger más apretado debajo de sus piernas, "Esto no es asunto mío de todos modos, pero estos Cuervos se comerán toda tu semilla 39 pájaro si no llegas allí primero ". Oswald se ríe y me da su pipa mientras toma un puñado de agua de nuestro frasco para beber. Satisfecho, se arroja de espaldas con un barrido de bigote, y Snowbird y yo lo seguimos.

Por un momento, nos acostamos bajo las nubes de otoño, observando las últimas hojas que salen de los robles. Wyoming está tranquilo en el otoño, especialmente en los últimos meses, ya ves. Había ido a la escuela, pero siempre me gustaba hacer preguntas a los Snowbirds sobre el bosque y otras cosas. Era más astuto que cualquier maestro que haya conocido, y desde Bighorn me había enseñado en Oswald cómo encontrar hongos y ruibarbo, cómo escuchar pájaros en caso de problema, cómo transformar el bosque en un lugar que no era tan extraño. También amaba el otoño. Snowbird dice que el otoño nos recuerda que debemos estar agradecidos por lo que tenemos, antes de que se pierda, y que la primavera nos recuerda tener esperanza para cosas que vuelven a nosotros. Snowbird es solo un niño, pero a veces sale con cosas que te harán girar la cabeza. Es un niño realmente brillante.

Oigo a Snowbird a mi lado, crujiendo con un montón de hojas. Levanta uno, tan grande como mi cara, y frunce el ceño. Está podrido, tiene bolsillos y suciedad negra. Ahora estoy dentro de mi jaeger, puse mi cuenco vacío en mi pecho y revisé el pequeño artefacto Snowbird. Giro la sábana entre mis dedos como un zootropo que tienen los niños de la ciudad.

"Infección", dice, y le pregunto qué tipo de infección. "No sé. No me gustan estos bosques. El viejo Cheyenne dice que el malvado Baaxpée vive aquí. Son espíritus sin hogar. El viejo Cheyenne dice que las personas se pierden en estos bosques, nunca regresen "Lleva su mano al búho de madera que siempre ha atado alrededor de su cuello: su" Xapáaliia ".

En este punto, Oswald sale de su bolso, tirando su mano para silenciarnos. Olfatea con las fosas nasales hinchadas, "¿Sientes eso?" No decimos nada, pero él tiene esa expresión en su rostro. "Algo no huele bien". Snowbird y yo intentamos calladamente sentir lo que ha atrapado. Snowbird está de pie, agazapado como un león. "¡Sé que ese olor ... huele a ... como ... un barril de vapor caliente lleno de mierda de toro!" Y vuelve a ponerse en forma, rodando y gritando como un alma en pena. Habría continuado todo el día si no hubiera rodado sobre su pipa y casi quemado su bolsa con ella dentro. Sin embargo, Snowbird no se ríe, y no sé quién lo seguirá. Oswald comprueba que no hay agujeros en su bolso, se limpia los parches de hollín e intenta recuperar el aliento antes de hablar de nuevo: "Ahora sé una buena historia de fantasmas cuando yo & # 39; 39; escucha uno. La historia de la viuda desnuda, cerca del río Rojo. La Marie Celeste al este. Incluso el viejo Rudolph tiene uno en un perro de caza que usó, y ¿sabes lo que todos tienen en común? "Snowbird mira hacia otro lado," Estas son todas las historias. Ahora, no creo que un hombre necesite una razón para usar un pájaro "alrededor de su cuello todo el día como si fuera oro, pero no lo tire este desorden a nuestro alrededor como si fuera la verdad del Evangelio ".

SnowBird no dice nada a cambio. Se levanta, acaricia la maleza de su pantalón y se dirige al campamento donde se alojaba el otro Cuervo. Lo veo pavonearse y siempre me sorprende ver que nunca hizo ningún ruido cuando se movió. Juro que este niño podría correr una milla con galletas pegajosas sin romper una sola. El era un buen chico. Recuerdo mirar dónde estaba acostado, mirar el contorno en forma de cuerpo que había hecho en las hojas secas. Casi parecía que alguien todavía estaba allí, simplemente invisible o algo así. ¿Tú sabes? Como hecho de aire.

Realmente no pasó nada ese día hasta que apareció el Cheyenne. Entró rápidamente y no estábamos listos. Oswald todavía estaba dormido, supongo, cuando sucedió todo, pero no lo supimos hasta que Crook intentó contar. Cuando me doy cuenta de que no está allí, empiezo a correr. Ni siquiera se moleste en atrapar más polvo, pero mi mosquete está sobre mi espalda, golpeando contra mis hombros con cada paso. Se siente como otro corazón latiendo contra el mío. Los cañones están detrás de mí, golpeando los gritos y las llamadas a las órdenes, como los tambores Cheyenne cuando comienzan a matar. Recuerdo los tambores y los cañones. Recuerdo las flechas, al ver a los salvajes destrozando a mis amigos con hachas y hachas mientras todavía estaban en sus tiendas. Recuerdo haber visto mi tienda destrozada tirada en el suelo. McCarty estaba enredado en el desorden de los postes y la tela; sobresalían sus botas brillantes, todavía atadas. Sí,

Lo recuerdo El era un buen hombre.

Llego al claro donde estaba Oswald, y veo tres cuerpos. Uno en la parte de atrás. Dos en el frente. Uno de los cuerpos, boca abajo, tiene un hacha de guerra que sobresale de su cuero cabelludo; el otro tiene dos flechas en la espalda y está envuelto en un saco de dormir de lana. Parecen brotes jóvenes que salen de una bolsa de yute.

Oswald.

Me caigo a su lado. Y respira, pero no mucho. Hace que suene como si estuviera silbando cada vez que intentaba aspirar aire. Tengo miedo entonces. Miedo de que desaparezca. Asustado, no hay nada que pueda hacer. Mis manos comienzan a temblar y estoy luchando disparando flechas. Snowbird dijo algo al respecto. Sabes, si sucediera algo así, pero no puedo encontrarlo en mi cabeza. Dejarlos en? Eliminarlos? Tenía algo que hacer Llevo mi mano alrededor de una de las flechas y recuerdo lo frío que estaba. Necesitaba quitárselo. Lo congelaría por dentro, y se congelaría y moriría, y nadie lo recordaría. Menos yo. Puedo ver en mi cabeza su cuerpo tirado allí en los tréboles, todavía en su jaeger, solo. La nieve cubre su cuerpo en invierno y en primavera todavía está congelado como el hielo. El verano no lo derrite, pero si hago algo, si hago algo, puedo detenerlo.

Una mano se extiende y agarra la mía. Trazo mis dedos en un brazo y en una cara. Es el hombre de atrás; Es Snowbird. Tiene un corte desagradable en el cuello, y su mano derecha es suave como una muñeca.

"No", dijo con esa voz realmente débil que es más un crujido que cualquier otra cosa. "Solo empeorará las cosas. Ayúdame".

Snowbird ahora está de pie y me dice que agarre un lado de la bolsa de Oswald para que podamos colocarla en un lugar más seguro. Empiezo a tirar de Oswald, centímetro a centímetro, para acercarlo al bosque, pero Snowbird no gana mucho peso. Gime cada vez que intenta levantarse. Continúa soltando para agarrar su hombro. Se ve mal y no puedo verlo sufrir. Así que entreno mis ojos en el cuerpo con el tomahawk. Tiene todas estas brillantes gotas de rocío en la espalda, y cuando cae una ligera llovizna, las bobinas y las salpicaduras de pintura en el cuerpo comienzan a sangrar en la tierra.

"Él está muerto", Snowbird debe haberme visto mirar, "Primero golpéame en el hombro, pero está muerto".

Llegamos al bosque y descendemos a esta zanja que parece un antiguo afluente de Rosebud Creek. La hiedra y los cardos trepan por las dos orillas, y trozos de lutita verde polvorienta y dentada esparcieron el suelo en el medio. Ponemos a Oswald allí y empiezo a rascar la suciedad de su boca y nariz. Sus encías sangran mucho en ese momento, parece que se partió un diente. A partir de ahí, todavía podíamos escuchar la lucha, con las armas que se dispararon y la gente gritando y todo eso. Pero en nuestra guarida de zorros, era como si el sonido nos hubiera pasado. "La abuela Nature nos dio un momento de santuario para ayudar a Oswald", dijo Snowbird algo así, pero no recuerdo exactamente, señor.

Snowbird me muestra cómo romper las flechas lo más cerca posible de la piel para que podamos rodar sobre su espalda y ayudarlo a respirar correctamente. Logré romperlos, pero lleva un tiempo porque Oswald comienza a masturbarse cada vez que lo tocamos. Finalmente lo enrollamos y absorbe este doloroso pulmón de aire que nos silba como una víbora tan pronto como comienza a recuperar el aliento. Miro hacia atrás desde Oswald hacia, rogando en silencio por algún tipo de instrucción o consuelo. Snowbird me da la misma mirada. Su respetable frente era inusualmente suave.

Él mantiene mi mirada y veo algo.

Algo en su rostro. Es ese tipo de brillo que fluye a la vuelta de la esquina de su ojo. Puedo escuchar un idioma que no entiendo con una voz que no reconozco, simplemente proveniente del otro lado de la cresta. Los labios de Snowbird están agrietados y cortados; él sostiene su brazo suave contra él. Su boca se estrecha en algo que parece una sonrisa, y solo veo las puntas de sus dientes como hileras de lápidas de marfil giradas en sentido contrario. Las voces se están acercando ahora. Se suelta la manga y alcanza una mano abierta, donde, en los valles y líneas de su palma abierta, está anidado el tótem de madera de la lechuza de madera que normalmente colgaba alrededor de sus clavículas. Sus ojos redondos y bulbosos me miran con una expresión en blanco como la cara de la luna. Solo sostuve su mano en la mía por un momento, cuando una lágrima cayó y se extendió en la sangre en sus dedos. Deja la escultura de madera a mi cuidado y Snowbird se va.

Se sube a la orilla, y hay gritos, un tintineo, un ruido sordo, y luego el silencio una vez más. Me recuesto sobre Oswald y lo acuesto contra mi pecho, mi espalda contra el relleno de hiedra de la cresta. Comenzó a retorcerse de nuevo, haciendo esos gemidos bajos y jadeantes. Su boca se abre y se cierra como una carpa fuera del agua, como si fuera a gritar, como si fuéramos atrapados. Entonces tengo que hacerlo, para los dos. Él lo habría entendido. Deslizo mi mano sobre su boca y siento su cálido aliento moverse entre mis dedos como ratones de iglesia a través de tablas podridas. Sus dientes se rascan contra mi palma, ya que incluso aspira un poco de aire fresco, y comienza a silbar de nuevo. Puedo sentir un líquido caliente que comienza a filtrarse a través de su saco de dormir y dentro de la pierna de mi pantalón. Comienza a saltar, comienza a tratar de liberar sus manos de su bolso y rascarse la cara, pero no puedo dejarlo. El pasado realmente no importa en momentos como este, incluso si la gente pensaba que les había hecho un favor.

Cuando deja de moverse, escucho al Cheyenne, y está tranquilo. Está encendido Oswald está inconsciente de nuevo en este punto, pero sigue vivo. El aire era fresco y crujiente contra mis mejillas cuando me atreví a mirar por la cresta y al prado. Estaba claro, no había señal de nada, como si el interior ya se hubiera olvidado. Una naranja dulce pintó el toldo de arriba, cuando el sol comenzó a ponerse. Pronto llegaría la noche, y no podía volver al campamento. Tenía mis suposiciones, pero en realidad, nunca podría haber sabido lo que nos esperaba allí. No sabía que la batalla estaba ganada.

Entonces decido quedarme en el bosque hasta la mañana.

Coloco a Oswald sobre mi hombro y me adentro más en los árboles. Incluso cuando camino a través de redes de ortiga y maleza, apenas puedo sentir su peso en mi espalda. La forma en que las últimas gotas de luz solar capturaron la humedad en mis botas fue fascinante, me mantuvo sincronizado como este metrónomo que solía tener. cuando era niño Mi madre me enseñó lecciones de piano con este pastor metodista en nuestra iglesia, y él quitó la teleimpresora de mi mano, la puso sobre las teclas y le dio vida al péndulo. ¿Cómo demonios se enfoca la gente en algo como esto? Garrapata. Garrapata. Garrapata. Garrapata. Ten cuidado esta vez. No más sensaciones. ¡No olvides tus balanzas! Garrapata. Garrapata. Garrapata. Relajarse; eres tan rígido como una tabla! Garrapata. Garrapata. Bien, nos vemos la próxima vez, viernes. Recuerda que cuando entrenas, esta precisión es más importante que la velocidad. ¿Bien? Garrapata.

Es de noche.

Oswald ha estado muerto durante horas, pero continúo.

El bosque ya se había desnudado por la noche, cuando finalmente dejé de caminar y dejé su cuerpo sobre una cama de musgo. Todavía hay un poco de llovizna, pero su sangre está completamente seca, lo que hace que la bolsa se pegue a la boca abierta. Es guapo, pero como si estuviera en medio de un bostezo. El no tiene miedo. Ya no duele. No sabe que la noche de los culpables es helada y desolada. Froto mis brazos y miro fijamente el cuerpo, y puedo distinguir los mejores rasgos de su rostro en la oscuridad, pero apenas. Las hojas muertas y las ramitas están atrapadas en los nudos de su cabello, y las patas de gallo están sueltas contra sus ojos. En su bolsa, tal como está, me recuerda a un becerro recién despegado del útero. Sabía que por la mañana Oswald no vendría conmigo. No pude traerlo todo el camino de regreso. No es que lo hubiera querido de todos modos; él no era realmente sentimental. La mayoría de la gente lo sabe.

Sin embargo, fue difícil dejar al descubierto simplemente dejándolo allí. Solo estoy pensando en los animales que podrían alcanzarlo y en otros. No lo merecía. Me quito el arma del hombro y logro colgar la correa de mi cinturón. Así que obtuve este cable grueso que puedo colgar de algunos de los ojales de su saco de dormir. Estoy buscando un buen árbol, algo fuerte y grande. Era como buscar la trama correcta o la lápida, excepto que nadie sabría que estaba allí. Finalmente, está este arce. Sus ramas son desnudas y desgarbadas, pero tiene una falda de mil muestras anaranjadas y rojas. Se agrietan bajo mis patrones de gofres, y puedo oler el petrichor mientras busco una rama que pueda soportar su peso. Comienza a deslizarse más profundamente dentro de la bolsa, mientras está izada dentro del árbol, y todavía puedo ver las marcas de quemaduras de su tubería, mientras cuelga allí como las bolsas de comida que solíamos conservar para mantenernos alejados de los osos. Bajo su peso, el Jaeger se hunde hasta el fondo en forma de una lágrima llena de baches, como un capullo que acuna a una polilla que nunca quiso volar.

La masa que cuelga oscila lentamente en la brisa nocturna mientras me siento, apoyada contra el tronco de este viejo árbol. El viento arroja hojas empapadas en mis pantalones de lana, dejando parches de icor marrón. Se aferran a mí libremente, luchando por evitar ser arrastrados, y el arco sobre mí gime bajo el peso de Oswald. Saco mis brazos de las mangas de mi abrigo y me balanceo el pecho, sintiendo el ritmo constante de mi corazón latiendo. La idea de un incendio ni siquiera me viene a la mente. El aliento del otoño dobla mis ojos con fuerza y ​​me quedo dormida por el chasquido metálico del cinturón que cuelga de Oswald justo encima de mí. Garrapata. Garrapata. Garrapata. Garrapata.

Me despierto antes del amanecer. La luna creciente todavía está en el cielo, lista para cortar el horizonte con su borde. Estoy tratando de bostezar, pero las comisuras de mi boca están congeladas. Entonces, estoy tratando de pasar mi lengua por esta pequeña cinta que tengo en mis labios para descongelar cuando miro el nido de Oswald, lo que queda de todos modos . La bolsa todavía estaba unida a la rama, justo donde la dejé. El cinturón estaba intacto, no rayado. Todas las hebillas y ojales estaban bien, pero la bolsa había sido dividida por esta, una larga rebanada. Hubiera tomado mi arma si hubiera tenido polvo conmigo, porque cuando un oso grizzly entra a una comida, no la arrastra. Simplemente termina lo que tiene allí.

Pero no hay osos a la vista. Sin rastros. Sin vísceras Nada. Me levanto para mirar la bolsa y empiezo a pensar que tal vez esa noche ni siquiera hubo osos u otros animales. El animal está masticando o haciendo estos cortes largos hacia arriba y hacia abajo cuando quiere meterse en algo, pero el agujero en la bolsa de Oswald es solo un corte horizontal: perfectamente limpio y en de alguna manera abovedado desde adentro hacia afuera. Hilos escarchados y sangrientos cuelgan fuera de la boca recién esculpida, ya que Oswald acababa de salir de la cosa.

Me quedo allí, bajo los brazos del arce gris, mirando el rastrojo de ceniza sobre mí, buscando explicaciones para escapar de Oswald. Sin embargo, una densa neblina gira alrededor de este tiempo, y hay un dolor creciente en mi intestino. Siento que he comido un puñado de golpes, como si pudiera vomitar si mi mandíbula no estuviera cerrada. Lo escuché Lo juro.

Es esta risa la que suena como si subiera por la nariz.

Hice ese silbido que se podía escuchar a una milla de distancia.

Entonces lo veo y vomito.

Está en la niebla, al lado de un pino lodgepole, y puedo distinguir la silueta cuando el sol comienza a salir a través de la niebla. Está abovedado; Veo un fluido espeso alejándose de la forma ennegrecida de la cabeza. Con una sacudida rápida, se levanta sobre los dedos de los pies y se dobla más profundamente en los hombros, tocando un silbato todo el camino. La sombra ahora se mueve, de puntillas, doblándose y desplegándose en la oscuridad de los troncos de los árboles. Es casi imposible distinguir su dirección; simplemente manténgalo en movimiento, moviéndose en algún lugar con zancos como nunca he visto.

Cuando escuchas a alguien hablar de miedo, generalmente hablan sobre su ritmo cardíaco o visión de túnel, pero nunca hablan sobre el olor, general Crook. El miedo huele amargo, como el café más oscuro que puedas imaginar. Monta tus fosas nasales directamente en el cerebro y hormiguea la base de tu cráneo. Huele a remolacha cruda o arcilla. El tipo de cosas que come cuando contrae el virus estomacal. En ese momento, mi estómago vacío ya no me dolía, pero aún sentía ese miedo asqueroso y agrio, señor.

No me estoy moviendo Debo saberlo con certeza.

Tengo problemas para ver a través de la niebla, pero sé que depende de mí. Probablemente también huele a miedo. El bosque ha sufrido.

Se está acercando ahora, bastante cerca de donde debería escuchar el pie caer, pero no lo hago. No escucho mucho de la nada, notando que los ruidos habituales de la madera vieja se extinguen apenas más que el roce de las hojas quebradizas en la corteza. Todo el bosque tenía su enorme atención en el teatro del horror. El metrónomo gira en el abismo entre mis oídos, con cada latido que brota. El tiempo pasó lentamente, mientras la figura se acercaba en silencio. Más cerca.

Lo veo claramente ahora; las hojas ni siquiera se rompen bajo sus botas. Entonces se detiene. Miro su tembloroso ojo lechoso, el otro cuelga perezosamente contra su sucio pómulo como una ciruela podrida. Soplos de susurros calientes respiran el rizo de su boca abierta. Quiero llamarlo, pero el nudo de las palabras ha estado tan profundo en mi garganta que puedo sentirlas de mal humor en mi intestino, engordando mi hígado como un ganso francés, relleno e hinchado, listo para ser desmembrado por el dulce foie gras en el interior. Mi sangre chisporrotea en mis venas, y hay una tensión reflexiva en mi ingle, en mis muslos que se ha convertido en un espasmo que casi me lleva al suelo.

Se divide y no me muevo. No hagas nada. Hasta donde sabía, todos en el campamento estaban muertos, y por un cruel error, me dejaron contar el dolor, soportar el peso de mil héroes muertos. Veo manos abiertas con garras, nueve largas garras serradas (como dagas) descienden sobre mí; el décimo parecía faltar, como si una tortuga o una zarigüeya lo hubieran alcanzado. Me acuerdo de eso; Lo juro. Se sumergen en mi pecho y se rompen en bóvedas, cintas de color carmesí. Siento que las vibraciones de los huesos crujientes se mueven en mi columna hasta mi mandíbula, pero todo lo que escucho es esa risa.

Él es feliz. Entonces, no estoy gritando.

Como una trampa para osos, sus mandíbulas se adhieren a mi cuello. Puedo sentir su bigote en mi mejilla, su corazón latiendo a través de sus encías, el icor ardiente derramándose en mis heridas abiertas, y con la fuerza de un oso pardo, me arroja al aire. . Soy un disco navegando a través de los árboles. En mi vuelo, veo una lechuza común con las alas extendidas, oscura en el resplandor ámbar de la mañana, y cuando aterrizo, descanso en una cama de piedra fracturada. No tengo ni la fuerza ni el coraje para mirarlo a la cara, pero escucho su risa tocando el bosque. Él viene a acabar con él, llevarme con él, arrastrarme al infierno donde pertenezco. Debería haber estado allí. Debería haber estado allí para él.

Desde su percha arriba, el pájaro se ve con los ojos como platillos. Una niebla hambrienta rueda por la pizarra y penetra en las rocas entre cada piedra, tragándose todo lo que toca hasta que me alcanza. Cierro los ojos, listo para el otro lado. El sonido de crujientes y crujientes pies llegó a mis piernas y aprendí que mis dedos estaban envueltos alrededor de mis tobillos. Me deslizo contra los fragmentos congelados de tierra rota, y me alejo de este mundo hacia la canción gimiente de una lechuza común.

Me he despertado. No en el infierno No en el paraíso, sino en una empalizada, en una prisión que no puede ser más helada y húmeda que los confines de mi arrepentimiento. Los hombres dicen que me encontraron medio muerto a orillas del Rosebud. Dicen que debería estar agradecido, señor, agradecido por una actuación formal.

Ahora ya no sé en qué creo, ya sea en Dios o en productos químicos. Sin embargo, sí conozco las acusaciones y sé lo que mucha gente dice. Puedo ser un cobarde, pero no soy un traidor. No he matado a Oswald Crane, y la verdad probablemente todavía esté allí, en las riberas rotas de Rosebud Creek: en el viento frío, en la tierra fría.

???? Más historias del autor: Andrew Pendragon

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